От автора: " Орлянка..."⁠⁠

В том сорок пятом, нам друзьям, всем по пятнадцать.

Мы выглядели, старше своих лет.

А накатив портвейн, любили драться.

В центральном парке. С чужаками. Где буфет.

Война отшибла напрочь слёзы, страхи!

И закалила, превратив в броню.

«Согнутся и затупятся все плахи, -

Шутила мать, - об голову твою!»

Отец погиб под Киевом. Не спасся!

Его дружок прислал одно письмо.

Он написал: «Все сдались. Ваш - не сдался!

Сказал, что расстреляют всё равно…».

Я на блошином рынке по дешёвке,

Прибарахлился, прикупил наган.

И как-то в драке, что на острове Крестовском,

Пальнул с него, поранив двух цыган.

Друзья - братки известно убежали,

Недолго думая, рванул и я тогда.

Но было поздно. В парке меня взяли.

Мне не впервой, а матери – беда!

Когда поймали, я не отпирался,

И следаку, как есть всё рассказал:

«Один цыган, - сказал я, - понтовался.

Что он в блокаду, сука ел и сладко спал».

Мне дали срок, без малого – десятку,

А умер Сталин, тут амнистия пришла.

И танцевали зэки все вприсядку!

За радость ту, что с неба снизошла.

Война отшибла напрочь слёзы, страхи!

И закалила, превратив в броню.

«Согнутся и затупятся все плахи, -

Шутила мать, - об голову твою!»