На волне семейных "иддилий"
Мечта любого 10, 11, 12-летнего пацана – это НОЖ! Любой! Кухонный, перочинный, для нарезки масла, конечно же заточенный, но лучше всего складной.
Складишок… Как это приятно и ласково звучит даже сейчас, ведь это же так удобно, так круто и всегда вовремя. Ты в любой момент можешь быть «на коне». У тебя есть, а у них нет. И он всегда нужен тогда, когда его нет.
Двери в этот прекрасный и завораживающий холодный мир нам, пацанам в маленьком провинциальном городке, открыл таинственный Китай. Небольшой китайский рынок, просто огромный по меркам нашего городка, пестрел своими товарами и манил.
В нашем возрасте мы уже пробовали вкус водки, пива РэдБулл и дешевой самогонки, производства бабушек, торгующих не только семечками на каждом углу. Нас захватили компьютерные игры, киновидеопрокат и колоды карт с полуобнаженными дамами, шестерками и тузами. Мы росли. Но нам хотелось иметь, то, что было нельзя.
Мы росли в подвалах, глядя на своих полуголодных и уставших родителей, или сытых и довольных, или ни тех и ни других, но интерес у нас всех был один – выказаться перед остальными. А что может быть круче новенького, красивого складишка? «Он» был у меня первый. Помню, как хвастался китайским драконом на ручке, как удобно ложится в руку, как остёр и потаён. И я был искренне счастлив, что у меня есть самый удобный инструмент, которым можно сделать миллион вещей.
И я сделал…
Я лежал дома на диване, нож из рук не выпускал, крутил, вертел и наслаждался. Смотрел телевизор в своей комнате. Мать была в зале, пыталась уснуть или смотрела свой телевизор, но ей помешал звук моего. Она зашла ко мне в комнату, сходу начала кричать:
- Сделай телевизор тише! У меня голова болит уже от этих воплей!
- У меня тихо…
- Я все слышу, телевизор орёт как припадочный!
- …
Я сделал тише. Я сам его не слышал, хоть и старался.
- Ты что, блять, не понял, что я тебе сказала? Ругань…
Проблеск, вспышка…. Меня бьют! Меня бьют справа по заднице! И вот я должен почувствовать шлепок по подставленной руке… Ай……Визг….
Повсюду кровь, стенания матери, у меня в руке нож, я его бросаю на пол, он в крови, я ничего не могу понять… Первая мысль – я себе походу пальцы порезал, смотрю на руку, вся в крови, но не в моей.
Что я сделал? Как так?
И в этот момент очень и очень плавно приходить осознание содеянного…
Я рефлекторно дернул рукой с открытым ножом сжатым в кулаке, прикрывая свою жопу, и она на него напоролась.
Пиздец! Приехали.
Когда приехал отец он услышал только мать – как я бросился на нее с ножом. Как она занесла над моей головой руку, а я безжалостно и хладнокровно воткнул в неё нож…
Я пытался рассказать как было, рыдал, молил, но с кем я соревновался?...
Минуя 3, 4, 5… операций по заживлению нерва в руке матери и возвращению чувствительности в пальцы я слышал очень много «хороших» и «добрых» слов в свой адрес, я был Золушкой, но я был к ним готов.
Потому что я никогда не забуду, как ты лежала на кровати с перетянутой рукой и сказала мне «Да будь ты проклят!»