Мысли поэта⁠⁠

Мысли поэта перекинуть на бумагу –

Это пиздец как очень сильно больно

Это как съесть полтонны шоколада

Своею, запивая, теплой кровью.

Это как поздней ночью, в минус сорок

Бежать восемь кварталов за добавкой,

Это как если сунуть спичку в порох,

Это как пальцами удерживать удавку.

Это пиздец как очень сильно страшно!

Казалось бы, что страшного есть в рифмах?

Попробуй, сволочь, будь таким отважным!

По мне - так безопасней шхуне в рифах!

По мне, писать – тяжелая работа!

Порой – труднее множества трудов!

Кто-то похвалит и осудит кто – то!

Поэт же вечно должен быть готов:

Стрелять, бежать, и драться на дуэли,

Чтобы писать продолжить, чтоб успеть,

Хоть в летний жар, хоть в лютый хлад метели,

Песню своей души всю до конца пропеть.

Мертвый поэт порой живей живого.

Ведь мертвым принято всегда прощать у нас

Косноязычие, и непонятность слога

Не важно: наркоман или педераст…

Поэтов любят. Мертвых – так особо!

Читают строфы их восторженно чтецы-

Как откровения очередного бога…

Чтецы – пожалуй лучшие лжецы.

Не ведая, что чувствовал поэт

Когда слагал и правил строф построчно

И как пугался, когда в окна бил рассвет

Как быстро прогорают эти ночи...

Когда душе так хочется кричать!

Мысли поэта перекинуть на бумагу –

Это пиздец как очень сильно больно..

И по рубцам от плети сыпать солью

А может – нет? Всегда две стороны.

«И звездный ветер мне пронзает душу»

Любуюсь блеском я полной луны

И тащит, тянет естество наружу

Так повелось извечно, древне, исстари

Для тех, кто видит круговерть миров:

Стихи, мой друг, их, сука, надо выстрадать

Быть к этому поэт должен готов!