Как жил ты до смерти, так будешь жить и после смерти
Всем привет! Вчера опубликована прода юмористического фэнтези "Сага о призраках". Книга о том, как на острове-кладбище призраки создают своё общество и вообще... выживают.)
Ладно, не получается с музыкой, попробую подойти со стороны стихов. А не сложить ли мне элегию? Нет, не моё это. У Семафоры-то они не ахти какие получались, куда уж мне. Это вон, какой-нибудь Мак Лиак триста лет назад элегии кропал, как я кабацкие песенки. Или Миредах Шотландах шестьсот лет назад.
– Быть таким, как все, с детства не умел я, – напел Кикосец. – Ну да… про меня… про многих. Но не то. Все уверены, что они не такие как все. И это делает их такими как все. Но мелодия совсем не о том, совсем не о том. Как там Зенниспар говорил?.. Слова должны рождаться из мелодии и из сердца. А что в моём сердце таится? Мышцы, кровь и всё. Никогда не поймёшь, когда эта старая пройдоха серьёзен, а когда ерничает. Соберись, Кикосец, соберись… – Ветрокрылый заиграл мелос и печально и проникновенно пропел: – Я беру тебя в трактире, будто ты кружка “Стельки сапожника”... Тьфу! И это в глубинах моего сердца? Пожалуй, это в моих привычках, а сердце моё пусто. И того самого теперь лишился. Ладно… ещё одна попытка… Да, я видел немало, но нашёл тебя по глазам, твой взгляд это маяк, и я шёл будто по волнам… Пьяный что ли? Твой взгляд это маяк... Он пьяный, а она одноглазая. Пьяный искал её по глазам. Как по хлебным крошкам. Шла одноглазая и глаза на дорожку роняла, а за ней пьяный пёрся. И причём здесь “я видел немало”? Одноглазых он видел немало? О боги, что за бред мне в голову лезет? Так, ещё разочек... Мой азарт любит опасность, любимая, прости, но мне плевать на нашу старость… О ком это я, о старых пердунах? Да что я то о девках, то о старых пердунах! Ладно… Песня должна быть о чём-то важном для многих, тогда и песня станет нужной многим. Хм, а мысль дельная. Надо думать именно в этом направлении.
Но в этом направлении не думалось вообще.
Прошло шесть часов.
– Да я так свихнусь! – завопил в бессилии самопогребённый Кикосец. – Ничего не получается! Ни-че-го!
Опустошённый бард повесил нос на квинту и сник. Голова заилилась вязким супом-пюре. Через некоторое время нахождения в земле сникшему Кикосецу стало нестерпимо скучно, но, обиженный сам на себя за своё творческое бессилие, он ничего не хотел делать. И тут произошло чудо, без которого в творческом процессе никак не обойтись. Пролежав в земле два часа без единого движения и единой мысли, Кикосец наконец-то достучался до потаенного нутра своего сердца! От наступившей тотальной скуки бард непроизвольно начал развлекать себя сам, мысли полились непрерывным ручейком (надеюсь, вы не подумали не того… а теперь точно подумали то). Ветрокрылый воспрял как на крыльях, быстренько взял свою ненаглядную Эмолету и выпал из реальности часа на три, в ускоренном темпе играя отрывки мелодий, бормоча обрывки слов и часто повторяя: “Не то. Назад. Теперь то. Вперёд. Назад. Ещё назад. Полный вперёд. Стоп, машина! Нет, не годятся такие ягодяца! Здесь вот лучше так, а здесь бы протянуть два последних слога и взять повыше... О! Сильно! Сильно, Кикосец, сильно! Малоудчяга! Стоило тебе сдохнуть, как сразу стало понятно, какой крутой ты бард! Семафора бы мною гордилась... Жаль, что она умерла семь веков назад. Жаль, что я умер. Мы могли стать самой знаменитой, самой талантливой парой бардов”.
Ссылка на книгу: https://author.today/work/168329
Если пришлось по вкусу, просьба поставить лайк и добавить в библиотеку!) Спасибо!)