Бро⁠⁠

Выхожу из клуба подышать свежим воздухом. Не думаю, что стоит возвращаться внутрь: воротит уже от этих ремиксов на советские военные песни. "Яма" была последним местом на районе, которое не опускалось до этого милитаристского шлака. Но, похоже, контора и сюда заглянула...

Камера на углу крыльца тут-же разворачивается на сто восемьдесят градусов, уставившись на моё лицо. Когда-то давно, меня это напрягало... Теперь уже давно пофиг: не считая курения травки и анаболиков я, в общем-то, чист перед законом. А такие мелочи господам в погонах не интересны. До определённого момента, разумеется... Закуривая сигу, краем глаза замечаю шумную стайку девчонок-малолеток, стоящую поодаль, в жёлтом световом пятне прямо под вывеской "Куни". Разумеется, за закрытыми в это время дверями скрывается шоу-рум с кухонными гарнитурами. А буква "Х" просто очень в тему погасла. На секунду включилась, и погасла снова. Две малолеточки, болтая и хихикая, рассматривают меня, бросая игривые взгляды. Окститесь, милые: я вам в отцы гожусь! Господи, да им на вид-то лет по шестнадцать! Максимум... Присмотрелись-бы лучше к своим ровесникам, что-ли... Тем более в их тусовочке наличествует(хоть и не сразу различимо) парочка импозантных мелированных джентльменов в безразмерных и беcформенных одеяниях. Замечаю у одного из них на сумке(больше похожей на дамскую) нашивку со всем известной латинской буквой. О, да, радость моя: именно в твоей поддержке фронт сейчас больше всего и нуждается! Лишь бы не зануждался в моей...

Гул от громкой музыки в ушах постепенно стихает, и слух улавливает крики пьяного махача. Поворачиваюсь. Тут уже компашка по солиднее, да постарше. Словно прямиком из девяностых: спортивные костюмы, потрёпанные жизнью лица - всё как во времена моего взросления. Словно, ещё с тех времён эти экземпляры бережно хранились кем-то, подобно резервному запасу пельменей в морозилке. Ну, или кунсткамере... Судя по тем фрагментам диалога, что всё же удаётся разобрать - не поделили прекрасную даму, а виновница сего торжества - громоздкая бабища с отёкшим лицом и засаленными волосами, собранными в растрёпанный хвост - безуспешно пытается разнять схлестнувшихся рыцарей. Мимо них, невозмутимо чешет по своим делам яндексовский робот-доставщик.

Не стану долго задерживать на них свой взор... Нет, не из-за страха в мгновение ока стать ещё одним действующим лицом сего синего экшна: просто считаю несколько неуместным неизбежное после этого общение с ментами, ибо на дне сигаретной пачки у меня покоится знатный кусочек гашика, большую часть которого, я хотел-бы оставить на завтра.

Лучше полюбуюсь на то, как летящей походкой, скрываются в непроглядной тьме ночного закоулка две фигуристые подружки средних лет. Пьяненькие, в обнимочку... Любо-дорого наблюдать! Аж слюна во рту появилась... Одна из них обнимает другую за плечи, и сквозь объектив фронтальной камеры, заливисто хохоча прокуренным голоском, сообщает своим почитателям, что сегодня они с Ритой никому не достанутся. Прямо под ухом раздаётся щелчок зажигалки(не дешманского ширпотреба с кассы супермаркета: что-то типа "Зиппо" - с благородным лязгом металлической крышечки) и смачная, глубокая затяжка. Как-то незаметно, плечом-к-плечу со мной нарисовался ещё один экспонат из ушедшей эпохи: невысокий, довольно крепкий паренёк примерно моего возраста в чёрной кожаной куртке, из под высокого воротника которой, виднеется выцветшее тату на шее. Что-то в духе "трайбла как у Клуни"

- Ну чё? Сбывается потихоньку будущее, о котором мечтал? - с улыбочкой спрашивает он меня, кивая головой в сторону несущегося по пустой проезжей части типа на моноколесе.

Глядя на таких индивидов, и впрямь ловишь себя на мысли, что будущее таки наступило... Натуральный киборг: с ног до головы в защитной экипе, бесшумно летит в ночи на своей электрической вундервафле, подсвеченной неоновой подсветкой, и непринуждённо болтает при этом по видеосвязи.

- Ато! - отвечаю я своему новому собеседнику, провожая гостя из будущего взглядом - Только кто тебе сказал что я о таком мечтал? Если уж разбиваться в лепёшку, так хоть на чём-нибудь стоящем...

Резво залетев на тротуар, моноколесист скрывается во мраке, завернув за автобусную остановку. На остановке красуется баннер с ещё одним киборгом - экипированным, подобно штурмовику из "Звёздных Войн", солдатом - очередным героем-освободителем братского народа. На стекле, поверх баннера, то-ли помадой, то-ли красным маркером, написано слово "убийца". А лучше б написали, что такой экипы простым мобикам не видать, как собственных ушей: в лучшем случае наскребут всей роднёй на броник, да каску страйкбольную... И вперёд: с лопатой против беспилотников...

- Только как-то оно избирательно сбывается... - делюсь своими мыслями с новым знакомым, возвращая взгляд на малолеточек.

Господи, каким-же партачьём они забиты! Ладно в наше время мастеров хороших по пальцам можно было пересчитать... Да и ценник у них был неподъёмный. А сейчас-то?! Да в Москве! Прикол что-ли такой: намеренно своё тело уродовать...

- Как намечтали-так и сбывается! - отвечает голос под ухом - Как оно нормально сбудется, если тут половина вообще ни о чём не мечтает, а от оставшейся половины половина мечтает всё золото мира по карманам рассувать? Наша реальность,бро-это ведь консенсус наших представлений о ней. И если один мечтает о "Бэхе Семёрке", а другой о "Жиге Девятке", то в итоге оба получают "Киа Рио". Причём одну на двоих. Понял?

- Какие глубокие мысли под утро! - еле сдерживая смешок, отвечаю я, поворачиваясь к собеседнику. Но за спиной никого...

Ну не то,чтобы совсем никого: охранник на входе на своём обычном месте. Но он, наверное там и был всё это время... А этот хрен куда делся? Вот с ним бы как раз поболтал за вискариком... Тоже мне, "бро", называется! А, впрочем, пофиг...

Всё-таки надо ещё зайти в "Яму" - воспользоваться нужником, да опрокинуть шотик абсента на дорожку. Глядишь, и хватит им совести хоть под закрытие что-нибудь нормальное врубить...