Журналисты и "сюрпрайз, мазафака!..."
В работе журналиста довольно часто бывает так, что вот только что вы спокойно жили, никого не трогали, и вдруг - трах, бабах, все летит кувырком, и вот ты уже сидишь в самолете, в кармане у тебя завернутая в салфетку зубная щетка, и ты летишь в Новосиб на конференцию строителей. Или того круче - вальяжный и расслабленный приезжаешь на презентацию в новое казино, все идет прекрасно, но приходишь в себя ты в отделении, в кармане у тебя фишки и забрызганный шампанским диктофон, а на плече у тебя спит ведущий данного мероприятия.
К таким моментам нужно относиться философски. Наша работа не является сидячей, спокойной, размеренной - просто далеко не всегда эти приключения приятны; чаще это просто адреналин и необходимость в процессе как-то выцарапываться, чтобы потом вздохнуть спокойно и сказать себе "фуф, опять пронесло".
Я уже упоминал выше, что моя специализация - строительство. Большую часть времени данный факт не вызывает у меня никаких эмоций, наверное, это называется профессионализм. Ты находишь тему или человека, согласовываешь план с главредом, работаешь. Все просто. Однако иногда что-то переключается в голове, и щелк - ты вдруг видеть не можешь всю эту перемазанную цементом публику, вид строительных чиновников вызывает у тебя ненависть, ты готов прицельно метать образцы отделочной плитки, фиг знает как оказавшиеся у тебя на столе, в головы тех, кто заходит к тебе в кабинет, в общем - у тебя строительная передозировка. Это бывает, и бояться этого также не стоит.
В такие моменты нужна творческая разрядка. Я довольно долго писал в такие моменты страшные рассказы и даже стихи. Помогало, но не совсем - для полного эффекта нужны были публикации, а заниматься этим мне было лень. Поэтому я очень обрадовался, когда через знакомых на меня вышел главред одного достаточно известного мужского журнала, и предложил вести для них авторскую колонку.
Хо-хо, подумал я. Тут-то я развернусь. Это вам не инновационные кирпичи. Наконец-то я вольюсь в мир дорогих авто, элитного алкоголя, изысканных сигар. Буду описывать апартаменты люкс-класса (черт, опять строительство), брать интервью у актеров и писателей - отряхну, так сказать, цементную пыль с пера.
В целом примерно так и получилось. Мне давалась тема на месяц (скажем, "иллюзия"), и я сам решал, с чем связан будет данный материал. Я мог написать об иллюзорности бытия с точки зрения чистого разума, в качестве экспертов привлекая обожравшихся наркотой последователей Кастанеды, а мог использовать слово "иллюзия" в плане описания разбитых надежд приезжающих в столицу псевдозубастых провинциалок. Полный карт-бланш, свобода творчества.
Дополнительным бонусом была возможность посещать довольно своеобразные места - от автосалонов до закрытых клубов и модельных показов. На этих мероприятиях иногда происходило такое, что оставалось только, забившись в угол, с саркастическим восторгом, переходящим в ужас, наблюдать за происходящим.
Но непосредственно к истории. Однажды я познакомился с девушкой-стилистом, она работала в конторе, которая готовила моделей для подиума (нет) для отправки в эмираты арабам (да). Я писал об их заведении, мы стали общаться, и в итоге я начал ездить к ней бесплатно стричься. У меня была тогда удлиненная стрижка, раз в месяц я туда приезжал, она меня чуть правила, рассказывала новые слухи из своего мирка, и я нырял обратно в герметики и цемент. Так продолжалось примерно полгода, я привык, расслабился и не ждал засад.
Ничто не предвещало беды.
Звонок раздался внезапно. Моя стилист звонила мне, и голос у нее был испуганный. Она просила срочно приехать - у них какой-то конкурс, от этого зависит ее будущий контракт, а ее "манекен" не приехал - заболел или забухал, не знаю. Короче, надо выручать.
Ну, что делать. Отпрашиваюсь на работе, лечу. Меня уже на входе должно было насторожить обилие дорогих машин, припаркованных рядом. Но я опаздывал.
Мастер встретила меня в коридоре, рассыпалась в благодарностях, мы бегом пробежали сквозь праздничную толпу, я уселся в кресло.
Факт 1. Стригла она меня 3 часа, при этом покрасила в три цвета, сделала мелирование, и как-то подняла волосы вверх такой своеобразной неописуемой конструкцией. Когда я открыл глаза и посмотрел в зеркало (приспал во время стрижки, каюсь) - у меня реально упала челюсть. Это не оборот речи - я просто афигел.
Факт 2. Предвосхитив мои вопли, мастер зашептала мне на ухо в том смысле что мол не волнуйся, я все приведу в порядок, надо только "показаться". Показаться. Я думал - имеется в виду экзаменатор, приемная комиссия, да хоть черт в ступе. Но я не ожидал того, что будет.
Факт 3. ГРЕБАНЫЙ ПОДИУМ С СОФИТАМИ. Там он был. Как в кино - длинный, накрытый черной материей. По нему уверенно расхаживали мускулистые голые по пояс чуваки, на головах которых красовались безумные конструкции наподобие моей. В зале сидели какие-то упыри, фоткали их и обсуждали друг с другом.
Я увидел это все, отшатнулся назад и отдавил злоехидной стилистерше ногу. Я обернулся - и уперся в ее умоляющий взгляд. И тут во мне что-то взыграло - не знаю, безумный какой-то кайф, думаю - да знал я их всех, почему нет, - и с этой мыслью я поднялся по ступенькам и пошел по подиуму, ловя на себе недоуменные взгляды "манекенов" и расталкивая нахмуренным лбом плотный, наполненный запахом краски для волос воздух этого кошмарного помещения.
И я прошел. Туда и обратно. Как мне казалось - я шел легко и непринужденно, единственным отличием была моя комплекция и то что я был в рубашке. Потом, когда я просматривал видео, впечатления поменялись. Среди улыбающихся, плавных "манекенов" вихрем пронесся нахмуренный, зыркающий глазами тип, который чуть не упал, разворачиваясь в конце подиума; губы его вполне читаемо даже на экране произносили черный мат, а сам он казался осветителем, вышедшим починить софит - как если бы даже у осветителей в этом почтенном заведении были бы дикие прически.
Контракт она получила. Краску с меня смыла, мелирование на какое-то время осталось. С тех пор я ношу только короткие стрижки.