Prezidentsha

Мама испекла вчера сто пирожков с капустой. Сто маленьких, но пухлых пирожков с нежной тушёной капустой по тайному рецепту, передаваемому в нашей семье от старшей женщины к старшей женщине и никак не иначе. Сто румяных пирожков, обладающих безусловными наркотическими свойствами.
Пятьдесят (плюс-минус, но скорее плюс, чем минус) из них, не отрывая взгляда от стремительно уменьшающейся в размерах Джамалунгмы, не отвлекаясь на разговоры и по сути не приходя в сознание, съела я.
Так что если вы сегодня или завтра увидите Колобка, катящегося по улицам нашего славного города, не удивляйтесь. Это буду я.

Вот он сидит, в модной трёхдневной небритости, в ещё более модном пиджаке сидит в Шоколаднице, второй час сидит, незаметно, как он думает, подливает из-под полы в давно не кофейную кофейную чашку то ли виски, то ли коньяк. Все старательно делают вид, что не замечают.

А он смотрит в одну точку, смотрит в одну точку, и лишь пальцем на столешнице круг за кругом выводит буквы. Кому-то может померещиться, что это буквы д.у.р.а. Но я сижу ближе, и вижу, что это не так.

Рядом с ним на кресле лежит огромный букет белых роз, трупом лежит, и даже не пытается казаться цветами. На него невозможно не смотреть, но все отводят глаза, как от вида чужих похорон или от раздавленной на дороге птицы.

Потом он уходит, встаёт и, шатаясь, молча уходит под дождь, на серое Садовое, где все толкаются и бегут, где всем всё равно, где никому нет дела ни до виски, ни до букв, ни до забытого букета. Уходит страшным невозвратным шагом.

Но знаете, Юля, Вы, ещё можете его догнать, остановить и вернуть: всех-то делов, Юля - направо по Зубовскому в сторону Крымского моста, тут далеко не уйдёшь. Догоните, его, Юля, и тогда кончится дождь, выйдет радуга, войны не случится, космонавты успешно вернутся на землю, а корабли - в свои порты, у ваших близнецов будут ямочки на щеках, а небо никогда не упадёт на землю. Он всё это, плюс-минус это и ещё чуть-чуть пообещал Вам, Юля, в своём письме, написанном пальцем на столешнице. И, знаете, я ему верю.

Не будьте дурой, Юля. Спасите мир.

Спасибо.

Давайте смотреть правде в глаза: если вдруг взломают наши с вами телефоны-почты, то, если мы с вами не идиоты, то там тоже не будет ни планов подкопа под Великой Китайской стеной, ни картинок с голыми коллегами, ни переписки с Джонни Деппом или Анджолиной Джоли, ни выписок с платиновых счетов в Креди Сюисс.
Работа, работа, работа, дети, семья, ок, может, чуток дежурного флирта, снова работа, дети, отпуск, рецепт кабачковых оладьев.
Ибо "папка номер восемь", она ж не в почте-телефоне, нет.
Ни у меня, ни у вас. :-))

Нагладивши белую рубашку и одевшись на работу, вспомнить, что на балконе лежит арбуз. Подумать, что к вечеру его захочется холодным. Побежать на балкон. Обнять арбузище. По дороге к холодильнику при изрядной скорости движения отвлечься на телефонный звонок и зацепиться ногой за какую-то фигню. Со всей высоты собственного роста и с размаху уронить арбуз прямо по центру домашнего всего.

Долго-долго смотреть на картину кровавой бойни.

Раздеться. Отмыть от края и до края липкий сладкий дом. Отмыть себя. Нагладить новую белую рубашку.

Вспомнить, что на балконе ещё есть дыня. Взять себя в руки. :-))

Всем хорошей недели!