Поэты поэтам о поэтах и поэзии

Поэты поэтам о поэтах и поэзии Русская поэзия, Книжная лига, Длиннопост, Стихи

Нет, ты не говори: поэзия — мечта,

Где мысль ленивая игрой перевита,


И где пленяет нас и дышит легкий гений

Быстротекущих снов и нежных утешений.


Нет, долго думай ты и долго ты живи,

Плач, и земную грусть, и отблески любви,


Дни хмурые, утра, тяжелое похмелье -

Все в сердце береги, как медленное зелье,


И может, к старости тебе настанет срок

Пять-шесть произнести как бы случайных строк,


Чтоб их в полубреду потом твердил влюбленный,

Растерянно шептал на казнь приговоренный,


И чтобы музыкой глухой они прошли

По странам и морям тоскующей земли


Георгий Адамович



***

Поэт, ты должен быть бесстрастным,

Как вечно справедливый бог,

Чтобы не стать рабом напрасным

Ожесточающих тревог.


Воспой какую хочешь долю,

Но будь ко всем равно суров.

Одну любовь тебе позволю,

Любовь к сплетенью верных слов.


Одною этой страстью занят,

Работай, зная наперед,

Что жала слов больнее ранят,

Чем жала пчел, дающих мед.


И муки и услады слова, —

В них вся безмерность бытия.

Не надо счастия иного.

Вот круг, и в нем вся жизнь твоя.


Что стоны плачущих безмерно

Осиротелых матерей?

Чтоб слово прозвучало верно,

И гнев и скорбь в себе убей.


Любить, надеяться и верить?

Сквозь дым страстей смотреть на свет?

Иными мерами измерить

Всё в жизни должен ты, поэт.


Заставь заплакать, засмеяться.

Но сам не смейся и не плачь.

Суда бессмертного бояться

Должны и жертва и палач.


Всё ясно только в мире слова,

Вся в слове истина дана.

Всё остальное — бред земного

Бесследно тающего сна.


Федор Сологуб


***

Поэт! не дорожи любовию народной.

Восторженных похвал пройдет минутный шум;

Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,

Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.


Ты царь: живи один. Дорогою свободной

Иди, куда влечет тебя свободный ум,

Усовершенствуя плоды любимых дум,

Не требуя наград за подвиг благородный.


Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;

Всех строже оценить умеешь ты свой труд.

Ты им доволен ли, взыскательный художник?


Доволен? Так пускай толпа его бранит

И плюет на алтарь, где твой огонь горит,

И в детской резвости колеблет твой треножник.


Александр Пушкин


***

Пуля звенит, совершая полет.

Даже героя сутуля.

Но пулю не слышит именно тот,

Кому достается пуля.

Горькую истину не обойти.

Душу она караулит:

Слово порою тоже летит

По траектории пули.


Исай Тобольский


P.S. Если кому-то заголовок напомнил, как он пытался выучить падежи или как опозрился со скороговоркой - я зараннее извиняюсь. )

Книжная лига

21.6K постов77.4K подписчиков

Добавить пост

Правила сообщества

Мы не тоталитаристы, здесь всегда рады новым людям и обсуждениям, где соблюдаются нормы приличия и взаимоуважения.


ВАЖНЫЕ ПРАВИЛА

При создании поста обязательно ставьте следующие теги:


«Ищу книгу» — если хотите найти информацию об интересующей вас книге. Если вы нашли желаемую книгу, пропишите в названии поста [Найдено], а в самом посте укажите ссылку на комментарий с ответом или укажите название книги. Это будет полезно и интересно тем, кого также заинтересовала книга;


«Посоветуйте книгу» — пикабушники с удовольствием порекомендуют вам отличные произведения известных и не очень писателей;


«Самиздат» — на ваш страх и риск можете выложить свою книгу или рассказ, но не пробы пера, а законченные произведения. Для конкретной критики советуем лучше публиковаться в тематическом сообществе «Авторские истории».


Частое несоблюдение правил может в завлечь вас в игнор-лист сообщества, будьте осторожны.


ВНИМАНИЕ. Раздача и публикация ссылок на скачивание книг запрещены по требованию Роскомнадзора.

Автор поста оценил этот комментарий

За городом вырос пустынный квартал

На почве болотной и зыбкой.

Там жили поэты,- и каждый встречал

Другого надменной улыбкой.


Напрасно и день светозарный вставал

Над этим печальным болотом;

Его обитатель свой день посвящал

Вину и усердным работам.


Когда напивались, то в дружбе клялись,

Болтали цинично и прямо.

Под утро их рвало. Потом, запершись,

Работали тупо и рьяно.


Потом вылезали из будок, как псы,

Смотрели, как море горело.

И золотом каждой прохожей косы

Пленялись со знанием дела.


Разнежась, мечтали о веке златом,

Ругали издателей дружно.

И плакали горько над малым цветком,

Над маленькой тучкой жемчужной…


Так жили поэты. Читатель и друг!

Ты думаешь, может быть,- хуже

Твоих ежедневных бессильных потуг,

Твоей обывательской лужи?


Нет, милый читатель, мой критик слепой!

По крайности, есть у поэта

И косы, и тучки, и век золотой,

Тебе ж недоступно все это!..


Ты будешь доволен собой и женой,

Своей конституцией куцой,

А вот у поэта — всемирный запой,

И мало ему конституций!


Пускай я умру под забором, как пес,

Пусть жизнь меня в землю втоптала,-

Я верю: то бог меня снегом занес,

То вьюга меня целовала!



А.Блок. "Поэты"

Автор поста оценил этот комментарий

Мне кажется "продовец кошмаров" и "писатель Гудвин" КиШа раскрывают тему лучше)

Автор поста оценил этот комментарий

О поэтах и поэзии


О чем писать стихи, какие есть здесь темы?

Любовь, политика - и больше не ищи.

Всего лишь две, вечны и неизменны.

О них тончайший стих и грубые виршИ.


Люблю я женщину и славлю президента.

Все бабы-дуры, президент-урод.

Здесь кульминация текущего момента

И тут фиаско, когда в сексе не везет.


Течет поэта мысль, на рифмы изливаясь,

Пылает стих любовью и огнем.

Глаголом за народ он, гневом наливаясь,

Душой на женщине, или она на нем.


Так, сгорбившись под этим тяжким грузом,

Бежит по лезвию, в броне, не босиком,

Но невесом тот стих, что был навеян музой

И цел поэт, нет ни царапины на нем.


~ Bisectris ~

(c) 2019-07-30

https://stihi.ru/2019/07/31/261