Жила бабуся - божий одуванчик.

И вот её на скорой увезли.

Остались холодильник и диванчик,

Облезлый кот и шкафчик весь в пыли.

А что-то в этом шкафчике такое.

А что-то в этом шкафчике не то.

Там кто-то по ночам тихонько воет.

Наверное, скелеты пьют вино.

Но как-то мы с Манюней набухались.

Открыли шкаф, а там скелетов нет.

Там вещи позабытые валялись:

Чулки, жабо, горжетка и жакет.

Но что-то там в углу ещё блестело,

Прикрытое велюровым пальто.

Смотри: наган и памятка эсера.

А бабушка была-то огого!

Письмо "любимой Ларочке от Кости",

А снизу подпись: Константин Бальмонт.

Манюня - в слёзы. Я бешусь от злости.

Любовью не возьмёшь меня на понт.

Намерен я сегодня поживиться.

Мне класть на их амурные дела.

Уж не грозит бабуле разориться,

Коль мы возьмём немного барахла.

Но вдруг всё как-то быстро потемнело.

Я кружевные выронил трусы.

Манюня на диван тихонько села.

И поздно я промолвил ей "не ссы".

Старушка, словно бабочка, впорхнула

В окно с каким-то бледным мужиком.

И понял я, что Маня сиранула,

Когда злой дух повис под потолком.

Манюню, в общем, силы покидают.

Я ж перед ними в позу тигра встал!

Подумаешь, покойники летают!

Я и не то с похмелия видал.

Один удар - и рухнула гардина.

Я - вслед за ней. А этим - хоть бы хны!

И бабка, как заправская фемина,

Всей пятернёй залезла мне в штаны.

Я взвизгнул, как ментовская сирена,

Схватил Манюню и рванул к дверям.

Мужик нам вслед читал самозабвенно

Стихи про то, как зол Париж к блядям.

И вот мы по дворам родным московским

Бежим, говно роняя невзначай.

А бабка эта с Вовкой Маяковским

Хихикает и пьёт балтийский чай.

ИЗБРАННЫЕ ТВОРЕНИЯ ЗХУСА

Сегодня снова пятница, и пусть она ненастоящая,  я снова предлагаю Вам прикоснуться к миру современной поэзии. 

Я проиграл. Пиздец, я проиграл.

Я руки опустил. Мне не подняться.

Достойный для ничтожества финал.

Осталось только в землю закопаться.

Как гость незваный в следующий день

Без крова, без еды и без надежды

Своим недужным телом, словно тень,

Пройду, бесцельно кутаясь в одежды.

Да, проиграл, устал, я человек.

Не Бог, непобедимый, всемогущий.

Всего лишь смертный с парой красных век,

К финалу преждевременно ползущий.

Удобрим же мороженую грязь

Телами, в коих нам сейчас так плохо,

Чтоб, нашими словами матерясь,

Здесь выросли кусты чертополоха!

Если понравилось, добро пожаловать в предыдущий пост: http://pikabu.ru/story/nemnogo_khuliganskoy_poyezii_v_yetu_p...

"Восстав, словно мумия, после ночлега,

Терпя на морозе жестокую муку,

Слепил я из грязного, ссаного снега

Не снежную бабу, а рыжую суку.

С глазами раскосыми, блядской улыбкой,

С лобком из пропахшего рвотой мочала,

С глазами, в которых качается зыбко

Моряк, вяло бьющийся в кромку причала.

И губы мои прошептали невольно:

Ты так омерзительна, так безобразна…

Она ж хохотнула, и ранила больно:

Художников много, хороших и разных!

Да как ты посмела! Презренная шлюха!

Я – гений, а ты лишь отход неприличный!

И я, зарыдав, ей влепил оплеуху.

И рот её тут же оскалился хищно:

О, да, мой любимый! Мой грозный, мой грешный!

Ударь же сильнее! Яви свою силу!

Из всех, кто пинал меня, ты самый нежный!

Из всех ненавидящих ты самый милый.

И я продолжал. Возле детской площадки

Столпился народ, пребывающий в шоке.

А я, опрокинув её на лопатки,

Размазал по грязному снегу ошмётки.

Я рухнул на снег, сотрясаясь в рыданьях,

И только почудился шёпот неясный:

Смотри, это препод наш по рисованью.

Ведь я говорила тебе, что он классный!"

Авторство поэта Сергея Зхуса. Однозначно определить его стиль я не возьмусь. Это какая-то смесь абсурда, декаданса и куртуазного маньеризма. Если понравится, могу дать ссылку на его Живой Журнал в комментариях.