Сравните как цепляет, когда новоиспеченный нобелевский лауреат
Светлана Алексиевич просто постит чужие рассказы:

А ночью я услышала... Юлечка просила: "Мамочка, ты меня
не топи. Я не буду... Я больше есточки просить у тебя не буду. Не буду...".
Утром Юлечки я уже не увидела... Никто ее не нашел...
Когда мы вернулись в деревню на угольки... Деревня
сгорела... Тетя Настя повесилась на черной яблоне в своем саду. А дети
стояли возле нее и просили есть..."

С нами была радистка, она недавно родила. Ребенок голодный... Просит
грудь... Но мама сама голодная, молока нет, и ребенок плачет. Каратели
рядом... С собаками... Собаки услышат, все погибнем. Вся группа - человек
тридцать... Вам понятно? Принимаем решение...
Никто не решается передать приказ командира, но мать сама догадывается.
Опускает сверток с ребенком в воду и долго там держит... Ребенок больше не
кричит... Ни звука... А мы не можем поднять глаза. Ни на мать, ни друг на
друга...

Никто другой не мог пройти, не мог
пробраться, везде немецкие и полицейские посты, одна я проходила. С
ребеночком. Он у меня в пеленочках...
Теперь признаться страшно... Ох, тяжело! Чтобы была температура,
ребеночек плакал, солью его натирала. Он тогда красный весь, по нем сыпь
пойдет, он кричит, из кожи лезет. Остановят у поста: "Тиф, пан... Тиф..."
Они гонят, чтобы скорее уходила: "Вэк! Вэк!" И солью натирала, и чесночок
клала. А дитятко маленькое, я его еще грудью кормила.
Как пройдем посты, войду в лес, плачу-плачу. Кричу! Так дитятко жалко.
А через день-два опять иду..."

А я другое скажу... Самое страшное для меня на войне - носить мужские
трусы. Вот это было страшно. И это мне как-то... Я не выражусь... Ну,
во-первых, очень некрасиво... Ты на войне, собираешься умереть за Родину, а
на тебе мужские трусы.

И какая каша получается, когда автор пишет от себя :

Старый трехэтажный дом на окраине Минска, из тех, что наспех и, как
тогда казалось, ненадолго, строились сразу после войны, давно и уютно
обросший кустами жасмина. С него и начался поиск, который продлится семь
лет, удивительных и мучительных семь лет, когда я открою для себя мир войны,
мир с неразгаданным до конца нами смыслом. Испытаю боль, ненависть,
искушение. Нежность и недоумение... Попытаюсь понять, чем отличается смерть
от убийства, и где граница между человеческим и нечеловеческим? Как человек
остается наедине с этой безумной мыслью, что он может убить другого
человека? Даже обязан убить. И обнаружу, что на войне, кроме смерти, есть
множество других вещей, там есть все, что есть в обычной нашей жизни. Война
- это тоже жизнь. Столкнусь с бесчисленностью человеческих правд. Тайн.
Задумаюсь над вопросами, о существовании которых раньше не догадывалась.
Например, о том, почему мы не удивляемся злу, в нас отсутствует удивление
перед злом?