Без названия
Больше не буде ни песен, ни
голоса, ни даже мимолетного
вскрика от встречи коленки
с дверным косяком - всё это в
прошлом.
Больше не будет стихов - ни
слова, ни слога, ни даже
буковки на полях потёртых
тетрадок.
Всё унесётся потоком из
грязи, камней и песка туда,
где уже
упокоился Петербург и картины,
где лежат на булыжной,
хромой мостовой звукозаписи
и кинохроники прошлого -
сокровенные осколки
мини-вселенной, подаренные кем-то
в нерадивые полудетские руки.
Там, среди мятых обрывков
газетных историй скрываются узкие
улочки, книжные смерти (пережитые
словно свои) и большие
парадные, исписанные маркером
восьмидесятых.
И здесь, на краю, балансирует
настоящее, готовое сорваться в любую минуту,
тянет свои худые, синие ручонки
и захлёбываясь в слезах
и соплях, булькающим шёпотом
стонет:
- Да вытащи ты меня уже и не дай
превратиться в картинный твой
Петербург! Он давно подох и гниёт среди
грязи, песка и камней в закромах
твоей чёртовой памяти.
Не позволяй мне уйти, хоть за волосы
дёрни зубами, но вытащи.
И тогда обретёшь ты
спасенье своё.