Без названия⁠⁠

Больше не буде ни песен, ни

голоса, ни даже мимолетного

вскрика от встречи коленки

с дверным косяком - всё это в

прошлом.

Больше не будет стихов - ни

слова, ни слога, ни даже

буковки на полях потёртых

тетрадок.

Всё унесётся потоком из

грязи, камней и песка туда,

где уже

упокоился Петербург и картины,

где лежат на булыжной,

хромой мостовой звукозаписи

и кинохроники прошлого -

сокровенные осколки

мини-вселенной, подаренные кем-то

в нерадивые полудетские руки.

Там, среди мятых обрывков

газетных историй скрываются узкие

улочки, книжные смерти (пережитые

словно свои) и большие

парадные, исписанные маркером

восьмидесятых.

И здесь, на краю, балансирует

настоящее, готовое сорваться в любую минуту,

тянет свои худые, синие ручонки

и захлёбываясь в слезах

и соплях, булькающим шёпотом

стонет:

- Да вытащи ты меня уже и не дай

превратиться в картинный твой

Петербург! Он давно подох и гниёт среди

грязи, песка и камней в закромах

твоей чёртовой памяти.

Не позволяй мне уйти, хоть за волосы

дёрни зубами, но вытащи.

И тогда обретёшь ты

спасенье своё.