Жизнь продолжается...⁠⁠

Бывает так, идёшь и бац! Ты уловил очень знакомый запах и в тебе просыпаются воспоминания, связанные с ним. Лицо матери, ещё без морщин, она ласково на тебя смотрит и подносит ложечку с детской смесью. Её губы что-то шепчут и эта улыбка - самая счастливая и нежная. Вроде ничего в этом аромате такого нет, но память вытворяет странные фортели. И вот ты уже идёшь, посматривая на открытое окно – источник запаха, а по щекам бегут предательские слёзы. Там, в квартире, молодая мамочка кормит свою кровинушку… жизнь продолжается…

Или прилетело амбре сгоревшего угля с какой-нибудь котельной. Твоё сердце кольнуло. Где-то в прошлом остались коллеги-друзья по заводу, с которыми ты 25 лет дышал таким-же воздухом, пропитанным фенолами, коксовой взвесью с нотками аммиака и нафталином. Неприятный по вкусовым ощущениям запах, но почему-то стало печально. Ты был молод, мечтал покорить этот мир и ни хрена ещё не задумывался о завтрашнем дне. Они ещё все живые и в здравии, пил с ними водку после работы, гонял на рыбалку, хохотали вместе над сальными, чаще пошлыми, шутками. Глупые, но весёлые, субботники по весне. Ты вздыхаешь и идёшь дальше… жизнь продолжается…

А бывает «выцепляешь» полосочку аромата женских духов, и улавливаешь очень смутный оттенок фиалки. Когда-то, очень давно, может в той жизни, твоя первая любовь обожала «Пако Рабане». Уже не помнишь её лицо, только бархатную кожу шеи, когда, обнимая сзади, ты целовал и вдыхал фиалку. Вы строили планы на совместное будущее, расставляли смешные цели, выдумывали несуществующим детям имена, обещали любить друг друга «пока смерть не разлучит», и конечно же не быть похожими на родителей… Ты провожаешь мимо идущую девушку взглядом, и «призрак» растворяется в общем людском потоке. Так и она «растворилась» в твоей жизни вместе с мечтами, и ты очень стал похож на отца и мать, а желания поутихли да поиссохли… жизнь продолжается…

Тебя настиг у кулинарии мягкий дух свежей выпечки. Ты вспоминаешь свою бабушку – самого доброго человека во Вселенной. По выходным с утра она выпекала сладкие плюшки с хрустящей корочкой, посыпанные подплавленным сахаром и охраняла твой драгоценный сон. Ходила на цыпочках, сочувствуя детским будням, когда приходилось рано вставать и идти в школу. От этого пленительного аромата ты всё равно просыпался и сонный, шлёпал на кухню, чтоб позавтракать любимую выпечку с парным молоком. Бабушка уже давно лежит под двухметровым слоем землицы, но этот кулинарный аромат её оживил. Никто из женщин так тебя не обнимал, и не обнимет… жизнь продолжается…

Ты любишь запахи, самые разнообразные, даже если режет глаза до слёз… жизнь, несмотря ни на что, продолжается… даже если без меня…