Тупик. Глава 1.2 Жизнь после шторма⁠⁠

Часть 1
Часть 2

После того вечера меня начали преследовать кошмары. Каждый новый сон — как выброшенная на обочину киноплёнка, смотанная в грязный ком.

То 2108 год: Земля — обгорелая головешка, вокруг неё кружит чёрный корабль с эмблемой какого-то Шлемодержавия. Жуткое слово, будто придумали байкеры после недельного загула.

То я стою по колено в крови, в яме, с двумя топорами в руках. В груди пульсирует боль — но не моя. В руках что-то горячее, бьющееся. Сердце. Я держу сердце. И оно всё ещё дёргается в пальцах.

А потом был странный сон, почти добрый — если бы не детали. 1965-й год. Я — байкер, кожанка, шлем, улыбка в пол-лица. Мы с командой въезжаем в богом забытый городок в Небраске. Лужайки, ветхие дома, пыльная дорога. И там — ранчо. Их ранчо.
Две сестры. Ведьмы.
Одна — худая, костлявая, с глазами, как засохшие ягоды бузины. Вторая — широкая, как амбарная дверь, с руками, способными свернуть тебе шею, как палку сухой спаржи.
Обе смотрели на меня так, будто знали: я у них уже в списках, галочка давно стоит.

Потом… Потом наступила тишина.
Сны прекратились. Я снова начал жить нормальную жизнь.

Ну, насколько это можно назвать жизнью. Съехал от родителей. Снял себе нору в доме 70-х годов постройки, где стены из такого тонкого гипсокартона, что если кашлянешь — соседи спросят, не умираешь ли ты.

“Взрослая жизнь”, думал я. “Самостоятельность”.
Ага. Конечно. Взрослая жизнь — это когда единственный человек, кто по-настоящему тебя ждёт, это доставщик пиццы.

Однажды, в редчайшее совпадение всех временных слоёв вселенной, мои коллеги решили выбраться в бар. Единственная суббота, которая сошлась, как сбой в Матрице.
Они предложили пойти, а я — идиот — согласился.
“Будет весело”, сказали они.
“Пару пива”, сказали они.
А я знал, что всё закончится хуже. Как всегда.

В ту субботу я нацепил худший свой пиджак и поехал на веспе в центр.
Бар назывался “Rusted Halo”. Вывеска мигала так, будто её били током при каждом упоминании моего имени. Внутри пахло тёплым пивом, горелыми крылышками и безнадёжностью. То есть — стандартный набор.

Коллеги уже были там. Улыбались, смеялись, кто-то рассказывал истории из серии “Как я перепутал юриста с официантом”.
Я стоял с пивом в руке и слушал, как жизнь других людей разливается между столами. Тёплая, липкая, как дешёвый сироп.

Всё было нормально.
Почти нормально.
Пока я не почувствовал этот странный запах.
Тот самый. Металл и что-то жжёное.

Я оглянулся — и тогда краем глаза заметил…
У дальней стены, среди толпы, кто-то стоял. Чёрная куртка. Тяжёлый взгляд.
Я моргнул — и фигура исчезла.
Словно никогда её и не было.

Я решил, что мне это показалось.
Конечно показалось.
В конце концов, я ведь теперь живу “нормальной жизнью”, верно?

Смешно.
“Нормальная жизнь” — это когда ты сидишь в баре, в окружении полусонных клерков, и тебе кажется, что за соседним столом кто-то вот-вот достанет мачете.
Но всё заканчивается просто: он просит соль.
Ты улыбаешься. А потом весь вечер ждёшь, когда он попросит и твою голову.

С того угла, где якобы стоял тот человек, несло сыростью. Не барной — не от мокрых курток или пролитого пива. Это была старая, знакомая вонь подвала, в котором кто-то долго прятал плохие воспоминания. Я знал этот запах. Он был в том сне — где ведьмы, луна, кровь и хруст костей под ногами.

Я вышел на улицу.
Покурить. Подышать. Сделать вид, что всё в порядке.

Воздух был тяжёлый, с привкусом горелого асфальта и чего-то ещё — будто бар медленно вытекал в реальность через трещины в пространстве.
Я достал сигарету, чиркнул зажигалкой, затянулся.
Огонёк дрогнул, как будто не хотел участвовать в этом.

И тут он подошёл.
Старик.

На нём была старая кожаная жилетка, потёртая и местами залоснившаяся от времени, с длинной цепью, болтающейся на бедре. Из-под жилетки торчала выцветшая майка с пятнами, которые давно потеряли происхождение. На голове — сальные седые волосы, собранные в какую-то нелепую полу-косичку. А борода… борода была такой длины, что, казалось, в ней можно спрятать карабин.

Силуэтом он напоминал волшебника из нарочито кривых квестов конца 90-х. Знаешь, таких, где каждая строчка диалога — либо баг, либо метафора про смерть. В других обстоятельствах я бы посмеялся. Сейчас — нет.

Он подошёл ближе.
Я увидел нашивки.
Красные буквы на чёрном фоне.
Тот самый шрифт.
Тот самый стиль.
Outlaw Nebraska
H.A.MC

“Кто бы мог подумать. Ангелы Ада. Ну да ну да. Привет, шиза”, — мелькнуло в голове.

Он остановился рядом.
— Сигаретка найдётся? — спросил он голосом, будто полоскал гортань в машинном масле.

Я молча протянул ему одну.
Он взял.
Медленно. Как будто специально замедлял сцены.
Зажигалку не попросил. Просто посмотрел на неё — и пламя вспыхнуло само….