Солнце, жара и косули.⁠⁠

1.06.19

Выезд восемь.

Ночь.

Выхожу из душной темноты подъезда во влажную чёрную прохладу улицы, наполненную трелью соловья и редким, но радостным уханьем засидевшейся пьяной шпаны неподалёку. Ночные обитатели наших каменных поселковых джунглей городского типа, бурно радующиеся жизни и пришедшему лету. Невообразимый дуэт птицы и человеков, красоты и мерзости. Ну ничего - часа через четыре-пять, из-за горизонта снова подымется белое от перегрева солнце и выжжет всё своим зноем. И ночь, и прохладу, и трели соловьёв. И даже уличная пьянь расползётся от его света по своим норам. Ночные упыри вообще не любят свет.

Мда, солнце сегодня - главная проблема.

Не даст оно сегодня толком покопать, как проснётся — тут-же накидает градусов в уличный термометр по самое не балуй! В десять утра будет уже плюс тридцать, сами понимаете каково это, когда ты не в шезлонге под зонтиком лежишь у бассейна, а в душной камуфле копаешь ямы посреди поля, пышушего печной жарой. По-хорошему, сегодня вообще бы никуда не следовало ездить в такую жару, а лежать бы себе дома на диване под живительными струями прохладного кондиционированного воздуха. Но что поделать? Копарьская одержимость не прислушивается к доводам разума, она зудит и чешется. Копать охота, аж выть хочется. Копохота, ага.

Потому - встаём пораньше, несёмся за стописят километров и быстренько чего-нибудь копаем до десяти, пока жара не выгонит...

- КОСУЛЯ!!!

На чёрно-серой предрассветной дороге, метрах в десяти перед капотом ШНивы, в свете фар возникает здоровенный Алень, выпученными от страха и усердия глазами ломящийся через трассу. Торможу, визжа покрышками, пропуская животное на его стремительной траектории. Вот что тебе, дурень, позже дорогу не перебежать? Сзади меня - ни одной машины за пять километров не...

- ВТОРАЯ!!! МЛЯ-Я-Я-ЯТЬ!!!

Эта выскакивает прямо под колёса и затормозить я уже не успеваю. Кручу руль вправо на обочину и с радостью успеваю заметить как оленья жопа чуть ли не чиркает фару машины, но всё-же успевает убраться в сторону. Удачно миную кювета и останавливаюсь.

- Ф-ф-у-у-у...

Адреналин стучит в ушах, руки чуть подтрясывает. Стою на обочине и громко в голосину ругаюсь. На этих аленей тупорылых, на эту темноту долбаную, дорогу эту гадскую, погода ещё эта, мать её...

Ведь не среагируй я так быстро(это на бумаге получилось вроде как долго, а в реале промелькнуло за пару секунд) - убил бы эту животину точно, и машину бы разбил!

Зараза!

А всё коп этот, не будь его - спал бы сейчас спокойно дома, а не орал бы сейчас в три утра, сидя в машине на обочине федеральной трассы М5. И косули эти долбаные совсем распоясались, вместо того, чтобы по норам своим сидеть, через дорогу шастают тут...

Сижу, остываю от пережитого, снова еду.

А что? В конце-концов, всё ж нормально закончилось! Зверюшки целы, машина тоже. Через дорогу они бегают? Плохо, конечно, была бы на моём месте фура - она б их обоих по асфальту размазала тонким фаршем. Но всё ж обошлось, зато на косулей посмотрел вживую, в упор! Много их, выходит развелось, раз они уже обжитых мест не чураются! Это же просто отлично!

А коп чем тебе виноват?

Ты ж всю жизнь домашним человеком был. Семья, работа, диван, телевизор, редкие выезды на рыбалку.

Помнишь, лет десять назад, тебе в Сергиевск за сто двадцать километров от дома по делам пришлось ехать? Самому, на своей машине? Ты же два дня поездку планировал! Карты смотрел, переживал, маршрут запоминал.

А что теперь?

Теперь для тебя в этот Сергиевск съездить - как в булочную в соседний дом сходить, тьфу! Да что Сергиевск! Ты спокойно можешь отправиться в соседнюю область за триста вёрст налегке, найти там нужное урочище, накопать монет и потом заночевать в лесу без палатки, спальника, костра и жратвы! Утром встать, накопать ещё, купить мороженку в близлежайшем в двадцати километрах сельмаге и вернуться домой, как ни в чём не бывало. Напомнить тебе, как ты свои выезды планируешь? За двадцать минут до выхода из дома, за чашкой чая, между чисткой зубов и берцев?

Так что не плачься, копарь!

Лучше жми на газ, а то скоро рассвет. Торопись, чтобы успеть, отмахиваясь от комарья, вырвать у земли ещё немного монет, пока проснувшееся очумевшее от жары солнце, не погнало тебя домой, грозя кулаком солнечного удара.

Торопись, и всё у тебя будет.

И жаркий шурф с прохладной внутри землёй, и россыпь сигналов на рыхлой земле, и такая вкусная тёплая вода из баклажки. И усталая радость от кучки монет на запаске.

Всё будет, копарь, только поторопись...