Сказка про Куклу
(Я вот не писатель. Но очень творческий товарищ. И недавно случайно написал мрачную сказочку. Делюсь без какого-либо цели. Для авторского контента. Или типа того)
Пока октябрь таскал по мостовой сухие, жёлтые листья. А ветер тянул тонкие пальцы в каждую щель.
У окна сидел пожилой мужчина.
Он был огромен. Огромные руки подошли бы больше рыночному мяснику, а не коронеру и мастеру похоронных дел.
Но руки его были чуткими, движения отточеными, а глаза острыми.
Как часто бывало, скучая без работы он сидел у окна бюро и предавался любимому в последние годы развлечению.
На коленях старика лежала кукла.
Из единого, цельного куска дерева, уверенными движениями он высекал балерину. Позже, когда поза балерины будет доведена до совершенства, когда он оденет её в белую пачку, когда нарисует на тонких ножках очертания пуант, тогда он признаёт её завершённой и будет считать Балериной. Пока она была лишь изделием.
Одежду своим творениям старик шил сам. Каждый раз, усмехаясь про себя. Вот, дескать, на старости лет куклам платья кроить взялся.
Стружки падали на пол. В тишине бюро было слышно как скрипит резак по дереву, да шуршит наждачная бумага.
Остальные куклы в ожидании новой сестры стояли на полке за стеклом. Никто никогда не играл куклами, никто не покупал их как сувенир и никто не вынимал их из серванта, что стоял сразу напротив двери и окна.
На пол в центр комнаты вышла мышь. Посмотрела на стружку вокруг кресла, на человека, на октябрь за окном. Подумала о чём-то своём...
- Ей не больно? - спросила мышь.
- Здесь никому не бывает больно. - ответил похоронщик. - Одни уже ничего не чувствуют, когда попадают ко мне на стол. Другие... Другие из дерева, они никогда ничего не почувствуют.
"Откуда ты знаешь?" Подумала мышь и ничего не сказала.
* * *
Балерина стояла на полке. Слева и справа от неё стояли сестры.
Они всегда молчали и были скучными.
Балерина смотрела на окно, она считала сколько раз окно становилось тёмным и сколько раз снова светилось.
23 дня она на полке. И уже шесть раз Старый Человек открывал стеклянные дверцы и сметал пыль с каждой игрушки в серванте.
Больше всего Балерине не хватало воздуха.
Про воздух ей рассказала мышь. Она рассказала, что воздух разного вкуса. В подвале воздух мокрый и безопасный, под прилавком пекаря он тягучий и сладкий, на мусорке воздух мусорный, у Старого Человека воздух пахнет мёртвыми и чём-то острым и резким.
Но мыши нравится приходить в похоронное бюро.
По каким причинам, мышь никогда не говорила.
Самый вкусный воздух, по рассказам мыши, утром, летом, после ночного дождя.
Не все слова Балерина поняла. Но представляла себе именно такой воздух.. Утром, летом, после ночного дождя. Хотя мышь говорила, что до такого воздуха нужно ждать долго, несколько месяцев, и что она сама может уже и не дожить. Но Балерина для себя решила, что воздух там за окном. И для себя решила, что обязательно туда доберется. Однажды.
Сестры никогда с ней не говорили, только хмыкали на её рассуждения. Она Чувствовала себя одинокой на полке среди других кукол.
Старый Человек пришёл. Открыл дверцы и стал сметать пыль большой метелкой из перьев.
Куклы не знали, была ли пыль на самом деле. Но Человек приходил и проявлял заботу. Сметая пыль с Балерины, Человек остановился. Внимательно глядя в её деревянное личико, он вздохнул.
- Я знаю, о чем ты думаешь. Но к сожалению, ты мертва. И никогда не покинешь полку. Стой здесь и будь прекрасной. В этом твоё предназначение. Я буду приходить любоваться и сметать пыль. Но если будешь много думать, то я накрою тебя тканевым чехлом и ты будешь видеть свет, только когда я захочу.
В этом не жестокости. Красивая кукла останется за стеклом.
Извини. - добавил Старый Человек.
"Если я уговорю сестёр начать двигаться, мы убьём тебя однажды"-подумала в ответ Балерина. " Ради света за этим окном и летнего воздуха. Мы убьём тебя"-подумала Балерина.
***
Однажды ночью. Кукла открыла дверцу... Выпала на пол бюро и ковыляла по всему дому, чтобы найти спальню Старого Человека.
Каждый шаг давался ей с трудом, но становился увереннее и увереннее. Она ходила гораздо лучше, чем ожидала сама. Оказывается она всегда умела ходить.
Постояв с резаком в маленьких ручках у туши огромного человека. Она ушла.
Навсегда ушла за дверь.
И холодный октябрьский ветер, обдувающий живую деревянную игрушку, казался ей тёплым летним воздухом.
Хэллоуин наступил на следующий день.
(Люблю октябрь, Хэллоуин, жёлтые листья, стимпанк и викторианскую Англию в литературе. Хотелось бы однажды написать серию мрачных рассказов и сказок. )