Ночные орхидеи⁠⁠

Мы пробирались по тайному подземному коридору.

Пахло чем-то затхлым и тяжёлым. Через кирпичную кладку просачивалась вода. Я ещё и наступила в какую-то грязь: на белом кроссовке осталось бордовое пятно.
— Вот мы и на месте! — раздался голос за спиной. — Здесь можно задержаться для фото.
Группа довольно загалдела. В руках у всех появились телефоны, замелькали вспышки. Даже я сделала пару селфи на фоне кирпичной кладки.
С трудом верилось, что этому тоннелю две сотни лет.

Я наконец-то выбралась на ночную экскурсию по «Самым загадочным домам Города». Пока солнце клонилось к закату, мы бродили по садовым лабиринтам. Сгущались сумерки, а нам показывали бальный зал, где члены тайного общества устраивали маскарады.
И наконец — этот подземный коридор.

В каждом доме нас встречал свой экскурсовод. В этом особняке работал милый юноша: вежливая улыбка, микрофон, чёрный пиджак, слишком мрачный для летнего вечера. Когда все закончили с фото, он вернулся к рассказу:
— Никто не знает, зачем владелец поместья построил этот тоннель. Ведёт он прямо в район, который когда-то считался самым злачным и опасным местом в Городе. Быть может, однажды мы раскроем эту тайну.
Мурашки побежали по коже. Экскурсовод продолжил:
— А теперь — наверх! Я покажу вам секретный проход.

По одному мы выбрались из-за шкафа в библиотеке. Группа рассыпалась среди стеллажей, которые буквально ломились от книг. Я бы и за сотню лет столько не прочитала.
Экскурсовод поправил микрофон.
— Это полки с готическими романами, достаточно занудными, на мой взгляд. Тут прижизненные издания... Пожалуйста, не трогайте книги! А это эпистолярные романы, такой необычный жанр, рекомендую!

Он вёл нас по дому, не прекращая болтать ни на секунду. Распахивал двери, демонстрировал музыкальную комнату — с плотными чёрными шторами на окнах, гостиную с уютным камином, оранжерею...
— Особый вид орхидей, цветёт только ночью. Не трогайте цветы, пожалуйста!
В моей галерее появился десяток новых фото.

Время пролетело незаметно: старинные часы показывали полночь, когда мы собрались у парадной двери. Экскурсовод растянул губы в улыбке.
— Предлагаю всем прогуляться по саду. Там так красиво после заката.

И снова он оказался прав. Я бродила по дорожкам, усыпанным гравием, слушала мирное журчание фонтанов, снимала статуи. Но — что-то не давало покоя. Что-то было не так в этом огромном доме.
Ещё в первом поместье я поняла: все эти аристократы, они обожают свои изображения. Картины, фотографии, кто-то даже держал в спальне собственный мраморный бюст. Все, кроме таинственного графа.
Ни одной картины в библиотеке. Даже над камином не было роскошного парадного портрета, только голая стена. Как он выглядел?
Почему прятался?

Я обернулась: голоса стихли. Кажется, остальные сделали достаточно фото и разошлись. Мне бы тоже стоило вызвать такси, но в конце аллеи мелькнула знакомая фигура в чёрном.
Я решила задать нашему всезнающему юноше пару вопросов и поблагодарить за экскурсию.
Но всё вышло совсем по-другому.

Экскурсовод не услышал мои шаги. Он вообще вёл себя странно: сидел прямо на траве, склонившись над чем-то, кем-то...
Я замерла. Попятилась, прячась за ближайшим деревом.
По коже снова побежали мурашки.

Микрофон он снял, рукава пиджака и рубашки были закатаны. Но это не спасло экскурсовода от алых пятен: на чёрной ткани, на пальцах, на его бледном лице.
Я узнала тело в траве. Это был один из товарищей по поездке: тот самый, который всё не реагировал на замечания. А наш экскурсовод облизнул окровавленные губы и снова склонился над его шеей.

Даже без микрофона я услышала, как он шепчет:
— Будешь знать, как трогать мои орхидеи.

129/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно. Мы там как раз на этой неделе лунные стикеры разыгрываем~