Муравей⁠⁠

Июль, жара, полупустой автобус. Сижу у окна. В наушниках "Moby". По окну ползет муравей с большими, прозрачными крыльями. Будущая королева колонии. Залетела в автобус и не знает, как выбраться. Доползает до резинового ограничения на раме, падает. Снова лезет вверх. Упрямо ищет выход в мир, где нужно найти место для муравейника и дать бесчисленное шестилапое потомство. Падает.
Подставляю палец, чтобы подсадить до открытой верхней секции окна. Муравьишка пугается странного препятствия на привычном пути, обходит, срывается. Ползет вверх. Пытаюсь аккуратно смахнуть насекомое в ладонь - убегает по стеклу вперёд. Туда, где я уже не смогу достать. Снова лезет вверх.
Сидящий впереди мальчишка лет двенадцати задумчиво смотрит в окно. Он полностью погружен в свои летние мысли. Муравей попадает в поле зрения пацана. Мальчик приставляет указательный палец к голове насекомого и давит. Обратным движением того же пальца сщëлкивает остатки муравья на пол. Вытирает палец об обивку, не прекращая задумчиво смотреть на томящийся в летнем зное городской пейзаж.
Мутная белесая полоса на стекле, оставленная пальцем задумчивого мальчишки - короткий след на ткани мира проигравшей эволюционную лотерею популяции муравьев.
Это воспоминание со мной больше двадцати лет. Ничего не значащие несколько секунд из обычного летнего дня обычного городского жителя. Ни ярких положительных эмоций, ни болезненных переживаний, ни странным образом связанных с этим эпизодом важных событий в жизни. Ничего, что объясняло бы сохранение именно этого момента в памяти и возвращение к нему снова и снова.
Потом уже, несколько лет спустя, наткнулся на стихотворение У. Блейка "The fly", в переводе С.Степанова:

"Мотылек"

Бездумно танец
Мотылька
Оборвала
Моя рука.

А чем и я
Не мотылек?
Ведь нам один
Отпущен срок:

Порхаю
И пою, пока
Слепая
Не сомнет рука.

Считают: мысль
Есть жизнь и свет,
А нет ее -
И жизни нет;

А я порхаю
Над цветком -
Таким же точно
Мотыльком!

И пазл сложился.