Мой ковидный дневник. ч. 3⁠⁠

Симптомы болезни прошли, вернулись даже запахи. Прошла неделя. Во вторник, семь дней назад, я проснулась с температурой. Во вторник, семь дней назад я в последний раз была на улице. Мысль о том, что переносить карантин нужно было не дома в одиночестве с кошкой, а где-нибудь с людьми, пришла слишком поздно. Впереди ещё неделя. Ещё одни семь дней.
За эту неделю я принуждала себя к просмотру фильмов, чтению, к творчеству. Обычно списки поддерживают во мне тонус, но спустя неделю все наполняется мерзостью. 10 фильмов просмотрено за неделю, один сериал, одно аниме. Прочитан огромный том Кинга, я перешла к экзистенциалистам. Это было ошибкой. Камю и Сартр вогнали в депрессию.
Дни больше не наполнены эмоциями, в них отсутствуют события. Они все походят один на другой, один на другой, словно серые мушки. Прерываются крошечными минутами общения с близкими. С мамой, с друзьями, с суженым. Единичные встречи, мимолетные, дарят хоть какие-то краски в бесконечной волне фильмов и книг. Писать становится тяжело. Мысли напоминают спутанный ворох верёвок, распутать которые не получается.
Начинает подводить тело. Оно всё больше предпочитает горизонтальное положение, плохо отзывается на попытки себя поднять. Врастает в кровать. Дух человека в заточении своих же собственных стен оказывается пагубен. Ленность берёт верх. Я постепенно поддаюсь ей. "Погуляй на балконе" - советует мама, но оттуда на меня взирает всё та же сартровская тошнота серых Вешняков. Стальная грудь неба. Очевидно, полая внутри.
Да, наверное, стоит помыть окно, раз уж на то пошло. И бросить читать Сартра. И Камю с его "Чумой". Может, даже поиграть во что-то весёлое. Отказаться от списков дел. И писать книгу. Стоит, но пока я только скармливаю свою душу унынию. И немного ною тут.