Глава 44⁠⁠

На следующий день мне опять никуда не хотелось. Буковски не пил почти сутки. Ходил сквозь стены, выглядывал из шкафов, из раковины, из кровати, даже из моего живота, когда я на ней лежал: его забавляло просовывать голову сквозь предметы.

- Слушай, Бук, я ни хрена не пойму, что со мной.

- Ну?

- Я соскучился по одиночеству. Мой интровертный мозг столько общения не выдерживает. Мне надо закрыться от мира и обложиться книгами.

- Понимаю. Я чаще бухал, чем читал, но в том, что касается одиночества, я тебя поддерживаю.

- Тогда у нас есть проблема. Не считая тех нескольких часов, когда ты, напившись, исчезаешь куда-то, ты все время здесь. Как я могу побыть один?

- Ты можешь снять квартиру.

- Не пойдет. Это уйма денег.

- Купи мне выпить. Я буду тихо сидеть в своем кресле. Ни звука.

- Ладно...

Прошло три дня. У нас получилось. Я писал свои пять листов в день и много читал. Напитывался энергией. Буковски иногда таял в воздухе. Я не дрочил, и одним утром выпрыгнул из постели, готовый ворваться в жизнь.

- Бук, я снова готов к общению!

- Отлично, малыш. Но дай-ка я лучше просто здесь посижу.

Я наспех позавтракал, собрался и рванул в мир, уважив просьбу культового писателя.