Flashback'и сввлившего analyst'a
Поколение 90-х. Наша юность и позднее детство пришлось на 2000-е. Мы еще совсем детьми завороженно смотрели на возрождение былого величия: приземистые танки и хрупкие юные срочники на горячей броне ползли по телеэкранам на фоне гор, мелькали размытыми кадрами лица и морды - убитых бородачей-ичкеров, прыщавых сержантов в казеных гробах, молодящихся генералов в папахах. Все это прерывалось внезапно летящим куда-то, видимо по очень важному делу, Президентом на очередном флагмане Туполева. Крутились, вертелись, извивались, кривлялись. Расцветали и увядали клоуны шоу-биза, политики от сохи и акулы молодого капитала. Мы ели Лейс, и это был уже не праздник. Мы пили Колу...и это было прозой. Мы не видели уже острых дискуссий, но...зачем нужны дискуссии, если в Гудермесе Псковский ОМОН проводит очередную спецоперацию? Зачем нужны импичменты, референдумы и мракобесией вотумов недоверия...если можно доверять Ему, штурмуещему Норд-Ост, выносящиму на таких жилистых, героических и заботливых руках испуганных детей из захваченой террористами школы?
Портвейн 777 на фоне протестов против монетизации. Выпуск "Лимонки" у знакомого нацпанка. Знакомые скины зачитавшие до дыр брошуру РНЕ...реликты 90-х все менее вяжутся с портретами Солнцеликого в "красных уголках". Мы открывали мир женской стихии и соблазнов, благородных изгибов и белизны юных тел под Кертиса, пока кто-то ебал дворовую наташку под Многоточие. Мы делились на субкультуры, дрались, боялись, мстили под рок 90-х в 16. В 18 мы раздували пожар психоделической революции под Пинк Флойдов. В 19 на отходах мы лечились Крепкой Охотой под Массив Атак и шли покорять неизвеланные дали космоса DXM под гоа-транс. В нашей жизни еще был автостоп, незамутненный GPSом и Гугл-мапом. Мы были первопроходцами новых наркотиков, но все еще слушали старую музыку. Мы поднимали черный флаг анархизма и цитировали Бакунина, будучи уже пасынками Постмодерна. В 20 мы надеялись на перемены,требовали их, кричали в мегафоны и разбегались от милиции. Она еще не стала полицией...и еще не была беременых по лицу думинками. А потом пришло и это
...бегущая толпа, Болотная, ОМОН,узники совести. Воздуха, дайте нам воздуха, пан комиссар!...Нас душат, а мы даем себя душить.
Утро после выборов. Бар возле КГУ, 6 am. Сентябрь 2013. Мы сидим за липким от пива и слюны столом - я, член избиркома от Яблока, худой и небритый, с осоловелыми заплывшими зрачками старшекурсник, и уже заплывающий салом не первой молодости татарин-доцент с Юрфака.
-Ты же сам понимаешь...ни ты ни я ничего не могли бы изменить.
-Не хочу так...это бессилие...
Пить сумрачно и безнадежно. Пить остервенело. Убегать в алкоголь от рутины и бессилия что-то изменить.
Вот...украинцы жгут покрышки, требуют Европейского Дома и будущего для всех. А мы готовимся к 25 тысячам доцентской зарплаты...мы, мечтатели 2000-х и прожектеры ранних 10-х. Вокруг - мракобесие и лицемерие. Кто-то собирает чемоданы, кто-то поднял руки и сдался системе...и вот первая публикация в провластном сборнике. Первый намек на облегчение кандидатской от завкафа, влиятельного старика, перекрашивающего при каждой смене хозяев Кремля в новый цвет. Нужно лишь предать свои идеалы...и начать подстраиваться под систему. Иначе... не видать не ставки в универе, ни аспирантуры.
Убийство Немцова. 2015...офисные будни в пропитанной бабской пошлой болтовней и дешёвыми духами турфирме.... и поиски возможностей безпроблемно свалить, свалить навсегда и как можно дальше.
Похер...мы все просрали.
Пара лет скитаний...позади Питер, Чехия, Мальта, работа в хаускипинге и ночные смены в гестхаусе на задворках Европы. Морской бриз и чеки в евро. Сборы рюкзака - очередные переезды. Попытки сменой мест сменить себя. Женитьба и развод. Чистота годами и долгий срыв на опиатах.
Я не узнаю уже парня в зеркале: такой правильный, побритый,в футболке с дорогим принтом какого-то чешского пост-рока. За окном Центральная Европа с ее мрачноватыми тоталитарными блоками домов времён Пражской Весны... я корпоративный раб и словно бы фоном... студент частной бизнес-школы. Заведение это отвратительно в своей вымогательской сущности, учат меня там только наебыванию системы. Но мне просто нужна корочка, чтобы иметь какие то права на этом празднике Тошноты и вечного Спектакля. Вечер потный и смрадный, вечер поздний и очень типичный в модном пабе Веганик.
Подзываю официантку:
-Проше пани...мы все просрали...
-Я вас...не совсем поняла, повторите еще раз.
-Проше пани включить тот пост-панк, что играл 10 минут назад. На меня напала ностальгия.
-Кто на вас напал?
-Ностальгия...
Я сижу уже в пустом пабе, ожидающим четырьмя пар глаз стаффа пока я допью свое сраное пятое пиво. Проебавший очередные 3 дня трезвости...и в своем пессимистичном сознании уже проваливший свой self-improvement plan, по корпоративному SIP. Есть два брата SIP и PIP. Первый не официальный, приходит в лице тимлида-басгитариста. Он вежлив и даже боится поранить мою творческую натуру. Он объясняет теплым тоном: "У тебя есть 4 недели на то, чтобы ты вернулся к плановым результатам. Я пойму, если на 40-45 случайных решений, прилетающих к QA, ты сделаешь 1 ошибку. Это будет меньше 98%, требуемых Клиентом. Но я допускаю такое." Все что будет в случае фейла и все новых решений, не совпадающих с решениями аналитика качества, означает его строго брата PIP. Этот внутренний процесс сопровождается официальным оформлением профнепригодности согласно (страна Вышеградской четверки) трудовому праву. Это означает почти неминуемое мое скорое возвращение на просторы Родной Среднерусской возвышенности. Я буду остаток недолгого алкоголического житья вспоминать "золотое время", когда я работал в той самой Корпорации, что управляет умами миллионов через хитроумные алгоритмы. Вторая процедура очень строга, у меня почти нет права иметь мнение отличное от мнение Клиента, посланцем и дланью которого является мой QA-рцчолатыш, из далёкого Лондона проверяющий то, как работает мое двоемыслие.
Я заказываю ещё 4 рюмки джина и пью их паравозиком. Украинец-бармен равнодушно смотрит мимо меня куда то в даль своих мечтаний о двушке во Львiве и щирым дитi в рiдной краiне. В этом баре ежедневно десятки корпо-рабов до блевоты напиваются, чтобы погасить Страх .... Страх того, что бал закончится и они снова станут золушками в своих Индиях, Россиях и Украинах.