Ещё идут старинные часы
Есть тут одна старая песня о главном, на много букв. Может, пригодится кому.
Среди прочих чудес мироздания есть один наиболее поразительный фокус.
Называется "моё".
Смотрите. Вопреки всем известным фактам и даже вопреки собственной твердой в них уверенности — никак невозможно избавиться от убедительного впечатления собственных действий. Или чьих-то, неважно. Что бы мы о ней ни знали умом, переживается действительность все равно так, как будто кто-то делает что-то. Жена готовит ужин, Ленин несет бревно, Луна восходит или, там, убывает...
На что ни посмотри, все делается, думается или ощущается кем-то или чем-то.
Но ведь в тот же бинокль можно заглянуть и с обратной стороны.
Скажем, для той же Луны, как она есть, со всей ее пылью, базальтами, какой-никакой тектоникой и прочим — вообще не существует никаких ее "восходов", "убывания" или "роста". Да и любого движения, кстати. Для себя самой она же просто постоянно присутствует: с какой-то стороны ледяная, с другой раскаленная, и периодически еще чем-то затеняемая от жесткого облучения.
И всё.
Она даже "не знает", что с какой-то там точки зрения выглядит и бесспорно переживается как поднимающийся по небосклону светящийся диск или, там, серп. Какой еще для Луны может быть "небосклон", какой, нафиг, "диск" или свечение?! Где это все для самой Луны — которая, кстати, и никакая ни Луна, если совсем уж честно?
Или вот этот действующий и чувствующий человек. Для того, чем он на самом деле является и что впечатление всех "его" ощущений и действий и создает — для полутора триллионов живых клеток с их избирательно проницаемыми мембранами, энергетическими фабриками, ферментами и катализаторами, постоянной самосборкой и саморазборкой молекул — нет ни ощущений, ни действий.
Есть только сложно согласованная вселенная непрерывных химических преобразований, некоторые модификации которых и выглядят потом в уме как чьи-то "действия" или "решения". При этом ни я, ни вы, ни они не только не имеем никакого контроля или власти над всеми этими процессами, но и, строго говоря, вообще для их протекания не нужны. Мы и возникаем-то просто как объяснение постфактум — объяснение для того, чего по-настоящему и нет. Ведь на самом-то деле, это даже не "рука поднимается почесать нос", а творится такое множество всего, что переживать это в качестве носа и поднимающейся к нему руки — уже чудовищное упрощение.
Вы только представьте. Вся эта неимоверная сложность поведения, все эти почти бесконечные в заданных рамках степени свободы — принадлежат буквально никому, потому что и видны-то исключительно с привычного ракурса. Вся кажущейся сейчас такой несомненной внутренняя и внешняя жизнь тела — просто привычный способ воспринимать этот огромный, самосогласованный и бесцельный, клеточный ансамбль.
И это если еще не заглядывать на тот уровень, который видимость всех этих клеток с их внутренней химией создает и их собой на самом деле и составляет. Элементы эти самые. Там же вообще по большей части — сложным образом напряженная пустота, с уровня которой ни живущей и размножающейся клетки, ни, тем более, шевелящегося от этой напряженной жизни "организма" — вообще нет и никогда не было.
И вот вопрос. Что заставляет — даже зная ещё со школьной скамьи всё выше набормотанное — продолжать держаться за привычную точку зрения, не единственно возможную и далеко не самую верную? Что в ней есть такого привлекательного, в этой роли изолированной души, безостановочно мотающейся между отчаянием и надеждой, между удовольствием и болью?
Что за радость быть индивидуальностью, "воспринимающей объективный мир", "принимающей решения", "стремящейся к целям", "совершающей действия" и проч.?
Это же какой-то, блин, виртуальный мазохизм получается.
Или как?