Дефицит еды, соляры и признания
Над почти идеальными плоскостями ледяных равнин, сценически подсвеченных ни разу не греющими, но до утомительности яркими лучами бесцветного северного солнца, на многие десятки км разносятся яростные звуки ударов железа по железу.
Бум! Хрясь! Банг! Любвеобильная мать и плешивый дед! Последнее – это уже попадание железа по мясу.
Это один сильно поюзанный, но всё ещё более чем рабочий, отечественного производства терминатор, сверхинтенсивно.
Почти на частоте склевавшего случайно закладку с инновационными препаратами для ускорения, дятла.
Молотит урановым ломом по задубевшей механике специального антенно-мачтового сооружения. Проклятые криво спроектированные приводы спутниковой тарелки.
Проклятый кислотно-коррозионный ветер с Моря Мрака. Проклятый аномальный полуостров. Грррр! Удар, удар, ещё один удар. Отдельные лязги-грохоты сливаются в один звук.
Так вроде начинает поддаваться. Пять ведер липких слез счастья и бурная поллюция.
Для разнообразия и ещё по нескольким секретным причинам – утренний сеанс опустошающе-некротического излучения, абьюзивного нарушения всех вообразимых границ, манифестации неутомимо и неугасимо хейтерской, преисполненной искажений и тлена сущности – Радио Промороженных Пустошей.
Ясный ясень, находящегося в тесной связке со своим нелегальным и антигуманным инструментом для воздействия на мир грязной материи.
Сиплым, каркающим, но необыкновенно убедительным голосом, предоставленным в бессрочный лизинг сумеречным существом с большим опытом охоты на суперволков (настоящих) и белочек с чертиками (делириумных) – Джоном-Ледяные-Яйца.
Нынешняя беседа, пожалуй, будет о не очень возвышенном – об оттягивании конца и отпугивании голодной смерти. Опять перебои с поставками.
Плановую вертушку, похоже, сожрали местные черти. А Петрович, хоть и близкий к природе абориген, давно разучился добывать что-то кроме бухла.
Талант, который сложно переоценить. Но когда кончается весь корм, понимаешь, что есть вещи на порядок выше.
Пришлось плюнуть на полученные при заброске вводные и совершить вчера мародерский рейд в развалины расположенной неподалеку (ну, по последнесеверным меркам) заброшенной уже лет 50 спец. в/ч.
М-да, от лабиринта мрачных бетонных прямоугольников со странно частыми черными прорубями окон, стоит к которым повернуться спиной, и невозможно отделаться от ощущения.
Что из темной глубины за ними что-то смотрит с не менее голодным интересом, чем тот, который привел Джона к визиту в это замечательное место. Впечатления супер.
Да, конечно же, нет там ничего живого или квази. Ну, камон, 50 же лет с плюсом прошло. Но в текущем столетии повторно соваться сюда, пожалуй, ни за что.
И сейчас, в общем, не стоило — на «Объекте» так-то оставалось много вкусной, если уметь готовить, кожи. А в Море Мрака, ну, могла быть рыба или ещё что-то пригодное к поеданию.
Однако, щедро употребляя высокоградусное лекарство от страха, заодно и антифризом работающее, миссию удалось добить до конца. Йо-хо-хо!
Правда, в качестве бонусного последействия есть неслабый риск много-много ночей вскакивать в обоссанной кроватке с криком «мама!», затем прибавляя богатый набор эпитетов, очень нехорошо эту маму характеризующих.
Ну, а как ещё можно после замечательного сна, в котором из густой тени полуразрушенного пакгауза тянет к тебе длинные, как дорога к построению коммунизма, руки Черный Прапор.
Со спины тянет, но у кошмаров свои законы, в «нужные» моменты зрение становится панорамным и охватывает все 360 градусов.
И низкий, замедленно-растянутый, словно на зажеванной магнитофонной плёнке, крик-скример Петровича: «Джоооон!», внезапно с отвратным влажным хрустом булькающе обрывающийся.
Короче, сны — это минус. А плюс — героический Джон стал гордым обладателем кучи полезных для выживания штук. Нет, увы, нескольких танков в консервации или хоть парочки РПК в углу арсенала вояки, уходя, не забыли.
Но и несколько ящиков армейского тушняка, ну подумаешь, с маркировкой «1951 г.», полцистерны соляры, несколько гирь и наборная штанга — очень приятные находки, пушистики.
Похоже, жизнь налаживается. Впереди подъём на следующую ступень пирамиды потребностей — признание.
В одном из следующих выпусков нужно попробовать подобрать горячую темку из свежих новостей, добавить жареного кликбейта и кой-каких SEO-фишек и рвануть к славе и признанию.
Продолжение, так сказать, следует.
Roger that.
(…Приглушенный скрежет металла по льду, прерывистый хруст, отзвуки далёких тяжких ударов, хриплое подвывание изношенного нагнетателя фильтро-вентиляции — практически колыбельная.)
Отрывисто роняющий фразы голос Джона:
«Hunger… Не тот, который можно унять древними консервами. Та пустота, что глотает слова в эфире. Вечная тяга к рейдам за грань Мрака. Даже когда и так уже чрезвычайно далеко за этой гранью. Желание странного, мечты о признании. Попытка к бегству по кольцевой дороге. Но всё-таки попытка...»
(…Хрип дыхания не хуже, чем у изношенной турбины, стук пальцев по пластику терминала… Резкий щелчок тумблера, обрубающий сигнал.)
Трансляция №10
В эфире было Радио Промороженных Пустошей
Из «Объекта» в аномальной зоне Таймыр-700
Побережье Моря Мрака (Лаптевых)