Чукча не читатель.
Моя подруга, закончив филологический факультет, изучив самостоятельно десяток языков и работая репетитором, решила стать охуенной блять ракетчицей писателем.
Я стала тем счастливым человеком, который вычитывает ее книги. Заметьте, не фанфики формата "три листа, две мысли". А книги, толстые, длинные и крайне неприятные для чтения, насыщенные непонятными описаниями, сотнями героев, отсутствием сюжетной линии и огромным количеством абстрактных метафор. Вложилась она в это дело всей душой, убила на четыре книги три года, но ни одно издательство не приняло их и ни один читатель, даже ее друзья, не смогли прочитать больше пяти глав. Я по большой дружбе прочитала все, долго писала рецензии, но в конце концов не выдержала и честно (но вежливо) описала все недочеты повествования, которые показались мне критичными. На фоне этого и того, что никто больше не захотел читать эти книги, у подруги началась депрессия (дело нескольких лет оказалось неудобоваримым), она искренне считала свои книги почти идеальными. На выходе имеем мои муки совести и депрессию подруги. А также полное непонимание, как можно так долго чем-то заниматься, игнорируя все тревожные звоночки.
