Без рейтинга⁠⁠

Если дух предков в нашей крови, то мы говорим им "Не умирай, живи!". Живи, моя бабушка, мой дедушка-спринтер, который со сломанной ногой давал так, что у Усейна Болта сжался бы сфинктер. Мой дедушка прошёл всю войну с пулей в животе, а у нас инфаркт потому, что в смузи фрукты не те. У моей бабушки в семье было тринадцать детей. Выжило пару, остальные что, были не в теме? Пиетет перед богом не соблюли или просто ушли в нули, чтобы познакомиться с внуками, которые крутят дули, если тринадцатый айфон не планируется и в тачке нет интеркулера? Крошево из мяса и ломаных костей прошли для нас те, от которых у нас иммунитет. Кого мы стыдимся, пока они живы, ожидая от них лишь материальной наживы. Жилы рвали они для того, чтобы мы блевали от бухла лишнего. От передозировки суши, послушай, может хватит смотреть им в душу? И орать за них, что сможем повторить их подвиг, не вставая с дивана, рассказывать сверстникам об их рваных ранах. И пофиг. Пофиг нам, что они выжили не для нас. А для того, чтобы те, кто появится после них, жили здесь и сейчас.