Повесть "Месть на возмездной основе", глава 4
Бесчувственный механизм настенных часов отщелкивал секунды с хирургической точностью. Доходило девять утра. Стоило изменить своим принципам и проснуться до полудня - сразу вляпался в жуткое дерьмо по самую макушку. В вонючее и ужасно липучее дерьмо.
Майор, намеренно игнорируя меня, сосредоточенно изучал содержимое монитора ЭВМ. Единственное, что поменялось в его кабинете с моего последнего визита - портрет генсека. Нет, портрет висел и раньше. Даже рамка - старая. А генсек - новый. Исполинская туша несгораемого шкафа, вырезка из "Правды" с фотографией самого майора, еще в капитанских погонах, приколотая кнопкой, засохший фикус на окне и стальной нагрудник военного образца в углу, покрытый пылью.
Я поерзал на металлическом табурете. Руки, закованные за спиной, начали затекать, к тому же чертовски хотелось почесать нос.
- Замечательная штука эта Инфосеть, - неожиданно проговорил Ковалев, отвлекаясь от монитора. - Чего тут только нет! Новости, книги... знаешь, что я сейчас читаю? Шерлока Холмса! Читал?
- Приходилось, - кивнул я.
- Какой же бред пишут! Разве частник может быть умнее государственного сыщика?
- Так у них там - капстрана, - заметил я. - Талантливые люди без влиятельных родственников не имеют шансов на карьерный рост.
- И то верно... - вздохнул майор. - А знаешь, гражданин бывший товарищ капитан Котов, я ведь рад, что ты ушел из милиции. Не ушел - сейчас был бы моим начальником. А так - я сам себе начальник! Я тут часто вспоминал про тебя...
- То-то я чуть не помер.
- А? - насторожился Ковалев.
- От икоты, - пояснил я.
- Лучше бы ты сам помер, а не проституток, прости Господи, убивал. Это хорошо, что чувство юмора у тебя осталось. А то ведь знаешь... статья тебе светит расстрельная. Но у нас - не капстрана. Советский Союз - правовое государство! Не могу я тебя без доказательств к стенке поставить... давай пойдем друг другу навстречу. Ты напишешь чистосердечное, и тем самым сэкономишь народные деньги на сверхурочные, экспертизы... и все вот это остальное дерьмо. Договорились?
- А если - нет? - усмехнулся я.
Милиционер, загадочно улыбнувшись, полез в ящик стола. Потом в другой. Третий, не находя то, что ему нужно...
- Вот! - торжественно изрек майор, демонстрируя обрезок резинового шланга. - Все предусмотрено! Ты, падла, через час сапоги мне лизать начнешь! Умолять будешь, чтоб я тебе дал чистуху написать!
Оскалившись, Ковалев попробовал шланг на изгиб. Хороший, упругий. Способен развязать язык похлеще крепкой чачи. Бьет больно, а следов не оставляет. Я сам был хорошо знаком с этим инструментом. Пользовался таким когда-то в поисках социальной справедливости.
Глупо было бы рассчитывать на понимание со стороны бывшего коллеги. Между нами всегда была любовь как между коммунистом и буржуазией. Уж он-то оторвется на мне по полной. Не знаю, сколько я выдержу, но и становиться к стенке за чужую мокруху я не собирался...
Восторженно прорычав, майор потряс шлангом, извивающимся, как червяк, брошенный в лужу. Кажется, день закончится еще хуже, чем начался. А если бывший коллега переусердствует - еще и раньше, чем планировалось.
И в этот момент зазвонил телефон.
- Это кто там не дает мне с врагами народа бороться... - недовольно проворчал милиционер. - Да? - небрежно бросил он в трубку.
Внезапно Ковалев вскочил и выпрямился, лихорадочно застегивая левой рукой верхнюю пуговицу. Лицо приобрело неестественное испуганное выражение, посиневшие губы задрожали...
- Есть, товарищ полковник! Так точно! - отрапортовал он. - Будет исполнено, товарищ полковник!
Бросив трубку на аппарат, милиционер упал на стул и раздраженно сплюнул в мусорную корзину. Смерив меня печальным взглядом, майор достал папиросу из картонки "Гвардейских" и чиркнул спичкой. Руки взволнованно тряслись. Сломав две спички, он прикурил только от третьей.
- Не повезло мне, Котов, - вздохнул Ковалев. - Не я тебе зеленкой лоб намажу... велено передать тебя товарищам из МГБ.
Мои брови удивленно взметнулись вверх. МГБ? На кой черт я им сдался? Можно сказать, до этого момента день складывался относительно удачно. Да, попытали бы, расстреляли бы. С кем не бывает? У меня такое постоянно случается. А вот товарищи из МГБ - это уже серьезно. И ничего хорошего оно не сулило.
Кончик носа зачесался еще сильнее, но удовлетворить потребность я не смог. Руки оставались закованными за спиной.
- Давай перо, - предложил я. - Напишу тебе чистуху...
- Не-не, - замотал головой Ковалев, поперхнувшись дымом. - На кой черт мне теперь эта твоя чистуха сдалась? С тобой вообще не велено разговоры разговаривать!
- Сигарету, хотя бы, дай...
- Не положено!
Ждали мы недолго. Дверь распахнулась без стука и в кабинет вошли двое. Оба - выбриты до синевы, в одинаковые темно-серых костюмах, идеально отутюженных. Стрелки на брюках - что бритвы. Порезаться можно. Накрахмаленные воротники рубашек прямо слепили своей белизной, выдавая гостей из Москвы. Местные так не выделываются, чтобы не выделяться. А такого чекиста за километр видно.
Один, что постарше - худощавый. Высокий, с резкими, неприятными чертами лица, глубоко посаженными пронзительными глазами. Смотрел он ими, словно ощупывал. Я этот взгляд прямо кожей ощутил. И печенкой. Именно печень, обильно сдабриваемая алкоголем, подсказала, что ей сегодня достанется. И точно - не выпивки.
Второй, что помоложе - пониже. Но недостаток роста с лихвой компенсировался шириной плеч, пиджак на которых надулся, будто внутрь напихали воздушных шаров, бессовестно отнятых у детей в парке. Морда - круглая, угрюмая. Не отягощенная интеллектом. И короткая стрижка ежиком.
- Здравия желаю, товарищи... - вскочил майор.
- Тамбовский волк тебе товарищ, - оборвал чекист. - Этот?
- Этот, - поспешно закивал Ковалев. - Этот самый. Ух, вражина... я б его рожей к стенке и пулю в лоб длиннющей такой очередью, чтобы неповадно было!
- Ключи? - потребовал старший.
Трясущимися руками милиционер вынул из кармана ключ от наручников и вложил его в протянутую ладонь.
- Э! - возмутился я. - Товарищи! Вы, вообще, кто такие? Ковалев, ты чего? Даже документы не посмотришь?
- Климов, покажи человеку документы, - спокойным, ровным, каким-то усталым тоном, произнес высокий.
В ту же секунду я ойкнул от удара по печени. Удар хороший, поставленный. Чувствовался опыт. Я мысленно выругал свою интуицию за то, что в очередной раз не подвела меня. Могла бы соврать, подарить мгновение надежды...
- Достаточно? - поинтересовался старший.
- Печать не разглядел... - процедил я сквозь зубы.
- Климов...
Второй удар, оказавшийся сильнее, заставил меня свалиться вместе с табуреткой. Голова звонко ударилась об истерзанный временем металл кирасы.
- Свои показать? - спросил первый, пожелавший остаться безымянным.
- Не стоит, - прошипел я. - Верю!
Здоровяк бесцеремонно схватил меня за шиворот, поставил на ноги и толкнул в спину, направляя к выходу. Нет, у ментов сервис лучше был. Те сами дотащили... на чай Климову точно не дам.