Alchemist1808

Часть 16.2. "Open-air. Финал".
Начало здесь.

Ну что ж, вот и наступило время для того, чтобы добыть из подсознания каждого присутствующего тот самый личностный артефакт, содержащий в себе все потаённые желания человека и выраженный одним лишь словом – секс.
«Секс, секс, секс, секс – People are still having sex!»- отчётливо слышится в моей голове, и рука тянется за нужным диском.
Итак:

Dj Vini feat. Victoria - People are still having sex.

Идеальный для сводки трек, я считаю. Короткое вступление, затем яркий «эдлиб» и сразу же «дроп». Плюс, в самом конце второй «восьмёрки» есть два замечательных хлопка, с помощью которых можно красиво «обыграть» своё «микширование».
На слух выставил скорость и несколько раз ударил по «CUE». Затем чёкнулся с Саней коньяком, выпил, выдохнул, чуть поморщился, отбил своему кенту «краба», затем мысленно поймал конец нужного мне «квадрата» и нажал на «play».

(Вот здесь и следует включить микс)

С помощью джога добился «синхрона». Прослушал в «ухе», чтобы удостовериться, что всё играет ровно. Ровно. Быстро «подрезав» новому треку «средних» и «низких», я «выкинул» его фэйдер в эфир.
В конце второй «восьмёрки», я резко ставлю «середину» канала «Б» на «12 часов», в то же время убирая канал «А» в «ноль»: «Хлоп-хлоп!». Вернул трек «А» обратно, уменьшив ему «центр». Крутанул джог влево. Ещё немного. Чуть-чуть подвинул вправо. Вот так. Следом корректирую «питч».
Четвёртая «восьмёрка», и я снова увожу канал «А», а на танцпол из динамиков врывается:
- People are still having sex! – и публика одобрительно заохала.
Возвращаю фэйдер обратно.
Мои пальцы покоятся на микшерном пульте, отрываясь от них, время от времени, чтобы собраться в ладони, которые я поднимаю над своей головой, дабы в нужный момент громко сделать вот так: «Хлоп-хлоп!» Саня стоит рядом и делает тоже самое, а танцпол повторяет за нами.
Ахуенно!
- People are still having sex!- раздаётся из колонок, и я тут же «вырезаю» громкость канала «А» полностью, а «низ» канала «Б» выставляю на «12 часов».
"Хлоп-хлоп!"
Трек сведён.
Люди начинают ритмично двигаться, переставляя ноги и чуть наклоняя в стороны корпус тела, будто Майк Тайсон, уклоняясь от бассовых «хуков», летящих на них из колонок, добавляя ко всему этому ещё и несколько движений руками. Саня «щёлкает» светом, включая и выключая «па́рик», а время для лазера ещё не пришло. Мутные разноцветные лучи «Эдэмовских» световых приборов лениво освещают силуэты сотен и сотен тел, заполнивших собой шатёр.
"Хлоп-хлоп!"
- Дружище! Передай привет Богучанам!- доносится откуда-то справа, и Саня громко заряжает в микрофон:
- Богучаны здееесь?!
Я лишь аккуратно «подрезаю» «серединку» в треке, чтобы не создавать конфликта частот, а публика радостно кричит в ответ.
"Хлоп-хлоп!"
Я начинаю прибавлять «питч», параллельно с этим растёт и температура окружающей среды. Наши гости сбивают её с помощью прохладного пива, которое Гриха просто не успевает продавать через маленькое окошко своего магазина.
Несколько раз он подбегал ко мне, впопыхах, и хлопал по плечу:
- Красава, Ванёк! Красааавааа!
Я знаю.
«Может больше денег у него попросим? М?»- предлагает новый «Я».
Не, и так всё заебись!
А трек продолжает раскрываться:
"Девочки танцуют: Ах-ах! Мальчики, смотрите: Ух-ух!"- на этом месте мы с Саней делаем так: пальцами левой руки создаём «кольцо» в виде знака «Ок», а правым указательным начинаем его методично «протыкать».
"Ух-ух!"
"Хлоп-хлоп!"
Дроп!
Парни на танцполе заливаются смехом, а после начинают повторять за нами. Из темноты выплыли и подошли поближе к диджейке несколько девушек, своими нескромными движениями показывая нам с Саней, что они совсем даже и не против подобных «протыкиваний». Мы же лишь таинственно переглядываемся и громко ржём.
"Хлоп-хлоп!"
- Братан,- кричу я Сане в самое ухо,- давай эту свою, про «кровать»!
- Что? Ахаха! Ща сделаем!
"People are still having sex!"- доносится из динамиков.
Он дождался небольшого проигрыша в треке, а после вступил, аккуратно укладывая короткие словосочетания в такт:
- Зачем любить? Зачем страдать? Ведь все пути…
- ВЕДУТ В КРОВАТЬ!- громко подхватил танцпол.
Мы улыбаемся и отбиваем друг другу «краба».
"Хлоп-хлоп!"
- Ну, что, братик, пора бы уже проверить и нашу «кричалочку», да?!- обращаюсь я к Сане.- Сейчас сведу трек, там после «ямы», сразу ахуенный «дроп». Тебе остаётся лишь попасть в самое начало «квадрата». Я тебе скажу, когда!
- Давай-давай! Я пока налью нам бухнуть!
- О, даааа!
И на этом месте я убираю фэйдер играющего трека в «ноль», чтобы тут же вернуть его обратно, затем нахожу в своей диджейской папке нужный диск, бережно вынимаю его и «втыкаю» в свободный «карман» «сидюка».

Cumfiesta - Sexy Guy (Extended Mix).

Вскидываю наушники и выставляю «точку», поймав начало «петли», несколько раз «отбиваю» её и чуть прибавляю «gain», выравнивая громкость. Затем зажимаю клавишу «CUE», чтобы удостовериться, что треки играют синхронно. Кручу джог немного влево, чуть вправо; регулирую «питч». Теперь всё чётко. Вспомнил, как мучился над подобным ещё год назад. Сейчас это происходит настолько быстро, что я даже и не думаю о том, что мне нужно сделать – всё происходит само собой. И мысленно я уже цепляюсь за следующий трек, дабы обеспечить своему миксу беспрерывный динамический рост.
Считаю удары, полностью убрав «низ» канала «Б» и выставив его «середину» на «10 часов». Ловлю такт, нажимаю на «play» и начинаю плавно выводить новый трек эфир. Чуть двигаю джог, не давая «бочкам» «слететь» друг с друга. Время от времени, двумя руками, меняю низкие частоты играющих композиций местами. В один из таких моментов, оставляю «низ» трека «Б» на «12 часов», а у трека «А» убираю его на «9».
Плавно возвращаю «центр» канала «Б» на «12», а у трека «А» на «9». Сейчас основной тон задаёт Cumfiesta, и его «эдлиб» уже звучит из колонок. Гармонично вливаются в микс и двойные хлопки от Dj Vini.
Мне остаётся лишь дождаться «скатывания» трека «Б» в «яму», чтобы аккуратно выровнять его частотную сетку и увести фэйдер трека «А» в «ноль».
Готово.
«Яма»:
"I am sexy guy. A supersexy guy!
I am sexy guy. A supersexy guy!
I am sexy guy. A supersexy guy! .
I am sexy guy. You think I`m sexy, too…" – и тут я вспомнил, как под этот же самый трек танцуют в «Эдэме» мои пацаны, охранники Саня и Олежа.
Я заливисто засмеялся, затем выпрямился и повесил наушники себе на шею. После этого двумя только пальцами взялся за правый рукав своей футболки и чуть приподнял её, вслух повторяя каждое слово в «яме». Большой же палец левой руки сейчас ритмично указывает на мою скромную персону, типа, смотрите, кто здесь самый sexy! Немного покривлявшись, я обратился к Сане:
- Поори чего-нибудь! Затем будет «дроп», после четырёх «восьмёрок» будем кричать уже все вместе! Я скажу, когда! Будь готов!
- Я понял, бро! Всегда готов!- отвечает мой лучший друг, а после поворачивается к толпе.- Вы ещё живы?!
Танцпол счастливо забухтел, весело задышав молодыми бронхами.
Трек «выкарабкался» из «ямы», и начался лютый электронный «дроп».
Публика радостно «взорвалась» в движении. Я же ловлю «петлю» на второй «восьмёрке», используя стандартную функцию своих «Numark», затем полностью вырезаю «серединку» и киваю Сане, который тут же объявляет:
- Ребят! Только что мы придумали «кричалку»! Она простая, и всё, что вам будет нужно, так это повторять за нами её концовку! Вы готовы?!
Шатёр затрясся от криков толпы, которая засвистела, приготовившись внимать Саниным словам.
- Вас не слышно!- не унимается мой лучший друг.
- ДАААА!- выдохнули сотни ртов.
- Я говорю: «Прозевал своё бельё», а вы продолжаете: «Я приехал на Белё»! Прозевал своё бельё – я приехал на Белё!- и во второй половине «квадрата» я резко убираю фэйдер канала в «ноль», чтобы дать возможность этим словам беспрепятственно проникнуть в головы.
Снимаю трек с «петли».
- Сейчас вы всё поймёте!- кричит Саня и весело смотрит на меня.
Я считаю удары, а затем киваю ему – понеслась пизда по кочкам!
В треке началась новая «восьмёрка», окрасившаяся новым «синтом», и Саня уверенно «выстреливает» в микрофон:
- Прозевал своё бельё – я приехал…
- НА БЕЛЁ!- шумным торнадо откликается толпа, а я в это время снова «подрезаю» «средние».
- Прозевал своё бельё…
- Я ПРИЕХАЛ НА БЕЛЁ!- отзывается танцпол ещё мощнее, но уже в полной тишине - я убрал громкость канала в «ноль». А после, резким движением, вернул всё на место.
Саня повторяет нашу «кричалку» ещё несколько раз, я же «отбиваю» нужные места фейдэром и регуляторами частот.
Я чувствую, что нити накалились и плавятся, сплетаясь в один огромный энергетический канат. Разъём на моей груди бурлит, взрываясь магмой, и мне ничего другого и не остаётся, кроме как ухватиться за свою футболку в области солнечного сплетения и начать взбивать её нервными движениями, загоняя под ткань как можно больше холодного воздуха.
- Ахуенно, пацаны!- донеслось откуда-то слева.
Снова «яма» и вновь «перекличка» городов. Затем «дроп» и наша «кричалка». Всё происходит настолько чётко и слаженно, что создаётся ощущение, что мы неделями репетировали это. Но нет! Всё это естественно, и не более чем проявление творческой индивидуальности: моей, Саниной и каждого человека на танцполе.
Я доверился им. Они доверились мне. И никто из нас не прогадал.
И мы движемся сейчас, как одно целое, в едином ритме, который задаю я – Dj.
Мы с Саней снова бухаем. Ещё и ещё. Но, по традиции, я не пьянею вообще, и голос в моей голове укоризненно вздыхает:
«Ебать, как тебя накроет…»
Похуй!
Диджейку начинают окружать люди. Они не мешают, а всего лишь танцуют рядом, что-то друг другу разливая и «чёкаясь» с нами большими пластиковыми стаканами. Саня с кем-то постоянно общается, улыбается и жмёт протянутые к нему руки, а после на танцпол сыплются «приветы» и поздравления.
Отовсюду я слышу радостные крики и свист. Видя эти счастливые лица, меня начинают переполняют настолько сильные эмоции, что ком подступает к моему горлу и я, «заземлившись» руками за пульт, начинаю «топтать» на одном месте ещё усерднее.
Трек подходит к концу, а это значит, что пора уже выводить в свет новый, и это всем знакомый «полтинник:

50 Cent - Disco inferno (Dj Zam remix).

Снова длинная сводка. Меняю частоты местами, подкручиваю джог, одновременно, двумя руками, убираю оба фэйдера в «ноль», затем, возвращаю лишь один и, через несколько ударов, второй. Мне нравится, как в микс вливается «фифти»: чуть уплотнился снэйр, добавились хэты и приятная электронная мелодия.
Треки играют одновременно, дополняя друг друга «эдлибами». Я им абсолютно не мешаю, лишь плавно «подрезаю» частотные полосы треку «А».
Кисти рук «летают» над пультом, локти максимально прижаты к столу, а мой взгляд прыгает по танцполу, а после возвращается к «микшеру».
Наступает нужный момент, и я резко добавляю «середину» и «низ» треку «Б», одновременно с этим уводя фэйдер канала «А» в небытие, и динамики тут же выдают:
"One, two, three! Let`s go!"
Дроп.
Публика неистово завизжала и задвигалась в ритме электро хауса.
Я вытянул руки вперёд и начал качать ими вверх-вниз, растопырив пальцы так, будто они сжимают невидимые мячи для боулинга. Танцпол закачал вместе со мной.
Саня ловит «квадрат» и, без предупреждения, начинает:
- Прозевал своё бельё!
- Я ПРИЕХАЛ НА БЕЛЁ!
…И каждый оставил свои проблемы где-то там, за пределами этого шатра. Возможно, никаких проблем у этих людей и вовсе теперь нет, не знаю. Но прямо сейчас они получают то, к чему внутренне всегда стремились. Я говорю о моменте, когда ты чувствуешь, что счастлив. Каждую следующую секунду ты думаешь только о том, что каждую предыдущую ты был счастлив, и тебе хочется оставаться в этом состоянии как можно дольше.
И все эти люди вокруг меня – они счастливы, да! Каждый по-своему, но вдохновлён, и теперь, увидев в себе этот свет, сможет пройти, сияя, сквозь любой мрак.
Пусть на какой-то лишь миг, но это озарение произойдёт. Точнее, оно происходит прямо сейчас. И люди начинают замечать этот огонь в глазах друг друга, знакомятся и обнимаются друг с другом прямо на танцполе, понимая, что они больше не одиноки. И вот он, тот самый момент, чтобы всё это осознать.
И теперь я знаю, чего мне хочется – видеть как можно больше счастливых людей. В этом и есть моё предназначение. Ночь, но моё солнце только взошло…
И пока несколько сотен голосов орут нашу «кричалку», а Саня проводит «перекличку» городов, я вставляю в левый «сидюк» свой следующий «компакт», дабы озвучить всем присутствующим, чего же я действительно желаю:

Madras & Tiger - Happy people (Club mix).

Ритмично двигаясь за «вертушками», я начинаю выводить в эфир новый трек, технично добавляя ему «средних» частот. Кручу джог, «отыгрываю» фэйдерами, убирая звук из колонок и возвращая его обратно, но с небольшой задержкой. Публика реагирует одобрительными криками, продолжая танцевать вместе со мной.
Саня, замечая мою «сводку», не перестаёт «разрывать» танцпол нашей «кричалкой», позволяя мне незаметно поменять играющие композиции местами.
"One, two, three! Let`s go!"
- Проебал своё бельё!- кричит мой пьяный лучший друг.
- Я ПРИЕХАЛ НА БЕЛЁ!- отзывается не менее трезвая толпа.
Мурашки под моей кожей затаились в ожидании, и я вывожу в эфир новый трек, который тут же проваливается в «яму»:
"I wanna see more happy people! I wanna see more happy people!"- ком в горле появился снова и покатился выше. Внутри головы он разбился на миллионы острых осколков, что врезались в мои веки, наполнив глаза слезами.
Я снял наушники и взял их в левую руку, вытянув её над головой. Уставившись в центр шатра, я стараюсь разделить на равное количество частей весь тот свет, который сейчас излучаю, чтобы им мог согреться каждый.
В унисон, очень громко повторяю слова припева, а мой танцпол отзывается трепетным шорохом.
- Давайте поднимем руки в небо!- произносит в микрофон Саня.
…И сотни рук закачались под потолком.
Я достал свой чёрный «Feudor» и чиркнул им, создав маленький огонёк, который заявляет: «Я живой!» Это и есть та самая, зародившаяся когда-то в «Клетке» искра, и теперь я делюсь ею с каждым, кто мне открылся, позволив, тем самым, зажечь внутри себя его собственное пламя.
Танцпол вспыхнул экранами мобильных телефонов, замаячил пламенем зажигалок. В воздухе застыло такое напряжение, что мои мурашки, что есть сил, побежали по телу. И с каждой секундой их становится всё больше и больше, и вот они уже карабкаются вверх по моей мокрой спине, спускаясь в руки, и теперь на них будто браслеты из свинца. И я трясу ими, пытаясь избавиться от оков, а после развожу в стороны, будто обнажая себя перед всеми этими людьми. Разъём из миллионов чёрных точек на моей груди уже искрит, но к нему всё тянутся и тянутся невидимые нити.
"I wanna see more happy people! I wanna see more happy people!"- И это всё, что мне хочется сейчас сказать.
Шатёр колыхнулся на «дропе», и вместе мы «топчим» так, что где-то зашкалила стрелка сейсмографа. Я за своими «вертушками», мой лучший друг рядом со мной и сотни людей на танцполе.
В диджейку поползли руки, пытающиеся ко мне прикоснуться, либо же отбить «краба». И я отзываюсь на каждое такое стремление. И Саня тоже.
Ко мне подходят какие-то люди, обнимают, что-то радостно выкрикивают, а после мои глаза слепит вспышка фотоаппарата.
Один тянет мне свой стакан и мы «чёкаемся», другой ставит на стол бутылку с чем-то горячительным, а после показывает нам два больших пальца. Мы отвечаем тем же жестом.
Через каждые два «квадрата» Саня заряжает нашу «кричалку», и танцпол разрывается, собирается и разрывается снова.
- Проебал своё бельё!
- Я ПРИЕХАЛ НА БЕЛЁ!
Ко мне снова подошёл Гриха, мокрый и совершенно пьяный, рядом с ним Наташа, которая смотрит на меня так, будто перед ней сам Armin van Buuren. Этот взгляд – сигнал о том, что сегодня я могу делать с ней всё, что только захочу.
- Ванёк,- выдыхает Гриша,- это Наташа! Познакомься!
Твою мать, как не вовремя.
- Ща, погоди!- говорю я и выкручиваю «середину» играющего трека в «ноль», а затем возвращаю обратно.
- Да, привет! Я Ваня!- обращаюсь я уже к ней.
- Да, я знаю!- смущённо произносит она, насквозь прожигая меня своими карими глазами.- Как у тебя всё это получается? Тут просто огонь!
- Ну, как-то так и получается!- улыбаюсь ей я.
Через несколько минут мы дико «сосёмся» прямо за «вертушками».
Язык её тела заставляет меня поверить, что ебётся она достойно. Но пацан не верит сказкам, пацан проверяет факты.
Хотя, внутри меня сейчас такая эмоциональная буря, что ментальный бюджет на её содержание вот-вот станет дефицитным. Сомневаюсь, что удастся сохранить хотя бы каплю этой энергии для Наташи. Не, ну пара-то капель найдётся, конечно же, но для этого ей нужно будет представить, что она диктор и поработать ртом.
Я включаю лазер, и шатёр начинают разрезать тонкие лучи. Преломляясь, они создают ощущение, будто танцпол накрыла цветная паутина.
"I wanna see more happy people! I wanna see more happy people!"- повторяет свои слова солистка, но уже под ахуительный «дроп». И я начинаю двигаться под этот ритм так отчаянно, словно это моя последняя возможность потанцевать.
«Ты молодец!»- гордо звучит в моей голове.
И я абсолютно уверен в том, что именно так и есть. Я молодец, да! Но не потому, что так одухотворённо сейчас играю, а потому, что осознал, зачем я это делаю.
Я снова притягиваю к себе Наташу и смачно её целую, после нахожу взглядом Саню, «салютую» ему бутылкой пива, а к сводке уже готов:

Yanou - Children of the sun (R.I.O. remix).

Аккуратно выводя этот трек в эфир, я добавляю «средние» частоты очень плавно, стараясь не смешать всё слишком рано, поэтому и делаю это в оба «уха», хотя, всё это время сводил в одно.
«Квадрат». Ещё один, и ударная партия трека «А» уже разбавляется «бочкой» трека «Б». Ещё несколько «восьмёрок», и вот из колонок доносится:

"All the people,
Go get together and hear me sing.
My song of freedom and love,
In a world of children that cries no more..."- И я снова воспринимаю все слова на свой счёт.

"…Live up, I don't give up…"- и обещаю себе, что не сдамся.

"We are the children of the sun…"- трек плавно вкатывается в «яму».

- Вас не слышно!- взревел Санин голос, и танцпол оглушительно загудел.
Трек начинает нарастать, и я уже предвкушаю следующий «дроп».
Поймав момент, я резко убираю «низ», а затем снова добавляю его, доводя значение до «15» часов. Динамики предательски захрустели, но всё-таки выдали нужное мне давление.

"We are the children of the sun…"

И я смотрю на свой танцпол с благодарностью, мысленно говоря ему: «Спасибо!».
Он отвечает мне тем же.
И вот в диджейке снова какие-то люди, они что-то говорят мне, затем уходят, а их место занимают другие. Я потерял из вида Саню. В моих глазах всё смешалось в один мутный, разноцветный коктейль, и стоит мне лишь только попробовать напрячь своё зрение, чтобы детально рассмотреть окружающих, как я сразу же превращаюсь в хоккеиста – мне хочется метать шайбы. Всё дело в алкоголе, наверное.
«А я тебе говорил!»- ехидно звучит в голове.
Тсс.
Те несколько часов, в течение которых я, как пчела, трудился за «вертушками», пролетели незаметно, и мне бы сейчас порхать бабочкой, но сил совсем не осталось. Жаль.
- Ты просто красава!- говорит мне Гриха.- Я всё своё бухло продал, прикинь! Вообще всё смели с полок!
- Я рад за тебя, братан!- устало отвечаю я.
- Давай уже закругляться? Мы сейчас едем на базу к Тане и Наташе. Чё там у вас с ней, кстати? Норм? Ты ведь с нами поедешь?
- Нужно тут всё убрать сначала, а там уже посмотрим, ок?- выдавил из себя я, сделав вид, что не услышал остальные его вопросы.
- Ну, давай, короче, минут 15 на всё про всё, и двинем!- подытожил Гриша и исчез в темноте.
Ко мне подошёл Саня. Мы обнялись.
- Чё, братан,- начал он.- Ты двигай, если хочешь. Я поиграю немного, а потом сам всё соберу!
- Да не гони! Я тебя не оставлю тут одного!
- Да я ж не один!- и Саня кивает в сторону какой-то тёлки в коротких джинсовых шортах.
- А, понял!- подмигиваю ему я.- Но я всё равно чёт не очень хочу ехать. Устал пиздец.
- Ванечка, ну что ты там завис?- вдруг донесся Наташин голос.- Все только тебя ждут! Поехали уже, малыш!
«Ты чё, сука ебливая! Кто тут, нахуй, завис?!»- со злобой пронеслось в голове.
Я повернулся, чтобы сказать ей это в лицо, но она уже подскочила ко мне, обхватила одной рукой за шею и провела по ней своим влажным языком. Снизу вверх.
- Поехали, и я сделаю всё, что ты захочешь!- промурчала она мне в самое ухо.
- 5 минут!- ответил я и чуть отстранился.
Не хватало ещё, чтобы она вдруг решила, будто её ракушка самая красивая на этом пляже, и ради неё я готов на всё. Нихуя подобного.
Я могу подойти сейчас к любой свободной девушке на танцполе, чтобы уже через полчаса, а то и меньше, она подарила мне свою жемчужину.
Но сил на это абсолютно нет. Да и я не ловец устриц, чтобы нырять за ними на самое дно, поэтому и отдаю свои наушники Сане, а после покидаю диджейку под одобрительные крики и свист.
И я запрыгиваю на заднее сидение Гришиной «Toyota Nadia», кладу свою голову Наташе на колени, а в открытые окна влетает:

"We are the children of the sun…"

Мы дети солнца…
Вопрос лишь в том, как научиться светить, а не сгорать.

P.S. Все эти буквы очень меня утомили, беру небольшую паузу, чтобы выдохнуть. Спасибо, что читаете. Я доступен в ВК и Телеграм, все необходимые ссылки есть где-то тут. Всем мир!

Дорогие читатели (особенно те из вас, кто внимательно следит за моей писаниной), новая глава получилась настолько длинной, что не уместилась в один пост, и мне пришлось её разделить. Поэтому я предлагаю вам дождаться выхода главы целиком, дабы испытать максимальное погружение. Произойдёт это ровно через час, так как Пикабу не позволяет сделать этого раньше. Либо можете прочитать главу полностью здесь.В добавок ко всему, дома, "на коленке", не имея наушников, я свёл для вас микс.
Он привязан к конкретным чек-поинтам в повествовании, и, если поймать нужный тайминг, вы будете слышать то же, что и читаете. Я сообщу вам, когда придёт время его включить. Всем мир!

Часть 16.1 "Open-air. Финал".

Июль 2008.
7.
Первое, что ты должен сделать после того, как словил метафизическую пулю просветления – это продезинфицировать алкоголем свои душевные трещины, образовавшиеся в связи с внезапным личностным ростом.
И заливая в себя очередную стопку коньяка, я осознал, что нет теперь абсолютно никакого значения, в каком именно стиле мне предстоит сегодня играть: disco, funky, electro, progressive, minimal techno – похуй. Ведь энергия, что возвысила меня когда-то над танцполом, теперь не цель, а всего лишь средство, инструмент для достижения главной задачи – реализовать свою индивидуальность! За счёт творческого потенциала, конечно же.
Подобно уставшему пилигриму, что обнаружил среди песков пустыни оазис, и я жадно вливал в себя как можно больше живительной влаги, впитывая килоджоули энергии, летящей с танцпола. Но я и подумать не мог, что смысл всего этого не только лишь в избавлении от сушняка: отдохни, приди в себя, напои караван, пополни запасы и продолжи свой путь. Всё!
И эта идея - безумный сёрфер, который поймал волну и теперь уверенно несётся к ментальным скалам подсознания, среди которых, будто Колосс Родосский, возвышается мой личностный замок. Но, как оказалось, стены его пикабушно-пряничные. Смотри, как их теперь подмывает, подтачивая, разрушает (заставляя крошиться и с грохотом ниспадать в тёмную бездну забвения), обыкновенная... вода.
Да, та самая, в которую только что рухнуло солнце.

"…Gonna let it out,
When the sun goes down."

И нет в голове больше никаких мыслей, кроме одной: чтобы продолжить путь, мне необходимо стать Плюшкиным: под завязку забить свои закрома всем, что, так или иначе, несёт в себе энергетический заряд необходимой полярности. В будущем я использую эти запасы в качестве ментального топлива, которое поможет мне пересечь пустыню творческого кризиса так, словно я член экипажа команды «КАМАЗ-мастер», а не какой-то там Беар Гриллс, выжимающий из себя всё до последней капли.
Ладно.

Ветер принёс с берега холодный воздух, и стало зябко. Я надел свой чёрный балахон, чуть взъерошил руками волосы и подошёл к Сане, который о чём-то беседует с Гришей, нанизывая при этом большие куски мяса на шампур.
- … так, а я тебе о чём – углей нет нихуя!- раздражённо произносит он.
- Да нормально тут углей! Сам посмотри!- обиженно отвечает Гриха и обращается уже ко мне.- Ванёк, нормально ж углей?
- Бля, из меня углевод так себе!- смеюсь я.
- Углевод! Ахаха! Углерод!- заливается Саня.- А я тебе говорю, что углей нет нихуя, надо ещё дровишек закинуть!
- Ладно,- сдаётся Гриша,- ща принесу. Ванёк, налей пока бухла!
- Легко!
Я подошёл к небольшому столу, что располагается сразу за диджейкой и освещается лишь тусклой лампой, уныло болтающейся над входом в подсобку. Среди белых пластмассовых тарелок с зеленью и нарезанными овощами, стоят небоскрёбы из пачек дешёвого сока, бутылок десяти пива, трёх-четырёх с водкой и двух с коньяком. Одна из них, благодаря нашим стараниям, уже на половину пуста. Ещё есть засохший по краям лаваш и нарезанный неровными кусками хлеб; несколько раскрытых и криво поломанных шоколадок «Alpen Gold»; на четвертинки нарубленные яблоки, нашинкованные овалами лимоны, ветка бананов и пара апельсинов, рядом пакет с морковью по-корейски.
«А картошка где?»
Хуй пойми.
- Я ему говорю – мало углей!- улыбается мне Саня, бережно укладывая шампур с мясом на металлический поднос, стоящий рядом на низком деревянном табурете.- А он, блять, не верит! Я шашлыки на зажигалке жарить буду, что ли?!
- Его дело нехитрое – всё это купить!- отвечаю я, разливая коньяк по трём маленьким стопкам.- А твоё – готовить и не пиздеть! На, держи!
Я протянул «шот» своему лучшему другу. Мы чуть слышно «чёкнулись», и одним резким движением я вылил бухло в себя, ощутив во рту приятное жжение, которое, уже через секунду, заиграло неизвестными нотками чего-то сладковато-приторного. Громко выдохнул.
«Закусывай!»
Тсс.
Налил ещё.
- Почему на природе всегда так приятно бухать?- мыслю я вслух.
- Ну, типа, свежий воздух, и всё такое!
Я замолчал и прислушался к «попсовому» миксу, заполняющему фон.
- Пиздец, как мне тут нравится!- продолжил я, вкручивая пробку обратно в бутылку.- И воздух нравится, и озеро, и пляж, и тёлочки…
- … и бухать тоже нравится!
- Ясен пень!
- А прикинь, как в Майями?!- подкуривая сигарету, произносит Саня.- Там всё это можно смело умножать на сто, а то и сто двадцать!
- Особенно расходы!- вклинивается Гриша из темноты.
- Ты просто коммерс чёрствый!- смеётся Саня.- У тебя всё про деньги!
- Ну да… А чё в этом такого?
- Да ничё, ты б лучше об углях так думал!
- Ахахахахах!
- Бля, так вот же я тебе дров принёс, заебал!- заводится наш меценат.- Ванёк, наливай, чёт холодно, бррр!
- Налито уже, господа! Прошу!- и стопки, словно голевые передачи, разрезают штрафную площадь стола.
- Ну,- гордо выпрямившись, торжественно начинает Гриха.- Давайте за наш сегодняшний успех!
- Точнее и не скажешь!
- За успех, пацаны!- соглашаюсь я, и мы звонко «врезаемся» друг в друга рюмками.
В наш шатёр начинают стягиваться не большие, но громкие компании, появляясь, будто из ниоткуда. Все они интересуются о времени начала мероприятия.
«Скоро!»- отвечаем мы и улыбаемся окрылённые, одухотворённые, вдохновлённые, пьяные.
«Сегодня ты просто обязан прыгнуть выше головы!- неожиданно произнёс в голове голос.- Иначе, какой вообще смысл в том, что ты сегодня пережил?»
Факт.
«Только не накидывайся сильно, давай не будем смешивать кайф, ок?»
Согласен.
«И закусывай, блять!»
Ладно.
- Ну что, ещё по одной и погнали наши городских?!- весело обращаюсь я к своим пацанам.- Время сколько уже?
- Время – почти десять!- жуя кусок мяса, лениво отвечает Саня.- Ты уже можешь начинать!
- Нихуя подобного! Сначала ты в микрофон объявишь, что мы начинаем, а после я уже начну! Ты сюда приехал не мясо жрать, а толпу качать, братан!
- Ладно-ладно! Давай тогда ещё по одной, и погнали!
- Так, а я о чём?!
- Ванёк, там уже Наташа твоя пришла, я им пива взял. Они сидят с Танюхой, недалеко от диджейки,- блестящими глазами посмотрел на меня Гриха.
- С хуя ли она моя-то вдруг?- удивляюсь я.
- Я тоже этого не понимаю,- влезает Саня.- Ванёк же с Люськой мутит!
- Ахахахаха!
- Ахаха! Да, базара нет!- подыгрываю я.- У нас с Люськой «химия», братан, так что – не вариант, извини!
- Ну, смотри сам!- отвечает Гриша.- Просто она про тебя спрашивает постоянно, познакомиться хочет баба!
- Ебаться она хочет. Ладно, ты наливай давай, а после уже разберёмся, кого и с кем мы будем сегодня знакомить, лады?!- трясся в воздухе надкушенным огурцом, говорю ему я.- Может я кого получше себе найду!
- Да понял я!
- Ну, тогда за понимание!- и стопки вновь зазвенели, а после мои ноздри защекотал сигаретный дым.

8.
Малиновый цвет дисплеев моих «сидюков», в сочетании с зелеными и жёлтыми сигналами уровня громкости «главного» микшера, в такой темноте, как сейчас, создаёт ощущение, будто я нахожусь на борту космического корабля. А если быть точнее, то в кабине машиниста электропоезда, что уверенно тянет за собой десяток-другой вагонов, битком набитыми людьми.
И плавно тронувшись от пыльного перрона, как и полагается, под звуки трубной музыки, что «Прощанием славянки» обозначила всем присутствующим начало нашего путешествия, я плавно перевожу путеводные стрелки с кривых, местами ломанных рельс «Latino», на скоростное, современное электромагнитное полотно. Двери заблокированы, стоп-кран выломан и выкинут. Наш электропоезд без остановок следует по маршруту «Пляж - Нирвана»!
Погнали, нахуй блять!
Включив фонарик на своём телефоне, Саня подсвечивает мои трек-листы в разделе «Electro». Я же в это время, с ловкостью фокусника, быстро вынимаю из «карманов» «сидюков» свои диски, кручу ими в воздухе, затем убираю в папку и вынимаю новые, технично демонстрируя публике факт того, что перед ними сам Гарри Гудини диджейского мира, а не какой-то там очкастый задрот, трущий бузинную палочку.
Сегодня мы никуда не торопимся, и я делаю долгие, минутные сводки, дабы танцпол мог отдышаться, а у Сани была возможность поорать в микрофон. Мне нужна энергия всех существующих спектров, не только та, что рождается в их телах, благодаря музыкальным волнам. Я хочу забрать и ту, что создаётся ими вербально. Всё это уже придумали до меня – именно так и появились «кричалки».
- Бро,- обращаюсь я к Сане,- ты знаешь какие-нибудь «кричалки» нормальные, кроме «Опа-па»?
- Бля…- он ненадолго задумался.- «Зачем любить?», если только…
- Это что?
- Ну, типа: «Зачем любить, зачем страдать? Ведь все пути ведут в кровать!»
Я повернулся к танцполу, чтобы вновь обозначить ему своё присутствие: резко убрал, а затем вернул обратно фэйдер играющего канала. В такт. Несколько раз подряд. Тык-дыщ, тык-дыщ! Бля, жаль, что у наших «Numark» нет «vinyl mode»!
Отпив немного пива из бутылки, я продолжил:
- Прикольная, но пока не канает. Может позже...
- Давай для начала попробуем «Опа-па», а дальше посмотрим?
- Похуй, давай! Только без «проебали», лады?
- Базара нет!
И я нахожу самый подходящий для этого трек:

Starchaser feat.Steve Edwards - Fate Angel (D Petronelli Unreleasable Mix).
(Историческая справедливость восстановлена и истинные создатели трека указаны. Какой ещё, нахуй, Dj Макар? примеч. автора)

Не меняя динамики микса, я свожу его, затем чуть прибираю «средних» частот на пульте и киваю Сане: начинай!
- Друзья! Настало время нам всем немного покричать! Как вам идея?!
Танцпол отозвался сотнями радостных голосов.
- Я начну, а вы подхватите! На счёт «четыре»!
Трек плавно «выплавает» из «ямы», обозначая начало приближающегося «дропа» с помощью несложных бассовых перебивок.
- Ииииииии!- заряжает в микрофон Саня.- Раз, два, три, четыре! Опа-опа-опа-па-па!
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!- визжит толпа.
- Опа-опа-опа-па-па!
И тут я резко выкручиваю средние частоты в «ноль», и под голые электронные «бочку» и басс, танцпол, набрав ещё больше воздуха, продолжает:
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!
- Опа-опа-опа-па-па!
И я полностью «увожу» фэйдер, чтобы каждый присутствующий, в полнейшей тишине, смог услышать свой собственный голос, что рвётся наружу пьяной птицей, сплетаясь с сотней таких же голосов в один, громкий, всеобъемлющий звук:
- ОТДЫХАЕМ ХОРОШО!- и я возвращаю трек обратно в эфир.
- Красавцы!- улыбается Саня.
Танцпол закачался сотнями тел, засвистел десятками ртов и одобрительно, почти оргазмично, выдохнул.
«Нужно ещё больше!»- промелькнуло в моей голове.
- Бро?- толкаю я своего лучшего друга.
- Чё?
- Как место называется, где мы сейчас?
- Озеро, что ли? Белё… А чё?
- Ща, придумаем чё-нить…
Так. Белё…Ок. Нам нужна своя «кричалка», которая объединит всех нас в едином порыве. Какая-то собственная фишка.
«Проебали всё лавэ – да заработаем ещё! Возьми за основу!- подсказывает мне новый «Я».- Нужна рифма на «Белё» и всё! Думай!»
Ладно.
Я нервно шевелю мозгами, пытаясь «родить» хоть какую-нибудь рифму.
Белё, Белё… Может быть «Бельё»?
«Бельё... Хм, а что, нормально!»
Что «бельё»? Чьё «бельё»? Куда «бельё»?
«Твоё.»
Тогда лучше «своё»!
«Отлично!»
Качаясь в такт играющему треку, я мысленно «роняю» получившиеся слова на сильные и слабые доли, пытаясь уложить свою «кричалку» в «восьмёрку».
- Чё там, братик?- влезает в мой акт творения Саня.
- Ща, погоди!
Внутренний метроном чётко щёлкает тактом и я, поймав конец «квадрата», беззвучно произношу, попадая в ритм:
- Та-та-та своё бельё – та-та-та-та на Белё! Та-та-та своё бельё – та-та-та-та на Белё!
«Ахаха! Ништяк! Возьми «проебал», говорю же!»- веселится новый «Я».
Ща. Три-четыре:
- Проебал своё бельё – та-та-та-та на Белё!
«Ахах! «Отдыхаю» попробуй!»
Проебал своё бельё – отдыхаю на Белё!
«То, что надо! Ахаха!»
Не, нужно как-то глубже! А что, если:
«Проебал своё бельё – я приехал на Белё!»
«Идеально! Красавец!»
Быстро проверил своё новое «творение», ещё раз, не громко, зачитав его под бит – чётко!
- Братан!- кричу я Сане в самое ухо.- Я придумал, запоминай: проебал своё бельё – я приехал на Белё!
- Ахахах! Ахуенно! Только давай, пока, заменим «проебал» на «прозевал»?
- Легко! Погнали!
Сейчас под одной крышей несколько сотен человек и они, словно пузырьки загорелого, воздушного шоколада, облепили меня со всех сторон. Я вижу десятки сияющих эндорфином глаз, неустанно врезающихся в моё лицо, заставляя его снова и снова расплываться в улыбке. И я улыбаюсь, двигаясь с танцполом в едином ритме, безболезненно забирая у каждого из присутствующих всё, что мне нужно.
Беспрерывно получая и трансформируя, наслаждаясь и впитывая, смакуя каждый ёбаный джоуль, я начинаю источать энергию, что чище слезы младенца, но гораздо мощнее взрыва тысячи ядерных бомб. И тела на танцполе сплетаются в один огромный клубок тончайших нитей, которые режут пространство и врезаются в разъём на моей груди с такой силой, что внутри меня всё пылает, будто эжектор паяльной лампы.
Вдруг я почувствовал, как кто-то несильно дёрнул меня за рукав. Я повернулся и увидел перед собой пьяного мужичка, который неуверенно ко мне обратился:
- Дружище! А чё, сколько стоит привет передать в микрофон?
- Да бесплатно! Чё сказать-то?
- Уа, заебись! Красноярску передайте тогда привет! Спасибо!
- Не вопрос!
Я улыбнулся и крепко пожал протянутую мне руку, а в то же самое время под мой правый «сидюк» легла смятая «сотка».
В голове закрутился калейдоскоп из картинок: «Клетка», Ваня-сутенёр и его малышки, Ксюша, «Город в огне», бывшая, Кристина, Ира, «Юпитер» и Дима, танцующий в «Эдэме» посреди танцпола.
«Неплохой такой путь, да?!»- с усмешкой произнёс в голове голос.
Это уж точно.
- Братух, Красноярску передай привет!- обратился я к своему напарнику, а после допил пиво из бутылки.
Становится безумно жарко, и я снимаю с себя балахон.
- Красноярск здееесь?!- интересуется в микрофон Саня.
Публика утвердительно закричала, и спустя пару минут на танцпол посыпались приветы для Томска, Кемерово, Братска, Бийска, а диджейский стол начал продавливаться от подносимых нам «пузырей» с шампанским, пивом, стаканов с какими-то коктейлями и всем прочим, а моя рука уже немного побаливает от крепких рукопожатий. Но это приятная боль победителя, хули тут говорить.
Я попросил Саню встать справа от меня, чтобы он начал принимать заказы напрямую, так как сыпется их огромное множество, и это очень отвлекает.
Ощутив полный карт-бланш и увидев радостные лица всех этих людей, осознав, что они доверяют мне, открывшись полностью, я наматываю на свой локоть те самые нити и приподнимаю танцпол над землёй.
И я вообще не думаю о структуре своего микса: отдав бразды правления в руки вдохновения, просто свожу трек за треком, делая это максимально технично, танцуя за «вертушками» вместе со всеми, показывая, что я такой же, как и они, и ничем от них не отличаюсь. И каждый присутствующий здесь человек это понимает и чувствует. Друг от друга нас отделяет лишь диджейский стол. И если я, с помощью музыки, вероломно и врываюсь в личное пространство каждого, то ни у кого из них не появилось и мысли, чтобы нарушить моё. Всё происходит уважительно и очень дружелюбно. Я бы назвал это Стокгольмским синдромом, но ведь я не сделал этим людям ничего плохого.
В воздухе отчётливо начинает искриться секс. Я замечаю это в девушках, чьи движения становятся всё более откровенными. Внутри меня тоже кипят страсти, а так как все мы люди взрослые, то пора бы уже и озвучить свои желания вслух, не так ли?
- Бро,- обращаюсь я к Сане,- сейчас я начну по-настоящему их трахать, а ты пока как-нибудь заполняй «ямы», а на самых «мясных» местах, я тебе скажу каких именно, будем пробовать нашу «кричалку», ок?
- Конечно, братик! Только давай сначала бухнём!
- Давай-давай!- весело отвечаю я.- Наливай, я пока трек найду.
- Ща!- отзывается он и обращается уже к танцполу.- Вас не слышно!
И публика зашумела, засвистела и задвигалась ещё ритмичней.
- То-то же, суки!- неслышно выдыхает в мою сторону Саня, после чего тянется за бутылкой коньяка.
Ну что ж, вот и наступило время для того, чтобы добыть из подсознания каждого присутствующего тот самый личностный артефакт, содержащий в себе все потаённые желания человека и выраженный одним лишь словом – секс.
«Секс, секс, секс, секс – People are still having sex!»- отчётливо слышится в моей голове, и рука тянется за нужным диском.

Продолжение  здесь.

Глава 15. "Open-air. Часть 2."

Июль 2008.
5.
Знаете, почему я сомневаюсь в том, что Бог сотворил наш мир всего за неделю? Всё потому, что под конец четвёртого дня, когда уже были созданы небо и земля, вода и суша, день и ночь, луна и солнце, Он непременно должен был развалиться в удобном шезлонге на берегу океана, чтобы посмотреть на закат, потягивая что-нибудь прохладное через соломинку.
И учитывая, что в Его руках находились все исходники, а также возможность перематывать это явление туда и обратно, то я думаю, что информацию о нескольких веках подобных созерцаний Он всё-таки в своём отчёте утаил.
И, вряд ли, у кого-то повернётся язык упрекнуть Его за это. Ведь нет, пожалуй, ничего более умиротворяющего, чем сансет на берегу моря (ну, озера), когда эта приятная прохлада покусывает тебя, оставляя на коже следы в виде сотен тысяч поднятых волосков. Не так ли?
Вот и я сижу и смотрю, как угасает солнце. И вижу я, что [это] хорошо.
С другой стороны, сделай Он неделю длиннее, хотя бы на несколько дней, то и работать бы пришлось больше. А оно нам надо? Так что временами фальсификация исходных данных осуществляется исключительно в интересах пользователей.
Поэтому, спасибо тебе, Создатель, за создание земли, воды и солнца, что «миксуются» сейчас в закат. И спасибо за семь дней недели, часть из которых «сводятся» в уикенд. Ведь именно ради этих «сэтов» я сейчас здесь. Аминь.

Передо мной водная гладь, в которую небо уже успело уронить свои краски, и они плавно растекаются, изумрудами переливаясь, создавая при этом немыслимое количество цветов и их оттенков.
Не завидую художникам, которые решились бы перенести подобный пейзаж на холст – сколько красок им придётся смешать, чтобы передать нужную гамму? Хотя, это же их призвание. Так что, пусть себе пишут.
Я же предпочитаю оставаться лишь сторонним наблюдателем, стараясь впитать в себя как можно больше этой красоты, молча при этом улыбаясь и ни о чём не думая.
- Братик, а я тебя потерял!- вдруг донёсся из-за спины Санин голос.
- А я, наоборот, кажется, только что нашёл себя!
- Не сомневаюсь!- весело произнёс он, кивнув в сторону горизонта.- Ради такого стоит жить, да?!
- Я думаю, что ради такого стоит и умереть, братик! Помнишь, как в «Достучаться до небес»?- я достал из пачки «парламента» сигарету, размял её пальцами, дунул в мундштук фильтра, подкурил и продолжил.- Ты же смотрел «Достучаться до небес»?
- Конечно! А ты как думал?
- Если честно, я никак не думал. Точнее, я ни о чём не думал вообще…
- Это как?
- Ну, когда в твоей голове нет абсолютно никаких мыслей. Типа того.
- Но если нет мыслей, то мысль о том, что в голове нет мыслей – уже мысль! А значит, ты априори не можешь не думать ни о чём!- загадочно улыбается мой лучший друг.
- А ты философ!
- Не, ну логично же!
- Логично.
Я бросил взгляд на бутылку пива, которую Саня держит в своей руке, и негромко кашлянул.
- Как знал: надо было две брать!- ехидно произнёс он и протянул бутылку мне.
- Даже не смотря на всю логичность твоего заявления,- я взял бутылку за горлышко, приподнял над головой и сквозь коричневое стекло посмотрел на заходящее солнце.- Я тут сидел и вообще ни о чём не думал, понимаешь?
- Да понимаю я всё.
- А чё тогда доебался до меня, а?!- подмигиваю я своему лучшему другу, а после делаю несколько больших глотков.
- Ахахах!
- То-то же.
Саня снял свои шлёпки и уселся рядом со мной. Я отпасовал ему пиво.
- А я тут знаешь, о чём думал?- начал он, после небольшой паузы.- О том, что ты мне тогда сказал, когда мы на матрасе плавали, помнишь? Вчера. Или сегодня?
- Сегодня, вроде. Так что сказал-то?
- Ну, что атмосфера тут располагает к диско-хаусу, «пианинке», там, и всё-такое…
- А, да. Помню. Так и есть…
- Так и есть, да. Но я не про это. Дай покурить.
Я достал пачку, вынул из неё сигарету и протянул ему:
- Жига есть?
- Да, есть,- и он начинает копаться в карманах своих шорт. После чего достаёт жёлтый «крикет», стучит им по ладони, затем подкуривает и продолжает:
- Так вот. Я тут о чём «кубатурил»-то, что музыка, типа – это совокупность эмоций. То есть, ты хочешь описать одной, может быть, двумя мелодиями всю палитру своих внутренних переживаний…
- И?
- … и пишешь трек. Ты вот как сказал, типа, хочу поиграть диско-хаус, «пианинку», там, и всё такое, да? А что было бы, если такого стиля ещё не придумали? Ну, вот не было бы сейчас ни диско, ни фанка, вообще ничего…
- Хм… Пел бы, наверное!- смеюсь я и тянусь за бутылкой.
- Ахаха! Я бы посмотрел на то, как ты горланишь!
- Может, в таком случае, послушал бы, а не посмотрел?
- Неее, именно посмотрел бы на этот позор!
- Ахахах, сука!
- Не, ну ты сам подумай: каждая песня – это чьи-то мысли и переживания. Эмоции и ощущения. Всё это уже кем-то придумано и сделано. Пережито… Или этот момент уже кем-то пережит… Тебе лишь остаётся найти тот самый, нужный трек. Либо, создать свой собственный…
- Ты прям Курт Кобейн,- задумчиво произнёс я и вылил в себя остатки пива.
- В смысле?
- Ну, кажется, это он сказал: «Всё можно пережить, если найти нужную песню».
- И что в итоге?
- Ничего. В башку себе из ружья выстрелил.
- Ну, получается, что не нашёл нихуя!
- Ахахах! Братан, нельзя же так!
- Ахахах! То есть, говорить такое, а после вышибать себе мозги, значит можно, да?!
- Хуй его знает… Он же «торчал», мало ли, что творилось в его голове.
- Знаю точно одно...
- Что?
- Что в тот самый момент, он точно не думал «ни о чём», как ты. А совсем даже наоборот!
- Фааакт!
Несколько минут мы сидели молча, наблюдая, как поверхность озера медленно покрывается медью.
- Сань?
- Чё?
- Вот ты говоришь, что всё уже кем-то пережито, написано и придумано, так?
- В общих чертах, ага.
- И Курт сказал, что, типа, всё можно пережить, нужно лишь подобрать трек. Так?
- Я лично этого не слышал, ты мне только что это сказал!
- Ахаха, бля!- я резко повернулся к своему другу и загадочно произнёс.- А знаешь, как я бы всё это описал?
- Как?
- Для каждого момента есть свой трек.
Саня внимательно уставился в радужную оболочку моих глаз, в попытке заглянуть прямиком в голову, чтобы поймать эту мысль за хвост.
- И для каждого трека есть свой момент!- добавил я, улыбаясь.
- А говоришь, что я философ! Сам нихуя себе, как загнул!
- И знаешь, кажется, я понял для какого именно трека, настал самый подходящий момент!
- Для какого?
- Ща! Пошли быстрее, пока солнце ещё не село!

6.
Я стою за «вертушками» и листаю папку с дисками, пытаясь выловить нужный мне трек. Учитывая, что отчётливо помню лишь его мотив и примерные слова припева, но никак не название, я хаотично вожу указательным пальцем по трек-листам в разделе «Funky/Disco», перепрыгивая глазами с одного на другой, пытаясь угадать «болванку», на которую он мог быть записан. Время от времени кручу головой по сторонам, чтобы убедиться, что солнце ещё не зашло и идея актуальна. Несколько десятков минут у меня точно есть.
- Нашёл?- спросил меня Саня.
- Не-а.
- Название вообще не помнишь? У тебя же всё на флешке есть, ща в Люсин «бук» воткнём и найдём.
- Братик,- нервно отвечаю ему я, не отрываясь от исследования своего материала,- если бы я помнил название, то уже давно бы нашёл.
- Ну, так-то да…Чё там за трек-то такой?
- Ща, погоди…
Я вытащил из папки диск и вставил его в правый «сидюк». Убрал фэйдер канала в «ноль», надел левое «ухо» и прослушал несколько треков один за другим, быстро перематывая их туда-сюда с помощью джога.
Не то. Это тоже не то. Блять!
Вынул «болванку», вернул её на место, аккуратно вытащил и вставил в «карман» следующую, будучи абсолютно уверенным, что сама Вселенная сейчас должна подыграть мне, подсунув в руку нужный «компакт». И Вселенная меня не подвела - спустя три или четыре нажатия на кнопку переключения композиций, я услышал-таки нужный мотив.
- Нашёл!- весело вскрикнул я и приготовился к сводке.
Мысленно отсчитав пару «восьмёрок» (на предмет определения примерной скорости трека), я чуть прибавил «питч», после убрал «низ» в «ноль», а «середину» на «9 часов». Внутренний метроном отщёлкивает такт, я же, синхронно постучав пальцем по кнопке «CUE», ловлю нужный мне «квадрат» и нажимаю на «play». Наклоняю голову влево и несильно прижимаю наушник к своему уху плечом, дабы собрать необходимую информацию по сводке.
Так... Ага... Чуть прибавил громкость правого канала, крутанул джог влево и «прибрал» скорость, после установил «середину» нового трека на «10 часов», а его «низ» на «7,5». Снова крутанул джог влево.
«Многовато взял»,- вдруг послышалось в голове.
Аккуратно двигаю джог по часовой стрелке.
«Идеально!»
Ок.
Шарики от пинг-понга, весело стучащие сейчас о стены моей черепной коробки, сигнализируют о приближении нужной мне сильной доли, и я резко меняю средние полосы играющих треков местами. Ещё одно плавное движение джога влево. На несколько десятых процента уменьшил «питч», затем, в такт, поменял местами и «низкие». Ещё секунда, и я убрал громкость левого канала в «ноль». Готово. В эфире:
Cassius - The sound of violence (Narcotic thrust remix).
Подобные треки заслуживают права быть сведёнными максимально уважительно. Тем более, учитывая момент…

"I feel like I wanna be inside of you,
When the sun goes down…"
"Я чувствую, что хочу быть внутри тебя,
Когда сядет солнце..."

Я снял наушники, затем добавил ещё несколько красных точек громкости на мастере «главного» пульта и направился в сторону пляжа, молча, одним лишь жестом руки, приглашая Саню следовать за мной.
А «яма» продолжает стрелять в мою спину вокалом:

"As long as I'm gonna be around you,
When the sun goes down, yeah…"
"Я буду рядом с тобой,
Когда сядет солнце..."

Остановившись на невысоком холме, я слежу за тонкими струйками дыма, что поднимается вверх белыми, чуть мутноватыми удавами, пружиной отталкиваясь от десятков костров. Всюду, куда только падает мой взгляд, уже зажигаются маленькие разноцветные огоньки, словно маяки тех далёких берегов, к которым я никогда не причалю.
Всё это я смог разглядеть в момент, когда солнце почти упало за горизонт.
Дневной шум медленно умирает, перерождаясь в трепетный вечерний шёпот, разбавляемый лишь пенным шелестом воды. И всё стихло. Я оглушён этой тишиной, наблюдая, как неслышно заходит солнце.
- Кажется, я понял, о чём ты,- вдруг задумчиво произнёс Саня, всё это время стоявший рядом со мной.- Закат и всё такое, и в треке твоём тоже, типа, «sun goes down»! Символично!
- Да! Но символично это не потому, что мы пялимся с тобой на закат под «sun goes down»!- скороговоркой выпалил я.- Вообще нет!
- А почему тогда?
- Посмотри вокруг! Постарайся прочувствовать всё это!- чётко выговариваю каждое слово.- Для нас с тобой скоро наступит то самое время, наше время, понимаешь? Тот самый момент… Когда сядет солнце… Ха! Вот именно тогда он и наступит, да! Уже наступил! Прямо сейчас! Ведь сегодня всё здесь оживёт с наступлением ночи! А ночь – это наше время. Точнее, моё… Понял?
- Не понял нихрена.
- Ну, смотри. Это к вопросу о том, что для каждого момента есть свой трек,- я быстро достал сигарету, дунул в мундштук фильтра и продолжил.- Ты же понимаешь, что играющий сейчас трек – это ремикс, да?
- Ну да.
- И ремиксов на этот трек, я уверен, десятки.
- Предположим, ага… Дай мне тоже сигу.
Я снова достал мятую пачку «Parliament», вынул из неё сигарету и протянул Сане. Затем похлопал по карманам своих бриджей цвета милитари, нащупал в одном из них чёрный «Feudor», вытащил и подкурил сначала своему другу, затем себе.
- Так вот, братик,- выдохнул дымом я,- я уверен, что в оригинале исполнитель обращается к некой девушке, типа, такой собирательный образ. Ну, как обычно, ты понял. «Попса», короче.
- Ну, да. Скорее всего. И?
- … и тогда изначальный смысл этого трека становится довольно-таки простым и понятным. Типа, я хочу быть внутри тебя, ну, типа, чтобы ты думала обо мне, когда зайдёт солнце, вся хуйня. Или же, как сейчас, вот послушай,- на этом месте я замолчал и прислушался, плавно покачивая в воздухе сигаретой.- Вот в этом месте, типа, на-на-на, я буду рядом с тобой, бла-бла-бла, когда сядет солнце!
- Ахах, блять! Ты как «Magic Gooddy» переводишь!
- Причём тут «Magic Gooddy» вообще?! Я тебе мысль пытаюсь донести!
- Да понял я, понял!- улыбается мой лучший друг.- Продолжай!
- Так вот. Если брать в расчёт оригинальный текст этой песни, то он, в данный, конкретный момент, нам не интересен вообще. НО! Те типы, которые решились сделать на этот трек свой ремикс... Именно тот, что сейчас играет, да... Так вот, взяв всего лишь несколько строчек, они полностью изменили изначальный смысл песни!
- Бля, кажется, я начинаю въезжать.
- Вот тогда, на том ебучем матрасе, я словил что-то, типа, вдохновения какого-то, что ли, или озарения… Не знаю, как это объяснить…Я почувствовал внутри себя что-то такое, что выразить можно только музыкой... Трубными и «пианинкой», или фанки и диско. Не важно. Понимаешь?
- Сложно пока, но я пытаюсь вникнуть, братик.
- Сейчас всё поймёшь…Короче, я тогда был вдохновлён, но хотел это своё вдохновение выразить с помощью музыки, которую придумали и сделали другие люди... Ну, ты сам это говорил, вспомни: переживания, эмоции, вся хуйня…
- Да-да-да! Я понял,- сказав это, Саня даже изменился в лице, глаза его таинственно заблестели.
- Если бы тогда у нас под рукой было нужное «железо», то мы смогли бы это наше вдохновение материализовать. В мелодию, песню, целый трек, микс, ремикс, похуй…
- Вложить в него наши эмоции и переживания…
- Да, чтобы после вручить всё это кому-нибудь другому. Всё это лишь инструмент для самовыражения: мы вдохновляемся атмосферой, моментом, ну, или чужими песнями и мыслями, не важно. Чтобы, в итоге, с помощью всего этого выразить свои собственные чувства.
- Пиздец, как глубоко ты копаешь!
- Знаю! Мы вот сидели на берегу и смотрели на закат, да?- я вытянул перед собой руку и прочертил линию горизонта угольком тлеющей сигареты.- Впитывая всю эту красоту, что просто существует, независимо от нас с тобой, я вспомнил именно этот трек. Точнее, он сам появился в моей голове.
- Трек ахуенный, согласен!
- Не, погоди! Сначала, так же, как и ты, я просто логически «срастил» в своей голове закат и «sun goes down». Но прямо сейчас, я понял всё это как-то иначе... До меня будто дошло…
- Расскажи,- уставился на меня Саня.- Что дошло-то?
- Я почувствовал… Бля, только не смейся!
- Не буду, отвечаю!
- Ты веришь в знаки?
- Ну, смотря в какие. Хотя, не скажу, что прям верю…Но ты скажи, как есть и всё.
- Короче, я почувствовал, что те типы, сделавшие этот самый ремикс, обращаются с помощью него лично ко мне…Точнее, не прям те типы, конечно… Или...Бля... Я чувствую, что это, как будто, сама музыка или типа того…
- Что музыка?
- Ну, музыка обращается ко мне… Или вдохновение… Я не знаю, как это описать точнее! Бляяя, сложно пиздец! Я сам запутался!
- То есть, ты думаешь, что этот трек появился в твоей голове не случайно?
- Да, будто сама Вселенная, или что там вообще такое есть, обращается конкретно ко мне, через этот конкретный трек. Как некий знак, что я, типа, на правильном пути и всё такое. «Я войду в тебя, когда сядет солнце, я буду рядом, как можно дольше…»
- Ахуеть… И?
- Ну что «и»? Для каждого трека есть свой момент, да? Ну вот, кажется, что с помощью этих пацанов, вдохновение, или их вдохновение, или общее, я хуй знает, короче, какое именно, блять, вдохновение, материализовалось в этот самый ремикс, именно с тем посылом, который мне и нужно было услышать и понять. И происходит это сейчас, когда садится солнце!
- Для каждого момента есть свой трек…
- Угу. Ведь добавь они в "хук" ещё хотя бы одну строчку, то и смысл бы стал другим. И тогда далеко не факт, что я вообще бы записал этот трек на диск. Но ведь всё произошло так, как произошло, и я это услышал.
- То есть, сообщение от Вселенной, всё-таки, до тебя дошло, да?!- таинственно улыбается Саня.
- Получается, что дошло. По крайней мере, я вижу это именно так,- зарыв окурок в песке, я продолжил.- Всё, что рождается в наших головах, те идеи, что мы мечтаем воплотить, всё это по-любому должно увидеть свет. Чтобы кто-нибудь смог этим вдохновиться или же выразить с помощью этого свои эмоции, в тот самый, важный только для него, момент.
- Даже если это откровенное говно?!- Саня заливисто засмеялся.
- Походу. Но что такое «говно», если всё субъективно, братик?
Я закрыл глаза и в мои барабанные перепонки кинжалом вонзилось:

"Ready now
Gonna let it all out,
Ready, now when the sun goes down."

- Ты слышишь?- обратился я к Сане шёпотом.
- Что?
- Слова. Вслушайся в слова…Типа, всё готово для того, чтобы выпустить это наружу, когда сядет солнце…
- Знаешь, братик, это реально какая-то мистика!- задумчиво изрёк мой лучший друг.- Знак, не знак, но в этом точно что-то есть… Для тебя…
- Да… Бля, я всё это ощущаю сейчас как-то иначе. Глубже, что ли… Не могу тебе это внятно объяснить.
- И что ты будешь делать?- Саня серьёзно на меня посмотрел.
Я вновь зажмурился и напряжённо прислушался, а затем, чуть слышно, повторил за исполнителем каждое его слово, каждую строчку:

"…Gonna let it out,
When the sun goes down."

- Я просто не буду этому сопротивляться…- на этих словах я резко повернулся и направился в сторону шатра.

Пора дать этому родиться, ведь солнце уже зашло.


(продолжение следует...)

Глава 14. "Open-air. Часть 1."

Июль 2008.
1.
Я посылаю свои мысли в окружающее пространство, и разбухшие от сырости картонные стены моего номера дрожат под их натиском.
Ещё мгновение, и очередная идея летит ко мне прямо в руки, будто это закрученный броском Тома Брэди мяч. Тачдаун.
Нейроны ликуют, а я внимательно разглядываю висящий на погнутом гвозде потрёпанный набор для пинг-понга, после чего закрываю глаза, и крошечные шарики прошлого начинают медленно подниматься к поверхности моей памяти. Сталкиваясь друг с другом, они хрустят и лопаются, сопровождается всё это характерными пластмассовыми щелчками.
Первое, что нужно сказать, если в твоих руках внезапно оказалась маленькая теннисная ракетка: «Хм, даже и не вспомню, когда в последний раз играл!»
В детстве, в пионерском лагере «Дружба».
Да, тогда у меня неплохо получалось «вешать сопли» противнику, посылая снаряд аккурат на грань теннисного стола, после удара о который, тот резко менял траекторию и неизменно приносил мне очки. Но, в девяти случаях из десяти, это выходило случайно.
Сейчас же я «вешаю сопли» (или «петли». Мне больше нравится именно «петли») уверенно и профессионально. Только теперь их приходится «вешать» не на прямоугольный фанерный стол, а исключительно на «квадратную» музыку.
Забавно, конечно, сравнивать игру на «вертушках» и пинг-понг, но сходство, определённо, есть.
Если закрыть глаза во время партии, например, то можно подумать, что стучит метроном:
"тук-тук-тук-тук. Тук-тук-тук-тук." Почти всегда, это ровные «восьмёрки». Всё зависит от уровня мастерства игроков и скорости их реакции, конечно.
А в диджействе, метроном - это первопричина всего. Сильная доля - слабая - слабая – слабая. Сильная - слабая - слабая - слабая. ТУК-тук-тук-тук. ТУК-тук-тук-тук. То есть, различие лишь в количестве «квадратов» и BPM.
А если почти нет разницы, то почему бы мне не попробовать себя в профессиональном пинг-понге? Что скажете, рядовой Гамп?
Ладно.

В дверь постучали.
- Кто?- хрипло спросил я и откашлялся.
«Бля, надо попить.»
- Это я, братик!- весело отозвался Саня.- Ты ещё долго тут решил торчать? Пошли хаванём!
- Вообще-то я заказывал завтрак в постель!
- Не обессудьте, сударь, но вы ахуели!
- Ахах! Ща открою, погоди.
Я энергично поднялся с кровати, выпрямился, круговыми движениями размял затёкшие руки и уверено зашагал в сторону выхода из номера.
Откинув хлипкую щеколду и толкнув тонкую дверь от себя, я каждой своей клеткой ощутил бархат солнечных лучей. Кайф! Улыбающуюся физиономию Сани я тоже очень рад видеть.
Отбили «краба».
- Чего там похавать-то?- потягиваясь, спрашиваю я.
- Тосты, омлет, апельсиновый фреш! Всё как вы любите, месье!
- Бля, бро, порой ты ведёшь себя, будто прохиндей первостатейный! Нормально не можешь сказать, что ли?
- Кто-кто?
- Прохиндей.
- Это кто ещё такой?
- Обманщик, жулик. Ты в детстве книжек совсем не читал, что ли?
- Не-а.
- Ну ты и зануда грешная, конечно...
- Ахахах! Пошли, мазурик, кофе стынет.
- Во, мазурик – то, что надо!- ответил ему я уже из глубины своей маленькой комнаты, что служит мне сейчас местом временной дислокации.
Обитые неровными листами ДВП стены и потолок; кровать, на которой в муках умер Гришин дед; куча каких-то тряпок, отдалённо напоминающих одежду; облупленный футбольный мяч, сдутый волейбольный и хуева-гора другого непонятного хлама, который, судя по всему, очень важен владельцу данного «особняка», как память. Да, ещё этот запах пыльной неизбежности, что микроскопическими иглами колет ноздри, заставляя тебя невольно морщиться и чихать.
«Зато тёлок есть куда приводить!»- констатирует новый «Я».
Базара зиро!
Быстро надев купальные шорты и прихватив с собой своё синее полотенце «Reebok», я направился к озеру. Поплавал, поглазел на загорающих тёлок, после сходил в душ и уже окончательно противопоставил новому дню такого свежего себя.
Закончив с невкусным завтраком, что представлял собой остатки вчерашнего ужина, я вновь окунулся в свои размышления о приближающимся оупен-эйре.
- Я вот всё думаю,- обратился я к Сане спустя какое-то время, лёжа на надувном матрасе, что плавно качается на волнах.- В каком стиле мне отыграть-то сегодня?
- В своём,- вытянув руки вдоль тела, лениво отвечает он.- Там по ходу дела уже разберёшься.

Я перекатился, аккуратно плюхнулся по пояс в воду и продолжил:
- Ты знаешь, я особо-то и не был нигде, не с чем сравнить, короче. Но есть у меня, почему-то, очень стойкое желание поиграть хорошее disco. Или funky house. Атмосфера здесь так и располагает к трубам, саксофонам или пианинке какой-нибудь бодрой. Пам-па-паа-пам, па-па-паам-па-па-паам!
- Я люблю бодрое пианинко!- ответил Саня, пальцами обеих рук повторив мою мелодию на невидимом панно.
Я зачерпнул ладонью воды и облил его сверху.
- А, бля, холодно!
Чуть оттолкнувшись от матраса, я медленно поплыл на спине.
- Давай прямо сейчас зацепим «вертушки». Хочу подарить этому дню саундтрек!- произнёс я, всматриваясь в чистое голубое небо.
- Давай позже, бро?! Дай поваляться!
- Хрен тебе!- ответил я и активно заработал ногами, посылая в сторону своего лучшего друга миллионы холодных брызг. Затем развернулся и поплыл, не спеша толкая в сторону берега синий надувной матрас, не замечая протестов загарающего на его борту пассажира.

2.
Растащив по углам шатра столы и стулья, образовав тем самым довольно-таки большой по площади танцпол, и соорудив диджейку, использовав для этого коробки от «вертушек» и сломанную барную стойку, которую принёс Гриша, мы приступили к коммутации оборудования. Ну, не совсем «мы». Саня. Я же развалился в удобном кресле-шезлонге и медленно попиваю пивко.
Каждый второй покупатель местной лавки интересуется, что же такое будет здесь сегодня происходить, а услышав наш ответ, радостно заявляет: «О, дискотека - это тема! Стопудов придём, пацаны!»
- Будем ждать!
«Ага. С нетерпением.»
- Гриша!- громко обратился я к главному организатору данного мероприятия.- Может афиши какие-то сделаем и в магазине у тебя наклеим, чтобы люди информацией владели, и не спрашивали у нас одну и ту же хуйню по сто раз, а?
- Да, хорошая идея! Ну, вы же тут творческие люди - придумайте что-нибудь!
- На песке нарисовать, что ли?- ехидно отвечаю я.
- Это прям как с КВН-ом, братик- распутывая клубок проводов, замечает Саня.
- Это как?
- Ну, типа: "Ты чем занимаешься?" Я - квнщик. "А пошути чего-нибудь!"
- Ахах! Точняк!
Саня продолжает:
- И если мы, типа, творческие люди, то это сразу значит, что всё, что связано с творчеством - это наша прерогатива, что ли?
- «Пре» что?- удивлённо произнёс Гриха.
- Гатива,- смеясь, отвечаю я.- У тебя хотя бы «ноут» есть? Или может нам карандашами цветными афишу нарисовать?
- У меня нет. У Люси есть.
- Ахаха! Ну, бро, твой выход!- заржал Саня.
- Опять всё на мне!- пытаюсь съехать я.- Я у неё уже шезлонг взял, так что будет невообразимо нагло с моей стороны обращаться к ней снова! Давай лучше ты!
- Нее, у меня тут своей работы хватает! Надо ещё «усилки» зацепить!- парирует мой лучший друг и скрывается в диджейке.
- Я сам попрошу!- говорит Гриха и исчезает в магазине.
- Йя сям паплясю!- передразнил его я.
Сплюнул, подкурил «парламент».
Ладно.

Мы расставили акустику, и вот я стою за «вертушками», пучком «тюльпанов» соединяя их со своим микшерным пультом, который Саня уже зацепил с профессиональным «Behringer», взятым Гришей в аренду у Димы, как и всё остальное, кстати, имеющееся в нашем распоряжении оборудование: усилитель, два больших «саба», две пассивные колонки, несколько световых приборов (включая дохлый «лазер») и шнуровой микрофон. Всё это когда-то трудилось на благо «Эдэма».
- Вроде готово. Давай проверим!- потирает руки Саня, закончив все необходимые манипуляции с проводами.
- Легко!- отвечаю ему я.
«Rise up» от Yves Larock - самый подходящий для этого места трек.
Убрал в «ноль» громкость канала на своём пульте и нажал на «play». Бросил взгляд на «главный» микшер - моргающие зелёным цветом лампочки на его «мастере» говорят нам, что сигнал есть. Ништяк!
Плавно двигаю фэйдер вверх, при этом, регулируя «gain», доводя его значение до «12 часов». Пара секунд и громкость на максимуме.
Окружающее пространство нервно вздрогнуло от количества новых, незнакомых ему частот. Шатёр заполнился громкой музыкой, которая, увидев, что никаких ограничений, в виде стен, у неё нет, мгновенно распространилась всюду, куда только смогла дотянуться.
- В «линейку» у тебя?- громко спросил Саня, подойдя к диджейке.
- Да.
Он покрутил регуляторы частот на «главном» пульте, а после встал в центре танцпола и закрыл глаза.
Учитывая, что оборудование довольно-таки старое, «качает» оно неплохо. Даже хорошо. Для такого места в самый раз. Если верить маркировкам, в нашем распоряжении номинальные 2000 ватт.
Левой рукой я ударил по «CUE», а правой резко нажал на «play», заставив играющий трек начать всё сначала.
Саня задумчиво подошёл сначала к одной колонке, затем ко второй. Считав нужную информацию, он вновь вернулся за «главный» пульт:
- Одна «пищалка» не работает. Похуй, сейчас настроим. Давай только другое что-нибудь.
Я молча выбираю новый трек для сводки, и вот фон уже оглушает «Ring the Alarm» от Beyonce, в ремиксе от Freemasons - одна из любимейших композиций моего друга.
И хорош этот трек не только своей мелодичностью, но и тем, что очень хорошо сведён, что позволяет настроить «под него» весь наш звук, выставив частотную сетку таким образом, что и все последующие песни будут играть достаточно прилично. А эту цель мы и преследуем - создать качественное звуковое сопровождение.
В профессиональной настройке акустики существует множество нюансов, в виде специальных мелодий и волн различной длины. Всё для того, чтобы обеспечить необходимое «прокачивание». Но мы же не на фестивале «Live AID», а вокруг нас далеко не «Уэмбли». И так сойдёт!

На первом же «дропе», не отрываясь от настройки, мы с Саней начинаем ритмично двигаться в такт музыке. Нашему примеру следуют и все те, кто оказывается в пределах её слышимости. Сквозь стёкла своих «Ray-ban», я вижу, как люди на пляже заметно оживляются:
парни свистят и поднимают вверх руки, демонстрируя небу полупустые пивные бутылки,
а девушки в купальниках плавно двигают своими бёдрами.
Я вывожу громкость на «главном» пульте до двух красных точек и понимаю - сегодня будет жарко!
Спустя ещё несколько треков, я включил один из своих миксов, тех, что греют будничный «Эдэм», затем убрал, процентов до пятнадцати, фэйдер громкости на главном пульте, чокнулся с Саней пивком и пошёл в сторону магазина, чтобы узнать у Гриши, как обстоят дела с обедом.
Нашёл я его в компании двух симпатичных девушек. Пробежавшись глазами по обнажённым ногам дам и погладив взглядом их выпуклости, я нагло уставился в лицо одной из них - оно показалось мне очень знакомым. Но я быстро списал это наблюдение на клуб: уж очень много ебальников мелькает там, в течение недели, вполне возможно, что и это милое личико затесалось в их ряды.
- Гриш, тебя жена искала!- подмигиваю я ему из-под очков.
Девушки засмеялись.
- Шучу! Когда обед?
- Сейчас в деревню сгоняю, куплю чего-нибудь, приготовим,- чуть покраснев, ответил он.
- Понял, принял!- улыбаюсь я и тут же откланиваюсь.
Общепринятые нормы поведения в обществе, обязывали Григория представить меня своим спутницам, но он забил на это хуй, видимо, увидев во мне угрозу срыва своей потенциальной ебли с одной из них. Но он явно меня недооценивает, ведь для того, чтобы вдуть понравившейся мне тёлке, его авизо мне не нужно.
Сам я знакомиться с этими девушками не стал. Ведь показав своё полное безразличие к их персонам, я лишь подогрел их интерес к себе. Наверное. Похуй.
Но лицо у неё очень знакомое... Где я мог её видеть раньше? М?
«Так это ж подруга Яны»,- вдруг произнёс в голове спокойный голос.
Точно! Яна. Бляяя! Кстати, рад тебя снова слышать…
«Угу…»
Яна случилась со мной сразу же после моего возвращения из Томска. Тогда отец решил поднять мой уровень ответственности путём физического труда и привлёк такого безответственного меня к выполнению отделочных работ в том же торговом центре, где размещался его офис. Выбора не было, и я начал осваивать профессию штукатура-маляра.
С Dr. Dre в наушниках под чёрной шапкой «Puma», которая почти закрывала мне глаза, в серой олимпийке «Adidas», что в первый же день была покрыта пробниками строительных материалов, я криво выравнивал откосы на окнах, располагающихся напротив магазина молодёжной одежды, в котором и работала Яна. На год старше меня, высокая, красивая Яна, с длинными, крепкими ногами и упругой грудью второго размера. Это была любовь с первого взгляда.
Я - сын местного арендатора, молодой и дерзкий хулиган, сосланный на каторгу и она - внезапно вернувшаяся ни с чем после учёбы в Англии, неугомонная племянница хозяйки магазина. Идеальный микс.
Тогда я, действительно, был влюблён и проявлял свои чувства весьма ярко: то признаюсь ей в этом по громкой связи ТЦ, то испишу все стены подвала признаниями - краски-то дохуя. Через два месяца она ушла от меня к какому-то чуваку на автомобиле ВАЗ 2110. А после вообще уехала работать барменом на круизном лайнере, затем вышла замуж и счастливо живёт сейчас где-то в Восточной Европе.
Сумасшедшая была баба...
А вот эту Гришину знакомую я, как раз-таки, и видел в соседнем магазине, они были с Яной подругами по обстоятельствам: ходили вместе курить, делились рабочими сплетнями и всей прочей бабской хуетой. В общем, данная особа в курсе наших отношений и, скорее всего, знает мои тайны...
«По-любому, Яна рассказала ей про вас всё! Подруги же!»- вдруг пронеслось в голове.
Факт.
«Стопудов и про ваш секс рассказывала! Про тебя, ну ты понял, короче...»
Мдааа. Хорошо, что у меня большой и стесняться нечего.
Ладно.

3.
- Блин, Ванёк,- нервно начинает Гриша, передавая мне тарелку с макаронами по-флотски.- Ты бы не палил меня так перед тёлками!
- Ты о чём?- делая невинное лицо, отвечаю я.
- Я про жену. Она же приедет на днях.
- А чё было-то?- интересуется Саня.
- Да ерунда,- говорю, еле сдерживая улыбку.- Просто пошутил!
- Пошутил он! Не шути так больше!- продолжает Гриша.- Кстати, Наташа говорит, что знает тебя!
«Наташа. Ясно.»
- Что за Наташа?- удивляется Саня.
- Да, что за Наташа?- дублирую я, делая непонимающий вид.
- Ну, вот та брюнетка, что со мной стояла. А вторая, светленькая - это Таня. Я с ней вату катаю, если что.
- Ааа! Да-да-да!- притворяюсь, будто бы только что её вспомнил.- Они с моей бывшей подругами были.
- С бывшей?- нарезая сервелат, уточняет мой лучший друг.
- Не. С другой бывшей. С Яной. Она была как раз до «Клетки» и всех событий с бывшей.
- Ты не рассказывал...
- Бро, мне тебе что, про всех своих тёлок рассказывать, что ли?
- Ну, про Яну эту расскажи. Интересно!- Саня поёрзал на стуле, затем взял со стола вилку и уставился на меня, ожидая подробностей.
- Хули там рассказывать,- начинаю, вздохнув.- Я тогда «джамшутил» у бати, вот. А она работала в магазине шмоток. Там, кстати, и эта Наташа работала тоже, в соседнем отделе. Оттуда и знает меня, курва.
- И чё, и чё?- не унимается он.- Чё расстались-то?
- Всё-то тебе надо знать!
- А чё делать-то ещё? Пока хаваем, приколи́.
- Да, Ванёк, реально!- влезает Гриха.
- Ещё один... Ладно.
Немного покопавшись в воспоминаниях и выдернув из них одно из самых ярких, начинаю рассказывать:
- Яна была чумная. Впервые такую встретил. Этим и зацепила, походу. Одевалась так, что когда мы с ней по городу гуляли, а тогда конец весны был, тепло, я всегда делал вид, что, типа, не с ней! Бля, тут тряпка какая-то пёстрая висит, здесь топик, хуй пойми какой, торчит. Юбка розовая, короткая настолько, что пирог видно. Я в ахуе тогда был от такой моды!
- Ахаха! «Пирог»!- покатывается со смеху Гриша.
Я вопросительно смотрю на него, затем перевожу взгляд на Саню и продолжаю:
- Как-то пришли мы к её сестре, короче. Чай попили, все дела, пошли в зал. Сидим, трещим ни о чём. Я в одном кресле сижу, сестра в другом, а Яна на кровати лежит,- я взял кусок хлеба, закинул на него колбасы, откусил, немного пожевал, запил пивом.- Вот. А. Ну и лежит она себе, да лежит, а потом вдруг начинает фасолину свою натирать.
- Что делать?- удивляется Гриша.
- Бля, Грих, ты вроде взрослый пацан, а не знаешь нихуя! Ни про прерогативу, ни про мастурбацию!- смеясь, отвечаю ему я.
- Ахаха!- заливается Саня.
- Ааа! Эээто! Я не понял просто!- мажется Гриха.
- Ну, так и чё?- оживляется мой лучший друг.
- Ну, чё-чё, мы сидим, значит, трещим за жили-были, всё такое, а она лежит и теребит! Я сначала вообще ничего не понял, пока её сеструха не завопила, типа: «Яна, ты что делаешь?!»
- АХАХАХАХ!
- Бля, пацаны! Я просто скатился на пол от смеха тогда. Это же надо такое выдать!
- Ахахаха!
- А Яна-то чё?- не унимается Саня.
- А Яна ничё. Трусы поправила и дальше себе лежит, улыбается. Правда, после этого мы сразу уехали.
- Трахаться поехали, небось, да?- замечает очевидность Гриша.
- Небось... Хуёсь, блять!- передразниваю его я.- Да, «жахались» мы с ней тогда знатно... Но, судя по всему, не настолько хорошо, раз она ушла от меня к другому типу.
- Ушла? Да и хуй с ней!- резюмирует Саня и поднимает в воздух бутылку «Hainiken».
- Фааакт!- чокаюсь с ним точно такой же.
- Ещё лучше себе найдёшь!- раздаётся третий звон от Гриши.
Мы с Саней переглянулись. Секунду промолчали, сдерживаясь, а после громко засмеялись навзрыд.
- Чего вы?- обиженно произносит Гриха.
- Братан,- говорю, похлопывая его по плечу.- Это ж было сто лет назад!
- Аааа! А я-то думал что вот, недавно!
- Ахахах! Ладно. Давайте хавать,- решил закончить эту беседу я.
Ели молча и недолго, но я успел-таки пробежаться по диафильмам своих давно закончившихся отношений с Яной и всё это время улыбка не сходила с моего лица. Сумасшедшая была баба...
Интересно, а эта Наташа такая же ёбнутая?
«А жопа-то у неё ничё такая!»- ехидно замечает в голове новый «Я».
Согласен.
- Так и что эта Наташа говорит-то? А, Грих?- неожиданно интересуется Саня.- Про Ваньку-то?
- Да ничего такого. Познакомиться просто хочет. Придут сегодня на дискотеку,- с набитым ртом отвечает он.- Они тут недалеко, на соседней базе работают.
- Как у тебя так выходит,- обращается мой лучший друг уже ко мне.- Не успел приехать, а тёлку себе уже нашёл!
- Всё потому, что я неотразим, бро!- отшучиваюсь, а про себя думаю: «Внатуре. Что они все во мне находят-то?»
- Да я про Люську, братишка!- выдаёт он.
- Ахахаха! Вот ты ж сука!
- Ахаха!
Мы отсмеялись и снова чокнулись пивком.
- Кстати, Гриш, ноутбук попроси у неё. Афишу сделаю,- говорит Саня и встаёт из-за стола.
- Да, попрошу сейчас.
- Ну, вы и кадры, пацаны, конечно! Спасибо за трапезу,- произношу я, после чего, в несколько больших глотков, допиваю своё пиво и выхожу на воздух.
- Фасолину натирает! Ахаха, бляяя!- доносится мне в спину Гришин смех.

4.
Не скажу, что я педант какой-то или перфекционист, но люблю, когда всё на своих местах. Иногда это напрягает, особенно при уборке квартиры: всё помыл, но продолжаешь-таки ходить по комнатам с тряпкой: то тут подотрёшь, то там. Бесит!
Но всё меняется, когда дело касается моего музыкального материла, что аккуратно упакован в удобные кожаные кейсы. Каждый диск лежит строго в соответствии с музыкальным жанром,
в отдельном кармашке, под бумажным квадратом, на котором отпечатан трек-лист. Не более десяти треков на компакт, «прожиг» исключительно на самой низкой скорости.
А ещё специальная салфетка, чтобы бережно протирать свои «болваночки» после каждого использования. А ещё отдельная маленькая папка, в которой покоятся песни для «отбивок», «джинглы» и прочая нестандартная музыка. А ещё запасные «тюльпаны», переходники «мини-джек – джек» (несколько), пара наушников и флешка со всем имеющимся у меня музлом (вторая такая же у Сани). Я профессионал. Или псих. Хотя, уверен, что первое никак не возможно без второго.
Валяясь на кровати, я листаю свои папки с музыкой, бегая глазами по названиям треков.
В моей голове сейчас смешиваются стили, выстраиваются определённые последовательности песен и рождаются новые идеи для сводок. Обдумывая свой будущий сэт, я чётко решил одно - никакой голимой «попсы»! Это не «Эдэм», я приехал сюда, в первую очередь, отдыхать, и играть буду исключительно то, что нравится мне.
Плюс, дискотека-то бесплатная. И если, как говорится: «Кто платит, тот и заказывает музыку» (а платит тут только Гриша, а платит он мне и он мой фанат), то всё логично, круг замкнулся.
Да и пора уже протестировать тот материал, который я покупаю на «beatport» и «junodownload». Зря деньги трачу, что ли?
А если, вдруг, что-то кому-то не понравится, то пусть убираются к чёртовой матери на лёгком катере. Шлёт им привет «Эдэмский» совет, ликёро-водочный завод и сторож у ворот, Курортная улица, Эмир Кустурица, ЭмСи Санёк... Ну и я, Ванёк!
Ладно.

До начала оупен-эйра ещё несколько часов.
Помазал кремом свои обгоревшие на солнце ноги, лёг на живот, включил телефон, отписал СМС маме: «Всё отлично, мамуль, волноваться не о чем», удалил старые картинки, позырил новые. Подзавис на фотографии Иры...Красивая… Выключил телефон. Заснул.
Разбудил меня Саня:
- Ну, братишка, пора!
Я открыл один глаз и прислушался: с улицы доносятся глухие звуки музыки.
- Чего там по времени?
- Половина девятого уже. Давай вставай!
- Братик, может, ты за меня сегодня отыграешь, а? Чёт мне лень,- потягиваюсь я.
- Нее, там Гриша мяса привёз, сейчас шашлыки будем жарить!
- А ты не мог сразу с этого начать!- улыбаюсь и вскакиваю с кровати.
- И коньяка три бутылки!
- Ууу, вот это уже наш уровень!- хлопаю Саню по плечу.- Десять минут и я готов!
После этих слов, я быстро надел купальные шорты и, прихватив своё синее полотенце «Reebok», направился в сторону уже почти опустевшего пляжа. Вернулся, принял душ; «влатался» в бриджи цвета милитари, белые кеды «Puma», белую футболку с виниловой пластинкой на груди, достал чёрный балахон и накинул себе на плечи. С помощью геля для волос создал на голове упорядоченный сеновальный хаос; открыл папку с дисками, достал оттуда специальную салфетку, протёр свои «Ray-ban», нацепил их себе на нос, убрал салфетку обратно, закрыл папку, дотянулся до ещё двух (одну под мышку, две в руках), улыбнулся зеркалу и вышел из номера.

(продолжение следует...)


P.S. Наблюдая всё то, что происходит сейчас вокруг, мне хочется сказать лишь одно:

Bob Sinclar - World, Hold On

Берегите себя. Всем мир!

Глава 13. «Мелодии».

Июль 2008.

Здесь ничего не видно настолько, что невозможно понять, открыты ли глаза, и остаётся лишь хлопать ресницами, чтобы признать: тут чертовски тёмная ночь.

Я пытаюсь представить, где заканчивается небо и начинается водная гладь, чтобы начертить линию горизонта и закинуть за него свои мысли, которых и так уже, практически, нет.

Последние из них неуклюже спотыкаются о бледно мерцающие светодиоды, которые уже начинают просыпаться на этом бескрайнем полотне, что будто бы выкрашено углем.

И у меня нет видимых причин сомневаться - на небе только и разговоров, что о море. Странно, что находясь здесь, на земле, мы сгораем в попытке достучаться до небес, а поднявшись, нам всё меньше хочется светить вниз.

Хотя, если верить алхимической формуле: «что наверху - то и внизу», выходит, что и я, прямо сейчас, запрокинув голову вверх, смотрю на море, думая лишь о том, как оно бесконечно прекрасно...

Пусть это и не совсем уж и море, так - огромное озеро. Но сейчас это абсолютно не важно.

В этой непривычной, разбавляемой лишь шелестом воды тишине, моя голова рождает мелодию за мелодией, которые появляются, переливаясь гармониями и медленно тают, словно эти клубы мутноватой пены, что взбивается сейчас волнами, в попытках зацепиться за берег. Но я не держусь ни за одну из них, хоть и понимаю, что участвую в акте творения. Всё, что мне позволено - так это молча ими наслаждаться, легонько постукивая своими пальцами по невидимым клавишам, почти не шевелясь, дабы неожиданно не спугнуть этот миг вдохновения.

За несколько часов пребывания здесь, запах пыльного урбана был полностью стёрт с моей кожи солёным ветром, приносящим сейчас, откуда-то слева:

- Ваалооодяяяя! Ахуееееноооо! Ныряй, не ссы!

- Да не гони, Дэн! Холодно, пиздец!- отвечает хрипловатый голос.

- Денис! Не вздумай нырять, блять! Утонишь ещё, нахуй!- добавляется ещё и противный женский фальцет, обладательница которого употребила явно не берёзовый сок.

«Твою мать!»

В мой расслабленный, почти заснувший мир, с громким гоготом, позвякивая бутылками, ворвалась пьяная реальность летнего курорта сибирской провинции, контингент которого не всегда состоит лишь из лучших представителей среднего класса или интеллигенции. Случается, что сюда стягиваются и разного рода колхозники, целью которых не является достучаться до небес, отнюдь. Достучаться кому-нибудь по ебалу в пьяном угаре - вот это вероятнее всего. Хотя, в подобных местах довольно сложно отличить, кто есть кто.

Не смотря на мой стойкий иммунитет к подобным персонажам, что был привит мне родным городом, а после ещё сильнее закалён диджейскими буднями в «Клетке», я недовольно поморщился, услышав матерную речь. Звучит довольно лицемерно с моей стороны, конечно, учитывая, что я и сам не дурак сыпать бранными словами. Просто... просто есть такие минуты, когда вообще не нужно ничего говорить. И дело тут не в мощности вокабуляра, а в эмпирическом подходе к изучению окружающего тебя мира. Вот для Дэна, например, этот опыт вылился в одно лишь слово: «ахуенно». А для меня? Хм. А для меня всё вокруг такое... такое... такое невообразимо великолепное, что ли? Неее! Тут реально ахуенно, и всё!

«Блять!»

Почему всё самое возвышенное проще всего описать исключительно низменными междометиями? Парадокс. Есть тысячи примеров, когда авторы используют всевозможные литературные тропы и стилистические фигуры, не применяя мат. Хотя, как мне думается, это не всегда является доказательством высокого интеллектуального уровня писателя. Скорее всего, это лишь следствие шаблонных ожиданий читателя, не привыкшего встречать в художественном произведении слово «хуй»! Претит ему это, и всё. Тут ничего не попишешь.

И если ты вдруг решил передать бумаге всю гамму своих метафизических переживаний, не впадая при этом в игру в качественные прилагательные и их синонимы, и используешь мат, то, по мнению многих, ты и не писатель вовсе. Но ведь и Дэн не писатель, но как же точно и лаконично он смог передать свои ощущения, используя лишь одно слово: «ахуенно»!

И это действительно ахуенно, не правда ли?

А я лишь молча заверну всё это в свой шуршащий пакет с надписью «СТИЛЬ» и спрячу глубоко за пазуху.

Ладно.

Я поднялся с большого надувного матраса и направился в сторону своего номера, что располагался в небольшой деревянной пристройке, примыкающей к торцу Гришиного магазина, помещение которого днём играет роль прибрежного кафе.

Взобравшись на небольшой холм, я оглянулся и полной грудью вдохнул прохладный, солоноватый воздух.

- Не надо, Денис!- весело орёт дама с противным фальцетом, которую рьяно пытается окунуть в воду её кавалер.- Волосы не мочи! Только не волосы, блять! Ааа!

Но вряд ли Денису есть хоть какое-то дело до её локонов. Точно не в такую, чертовски тёмную ночь...

- Пошли лучше ещё накатим, внатуре!- рычит Володин голос.- Ща музон в тачке врублю, ваще ништяк будет!

«Да, походу, тут действительно будет ништяк»,- прозвучало в моей голове.

Я улыбнулся и лениво побрёл к себе, врезаясь пальцами ног в ещё не остывший песок.

Утро встретило меня духотой и звенящим жужжанием мух, бившихся о мутное оконное стекло, пытаясь выскочить на свежий воздух. Я протёр руками глаза и прислушался, стараясь поймать своими барабанными перепонками всё то, что доносится из-за тонкой фанерной стены.

Я уловил настоящий летний трек, состоящий из заливистого смеха детей и чьих-то криков различной громкости и тональности; шёпота лениво накатывающихся волн и рокота моторных лодок, их разрезающих; а также звуков музыки, летящей со всех сторон.

«God is a dj» - и это факт. Ведь кто бы ещё смог так грамотно свести все эти шумы в один такой простой, но насквозь тебя пронизывающий микс?

И я мысленно представляю огромный микшерный пульт, на каждом канале которого «висит» определённый звук: вот тут - шелест волн, и его фэйдер ползёт вверх с наступлением темноты; здесь - громкость окружающих голосов, в момент, когда ты загараешь на берегу (обычно, тоже выше среднего). А вот этот - шум городских улиц. И сейчас он убран в «ноль». Кайф!

У летнего микса есть и свой собственный, характерный аромат, что обжигающе щекочет твои ноздри: запах жаренного мяса, приправленный еле уловимым шлейфом от летних цветов, с добавлением ноток дерева от дыма сотен костров. И что-то ещё, такое сладковатое... Не могу понять, что именно. Но ведь я и не герой романа Зюскенда, чтобы точно определять каждый запах. Вся эта летняя коллаборация заставляет меня лишь счастливо улыбаться.

И я улыбаюсь, лениво потягиваясь, выйдя за пределы дверного проёма своего номера.

Передо мной, переливаясь на солнце так, словно вся его поверхность усыпана алмазной крошкой, разлилось до горизонта море. Ну, озеро.

Надо мной голубое, без единого намёка на облака, небо. Справа и слева - еле шевелящиеся столбики раздетых людей, а ещё сотни палаток, шатров и туристических тентов; разноцветные зонтики и шезлонги; небольшие и большие домики; и автомобили, заботливо накрытые чехлами и какими-то тряпками.

И всё это сейчас так плавно и беззаботно рябит в раскалённом воздухе, что сказать можно лишь одно: ахуенно!

- Проснулся?- приветствует меня Гриша, не вынимая сигареты изо рта.

«Нет, я ещё сплю!»

- Нет, ещё сплю, походу!- говорю я и жму ему руку.

Не так давно порвав с Ирой, я решил, что и впредь буду говорить людям только то, что действительно думаю. Она восприняла мою идею остаться друзьями весьма болезненно, чего не скажешь обо мне - я обрёл душевный покой. Но с эмоциями всегда так: тот объём душевных терзаний, что отсутствует у тебя, так или иначе, возникнет у твоего партнёра, но уже возведённый в n-ую степень. И если вовремя не расставить приоритеты и не озвучить всё честно, как есть, то никакой гармонии не будет. Останутся лишь сомнения в правильности принятого тобой решения, а его объект будет постоянно жить в ожидании, что ты передумаешь и вернёшься. И невидимые весы будут постоянно качаться из стороны в сторону, вздрагивая от неожиданных смс или пьяных звонков по ночам.

А как только ты перестаёшь лгать самому себе, тогда становится проще говорить правду и окружающим. Вот и мне не хотелось больше обманывать Иру в её ожиданиях. Она мне нравится, да. Очень. Но серьёзные отношения начали тащить меня вниз.

Очередной груз ответственности, свалившийся на меня после разрыва с бывшей, слишком уж быстро начал меня тяготить. А эта тяжесть как-то быстро начала трансформироваться в злость. А злость эта начала проецироваться на Иру: тут прикрикнул, здесь психанул. В итоге, набравшись смелости, я вышел с ней на откровенный разговор, который и поставил крест на наших с ней дальнейших отношениях. Весьма благородная с моей стороны хуйня, как мне кажется.

А «остаться друзьями» - это просто удобная формулировка причины расставания для дебилов, вроде меня, которые понимая, что девушка к ним далеко небезразлична, таким образом оставляют себе VIP-билет в её трусики, на случай своих будущих неудач с другими женщинами.

Но я очень надеюсь, что никогда этот билет не использую. Хотя бы по причине того, что уважаю её чувства. Но кто меня, придурка, знает? Ведь я ещё далеко не профи в том, чтобы всегда говорить одну лишь правду. Я ж ещё только учусь.

Ладно.

- Где тут у тебя душ или раковина какая-нибудь, харю умыть?- спрашиваю я Гришу, понимая, что особых удобств ждать не стоит.

- Вот здесь идёшь, короче, между этих домиков, видишь? Вот там будет душ,- отвечает он, делая при этом несколько шагов вперёд, чтобы указать мне направление.- Тут баня есть. На вечер договорюсь - сгоняем, попаримся, пивка попьём!

- Баня - это «пять»!- улыбаюсь я.- А Саня где?

- На пляже, вроде.

- Понял. Ладно, пойду ебальник умою.

- Давай, потом сюда подваливай - обедать будем!

В ответ на это я лишь кивнул и уверенно зашагал в сторону душа, сжимая под мышкой небольшую сумку со своими умывальными принадлежностями, и накинув на голову синее полотенце «Reebok».

Спустя какое-то время, я лежу на большом надувном матрасе рядом с Саней, решив придать своей коже более тёмный оттенок. Как оказалось позже, это была не самая удачная идея, так как моя спина только чуть подрумянилась, а вот икры сгорели к хуям поросячим так, что уже к вечеру посинели и начали ужасно болеть. Короче говоря, загар - это вообще не моя тема.

- Как так? Мы же с тобой лежали одинаковое время в одном положении. Какого хуя мои икры сгорели, а твои нет?- обиженно предъявляю я Сане, обмазывая свои ноги толстым слоем сметаны.

- Уметь надо!- отвечает он с умным видом.- Ебать, они у тебя синие! Мажь ещё!

- Да мажу я! Лишь бы не почернели!

- Вот за это давай и выпьем!- весело произнёс он и разлил текилу «Olmeca» по двум маленьким рюмкам.- Соль где?

- Зачем тебе соль? На, ногу мою лизни и всё! Ахах!

- Ахах сука!

Мы сидим в огромном синем шатре без стен, на крыше которого красуется выгоревший на солнце логотип «Балтики». Вокруг нас несколько продолговатых деревянных столов и длинных скамеек. Под ногами залитый бетоном пол.

- Если тут и тут столы убрать, то нормально можно воткнуться с «вертушками»,- говорю я Сане, пожёвывая кусочек лимона.

- Ты сам смотри, как тебе удобней будет. Мне-то что, с микрофоном разницы нет, где стоять.

- Ну, тогда в том углу и встанем! Лей!- улыбнулся я и кивнул ему в сторону бутылки.

- Ты видел, кстати, как продавщица Гришина на тебя смотрит?- прищурив один глаз, говорит мне Саня, похлопывая ладонью по своей коленке.

- Вообще похуй, как она на меня смотрит,- отвечаю я, подкуривая сигарету,- я здесь для того, чтобы отдохнуть исключительно душой, братик!

- Ага! Душой! Не гони, иди, познакомься, будем ништяки потом тырить у неё в магазине!

- Вот ты придумал, конечно! Иди. Как я пойду? Ты мои ноги видел? Ахах! Мне сидеть-то больно! Если только ползти. Но это будет слишком жирно для неё - чтоб я на коленях приполз!

- Ну, так-то да, она жирная немного!

- Вот ты ж сука! А я-то думал, что мы с тобой кенты, а ты меня жирной тёлке решил сплавить, да?!- нарезая лимон, продолжаю я. - Как ты мог, братан?! Наливай давай!

- Я ж любя! Кстати, тебе Дима не звонил?

- Не-а. А что должен был?

- Не знаю, просто в «Эдэме» снова какие-то проблемы со звуком. Я вот и думаю, сможет ли Андрюха их решить один, если что...

- Ну, по телефону объяснишь ему и все дела!

- Хм. Ты прав. Ладно, похуй. Где рюмка твоя?- застыл Саня с открытой бутылкой в руках.

- Ща, тут мошка какая-то залетела, погоди!- отвечаю я, пальцем пытаясь выковырять всё лишнее из своей рюмки.- Во. Ща, салфеткой протру. Норм. Давай, лей!

- Вместе с мухой бы выпил и всё. В Мексике текилу вообще на змеях настаивают и бухают. Некоторые даже «лыжи заворачивают» от этого,- с умным видом заряжает Саня.

- Ты вместе со своей жирной продавщицей такие пьянки устраивай!- смеясь, отвечаю я,- будет тебе потом твоего змея душить! Если «лыжи не завернёшь», конечно! Ахахах!

- А чего это она моя-то вдруг?! Она твоя, братик! Она же на тебя смотрит голодными глазами, а не на меня!

- Так может она просто кушать хочет! А я видишь какой вкусненький, со сметанкой!- парирую я, поднимая одну ногу вверх.- Ладно, юморист, бери бутылку, пойдём, прогуляемся по пляжу.

- Ща, только футболку накину.

Покидать прохладный шатёр совсем не хотелось, но я, надев на нос свои «Ray-ban», сделал над собой усилие и медленно поднялся из-за стола. Сгибать ноги было больно, поэтому ходить мне пришлось на манер медведя, покачиваясь из стороны в сторону, что вкупе с покрасневшим от текилы лицом, придавало мне вид среднестатистического представителя прибрежной фауны. Всё отличие лишь в том, что на мне сейчас светлая футболка, а не белый след от майки на розово-алом теле. Это радует. Ну, а ещё я могу говорить связно, а не мычать. Но это пока.

Ладно.

- Парни, вы куда?- спросил Гриша, появившись из ниоткуда.

- Прошвырнуться хотим.

- Поехали лучше со мной в деревню за хлебом? Одному чёт не охота.

Мы с Саней молча переглянулись.

- Ты ж выпил,- удивляюсь я.

- Стопка текилы? Похуй. Тут ехать 10 минут. Погнали, я вам пивка возьму холодного, а?

- Поехали, конечно! Но не ради пива!- и я чуть опускаю свои очки вниз, чтобы подмигнуть Сане.- Только нужно «тришки» надеть, иначе я всех тёлок своими икрами распугаю. Пойдём, братик, поможешь.

- Попроси свою подругу!- улыбаясь, говорит мне Саня, кивком указывая на витрину магазина.

- Может мне её ещё попросить, чтобы она, как ЭмСи, за тебя отработала? А-то чёт ты слишком кучеряво стал базарить!

- Ахах! Кучеряво! Ахаха! Где ты эти слова берёшь, блять! Пусть она будет ЭмСи, я тогда буду просто бухать!

- Не-не-не! Просто бухать мы и так будем! А вот помочь попавшему в беду другу - это святое!- сквозь смех говорю я, подняв указательный палец вверх, а после обращаюсь уже к Грише.- Ща, пять минут и едем.

- Добро, я вас в машине жду!

После нескольких болезненных попыток засунуть свои обгоревшие икры в джинсы, мной было принято решение пожертвовать своим внешним видом в пользу комфорта, и я остался в удобных бриджах, ставших таковыми благодаря лёгким движениям рук моей мамы, которая, по моей личной просьбе, покромсала ножницами мои любимые штанцы цвета милитари.

Удалив с ног остатки сметаны с помощью влажных салфеток, я удобно развалился на заднем сидении серой «Toyota Nadia», высунув при этом свои «ласты» в полностью открытое окно. Мой режим «проветривания заготовок» сильно мешал Гришиному обзору в боковое зеркало, но его причитания по этому поводу не шли ни в какое сравнение с теми приятными ощущениями, которые я испытываю, чувствуя холодные потоки воздуха на своей красно-синей коже.

Мы въезжаем в небольшой посёлок городского типа, и у его магазинов нет ни единого парковочного места - всё заставлено автомобилями, прибывших из разных регионов. Вокруг них толпы орущих (поверх громко играющей изо всех окон музыки), пьющих (прямо из бутылок) и ссущих (неподалёку в кустах) людей. Курорт, короче.

Выдохнув, что мне не придётся стесняться своих синих икр просто потому, что тут все вокруг синие, я вышел из авто и закурил.

Наблюдая за тем, как Гриша с Саней носят лотки с хлебом и грузят их в машину, я поймал себя на мысли, что мои радужные представления о курортном опен-эйре, как о чём-то «Ибицанистическом» или «Казантипном», тают быстрее, чем пломбир в руках вот этой маленькой девочки, которая пытается приманить им местного кота.

"Неистаавыый звеерь - мой павилиитеель, майя калыбеель твайя абиитеель, и ты уже ришил, что будет делать фсё, навирниикаа, плахайя девачкааа!"- надрывается магнитола в соседнем авто.

«Да не расстраивайся ты раньше времени,- пронеслось в голове.- Будет день - будет пища. У нас вообще другой пляж и публика более-менее адекватная. Наверное...»

Наверное! Ха!

Ладно.

- Уф! Вроде всё!- выдохнул запыхавшийся Гриша.- Чё, сколько пива-то брать? Мы ж ещё в баню сегодня идём. Значит, надо побольше!

- Дружище, ты сам и ответил на свой вопрос!- устало улыбнулся ему я.- Ящик бери и всё. Да, Сань? Нормально же?

- Нормально. У нас ещё текилка есть. Ща только лимонов куплю.

- «Парлика» ещё возьми. Пару пачек.

- Лады.

«Какая тебе баня, с твоими-то ногами?- удивляется внутренний голос.- Не гони.»

Ясно-понятно, но пива в предбаннике это никак не отменяет!

«Резонно».

Опершись спиной на заднюю дверь Гришиной Тойоты, я внимательно рассматриваю огромные хромированные диски чёрного «Крузака», припаркованного рядом. Внезапно его водительская дверь резко распахнулась, и из салона вывалился человек с лысой головой и круглым, как баскетбольный мяч, лицом. На нём красная майка с дебильным принтом, серые, помятые шорты, а на ногах спортивные шлёпки с тремя белыми полосами сбоку. Под мышкой красуется коричневая барсетка с тонким ремешком, торчащим наружу.

«Оу, элита подтянулась!»- улыбается новый «Я».

Данный персонаж медленно оглядел прилегающую к магазину территорию, на которой, в данный момент, находилось около десяти, может быть двенадцати человек, включая меня. После этого он достал из барсетки мобильный телефон, в котором я узнал модель «8800» от «Nokia», и приложил его к своему уху.

- Чё этот пидор там исполняет?- рявкнул он в трубку так громко, что все стоявшие на парковке люди удивлённо оглянулись и уставились на него.

Убедившись, что приковал к себе максимум внимания, он продолжил:

- Ты ему скажи, гондону этому, что я, блять, приеду и разъебу его! ПОНЯЛ?! Нет, ты, блять, меня понял? Я его вальну просто, нахуй, и всё! Ты меня знаешь, Валер! Я за СВАЙЁ БУДУ УБИВАТЬ!

В это же самое время, в дверях магазина показался ещё один индивид, одетый в белую, сильно измятую рубашку, расстёгнутую на груди. Неуклюже спотыкаясь и пошатываясь, он медленно шагает в сторону «Land Cruiser», держа в руке бутылку воды.

- Да я их там всех сломаю, нахуй! Руками, блять, душить буду, козлов!- не унимается круглололицый.

И в момент, когда тело в белой рубашке уже открывало пассажирскую дверь внедорожника, телефон человека в красной майке с дебильным принтом неожиданно зазвонил, предательски громко проигрывая всем знакомую «нокиевскую» мелодию:

«Ту-ду-дун-тун, Ту-ду-дун-тун, Ту-ду-дун-тун-тун»...

Оказывается, что такой большой автомобиль, как «Land Cruiser», умеет-таки моментально исчезать в пространстве. Магия.

«Понт корявый – вот ещё одна отличительная особенность санаторно-курортных зон краевого масштаба. Так и запишем,»- ухмыльнулся я.

Ладно.

- Вообще, тут хватает кадров, конечно,- с серьёзным лицом произнёс Гриша, после того, как я рассказал пацанам эту историю.- Сюда же со всего края приезжают, да и вообще, много с каких регионов. Тут же типа грязи-хуязи лечебные, понял. Вот на эту грязь, походу, и слетаются подобные ребята! Ха! В прошлом году, кстати, три трупа было. Все по синей волне. Но, обычно, всё спокойно.

«Обычно... Ясно.»

- Но у нас-то берег нормальный, тихий. Так что, всё должно быть хорошо.

«Должно быть... Понятно.»

- Сейчас, кстати, будем проезжать, вот, смотрите, справа - это, короче, «Санрайз». Типа, самый крутой местный клуб. Тут все и тусуются. Мажоры, в основном, бандосы, ну, и все остальные.

- А играет кто, не знаешь?- заинтересовано спрашиваю я.

- Не-а. Но вроде с нашего города кто-то там есть,- отвечает Гриха.

- Там Макс Давыдов играет. Я его знаю,- включается Саня.- И про клуб я этот тоже раньше слышал, ясен хрен. Нуу, такое... на «троечу». Чисто за свет накинул. А вот контингент там, конечно, лютый. Хотя, тут уже как повезёт.

- Давыдов? Это не тот, к которому я на урок по диджеингу как-то ходил, а?- вдруг встряхиваюсь я.

- Возможно, братик. Я хуй его знает, к кому ты там и зачем ходил, но точно знаю, к кому ты пойдёшь сегодня!- улыбаясь, говорит мне Саня.

- И к кому же?

- К своей жирной продавщице, конечно! Ахахахах!

- Сука! Ахахах!

- Это вы про кого?- включается в разговор Гриша.- Про Люську, что ли?

- ЛЮСЬКА, блять! Ахахаха! Всё, Ванёк, будешь теперь с Люськой мутить!

- Ни за какие коврижки!

- Вы там с ней поосторожнее - она ж с посёлка, местная. Рассказывала мне тут недавно, как с батей свинью колола! Так что, Ванёк, смотри!- подмигивает он Сане и прибавляет скорость.

- Куда мне смотреть? Вы чё, суки, сговорились? Ладно-ладно, вот я с ней специально замучу и попрошу, чтобы она вас тоже привалила, как свиней! Допиздитесь!

- Ахахах! Это жёстко!

- Ну, вот и заткнитесь тогда! А, блять,- вскрикнул я от боли, неаккуратно ударившись ногой о сидение, пытаясь расположиться поудобнее.- Гриха, зачем тебе столько хлеба? Ноги нормально не вытянуть.

- Это ещё мало. Завтра утром его уже не будет, придётся опять раза три-четыре в посёлок ездить,- голосом довольного коммерсанта выдавил он.- Завтра пятница, сам увидишь, как всё быстро разлетится. Людей очень много будет. Лишь бы погода не подвела.

«Много людей - это хорошо.»

- Погоду все выходные под «40» обещают,- произнёс Саня, после чего отхлебнул пиво из бутылки и протянул её мне.- Завтра твой «звёздный час», братик. Для скольких человек ты играл? Максимум.

- Максимум? Хм. Сколько «Эдэм» вмещает? Под четыреста? Ну, вот значит четыреста.

- Тут раза в два больше будет, надеюсь,- ухмыльнулся Гриша.

«Уф. Нормально.»

- Ладно. Жути не нагоняйте мне. Мне что 400 раскачать, что 399! Ахахах! Похуй!

- Ахахах!

- Ладно, парни, сейчас я магазин закрою, посчитаюсь и в баню пойдём!- объявил Гриха, паркуя свою серую «Надю» возле большой деревянной постройки.

- Добро! Пожрать у нас осталось чего-нибудь?- интересуюсь я.

- На кухню зайди, всё, что в холодильнике или на плите - можешь точить. Только работникам оставь! Люське тоже!

- Базара зиро!

И вот мы уже сидим в тёплом предбаннике и обсуждаем сумму финансового вознаграждения, которое нам с Саней положено за участие в Гришином предприятии. Был озвучен гонорар, равный моей недельной зарплате в «Эдэме». То есть, за три дня работы на берегу я подниму почти столько же бабок, сколько и за три недели дома! Учитывая, что сезон только начинается, я могу нехуёво так подзаработать. Плюс, чистый воздух и водные процедуры! All-inclusive, твою мать!

«Нормально мы так заехали, братишка!- радуется в голове новый «Я».- Прямо в самое пекло!»

Согласен!

Пожав друг другу руки, и скрепив тем самым наши договорённости (сидя при этом в бане, как настоящие бизнес воротилы), мы поставили на нашем вербальном документе синюю печать с помощью текилы, после шлифанули всё это дело пивом и продолжили непринуждённую беседу на отвлечённые темы.

- Только шлюх не хватает, для полноты картины!- весело произнёс я.

- Так поехали в «Санрайз» - снимем! Какие проблемы-то?!- загорелся Гриша.

- Поехали!- отвечаю ему я.- Саня за руль - опыт уже есть, да?!- подмигиваю я своему другу.

- Да я как по рельсам поеду, чё ты! Плюс, всех ментов местных знаю, да и они меня тоже! Всё нормально будет, не ссыте!- отрезал Гриха и начал спешно одеваться.- Погнали!

- Давайте хоть пиво сначала допьём!- тормозит его Саня.

- По дороге допьём!

Ладно.

Спустя полчаса я стою у барной стойки ночного клуба «Санрайз» и всматриваюсь в висящую на потолке «ферму», в попытке определить, что же именно даёт такой ахуительный динамический свет.

«Головы! Ну, да. Нам бы в «Эдэм» таких штук шесть!»- завистливо вздыхает новый «Я».

- Братан, сколько такие «головы» могут стоить?- обратился я к Сане.

- Прям вот эти - хуй знает. Но вообще, они дорогие. Тысяч сорок за штуку и даже больше.

«Мда уж. Дима нам на «вертушки»-то, как от сердца оторвал. На подобные вещи точно ничего не выделит!»

Факт!

«Санрайз», по моим расчётам, должен вмещать человек семьсот, не меньше. Навскидку, сейчас тут не более трёхсот. Всё это на мой пьяный взгляд, конечно же. Возможно, что и больше. Хотя, может и меньше. Просто люди здесь так быстро перемещаются из стороны в сторону, что я даже и не предпринимаю каких-либо попыток их посчитать.

Судя по музыкальному материалу, который ставит местный диджей, заведение явно не «попсовое»: тут тебе и классическое electro, и tech, и progressive house, и много чего ещё. Всё это грамотно миксуется и преподносится танцующим с помощью профессионально выстроенного звука.

- Как тебе звук, кстати?- интересуюсь я у Сани.

- Звук отличный. Для такого помещения очень хорошо отстроен. Подняться бы в диджейку, чтоб посмотреть на «железо».

- Мы тут почти всё лето пробудем, братик, может быть и выпадет шанс. Если ты на этого Давыдова выйдешь, конечно!

- Базара нет! Давай накатим!

- Легко! А Гриха где?

- Не знаю. Тут где-то лазит. Тёлок нам ищёт!

- Красава!- на этих словах мы звонко ударились стаканами, что были наполнены «виски с колой», выпили, а после отбили друг другу «краба».

- Братан, я пойду на улицу, подышу,- обратился я к Сане, спустя несколько минут.

- Давай, я сейчас по счёту отобьюсь и за тобой!

Я немного задержался в самом центре танцпола, закрыв глаза и чуть покачиваясь в такт играющему треку, представляя себя не тут, внизу, а там - где-то наверху всего этого действа.

«Chuckie, Hardwell, Ambush - Move It 2 The Drum»

«Хм. Прикольный трек. Но у нас и покруче есть, да, братишка?»- прозвучало в голове.

Конечно.

Я двинулся в сторону выхода из клуба. Шагнув в залитое белым светом фойе, на секунду ослепившее меня своей яркостью, я воткнулся в небольшую очередь, медленно двигающуюся в сторону дверей, за прозрачными стёклами которых уже начинался новый день. Вдруг мимо нашей колонны, несильно задев меня плечом, быстрыми шагами прошло тело в белой, сильно измятой рубашке, что-то громко выкрикивая на ходу.

«Накидался, исполняет. Бывает.»

Когда я был уже в нескольких метрах от выхода, со стороны улицы в помещение влетел тот самый пассажир чёрного «Land Cruiser», только в руках он держал уже не бутылку с водой, а карабин.

- Ща я вам покажу, бляди, кто тут терпила!- отчётливо произнёс он, продвигаясь в сторону танцпола.

«Нихуя себе!»

Я вышел на улицу и глубоко вдохнул свежий утренний воздух. Неподалёку от центральных дверей клуба находилось уже пустое летнее кафе, и я направился в его сторону. Присел за пластиковый «кока-кольный» стол, прямиком под огромный красный зонт, аккуратно закинул ногу на ногу и расслабился.

В этот самый момент, из клуба выбежал индивид в белой рубашке, расстёгнутой на груди, и с криком: «Пидарасы ебаные!», выпустил из своего карабина короткую очередь, которая, с оглушающим треском, тут же лязгнула об асфальт... в метре от меня.

Чуть позже это тело было жестоко избито местными охранниками, которые с помощью огромных красных пятен украсили его белую, разорванную рубашку, и теперь она похожа на майку его круглолицего друга, не хватает лишь дебильного принта.

А я курю одну за одной и не отрываясь рассматриваю тёмные, кометообразные точки на асфальте, которые только что оставил после себя металлический бисер.

- Да, Гриха, заебись тут у тебя,- задумчиво произнёс я, когда мы уже возвращались в лагерь.- Я тут один день, а уже чуть не сжёг свои ноги на пляже - раз, а потом мне их вообще чуть не отстрелили - два! Хотя, какие тут, нахуй, ноги. Меня самого чуть не вальнули! Ахуеть!

- Мда уж! Не повезло! Но дальше будет только лучше! Отвечаю, Ванёк!- подмигнул он мне в зеркало заднего вида.- На, накати лучше пивка!

- Не хочу,- ответил ему я, и весь оставшийся путь больше не проронил ни слова.

Когда я засыпал, утро уже звенело своими мелодиями, что сводились внутри моей головы в один лишь только звук - металл, лязгающий об асфальт.

Ладно.

P.S. Трек в ваш плейлист: Vini Vici, Astrix - Adhana

Всем мир! Берегите себя.

Глава 12. «Тик-так».

Июнь 2008.

Человек - это секундная стрелка сломанных часов, что снова и снова пересекает одно и то же деление циферблата жизни, нервно при этом подёргиваясь. Тик-тик. Тик-тик. Тик-тик. Бесконечное количество раз.

Среди дневного шума ты перестаешь это замечать. Но всё меняется с наступлением ночной тишины, когда каждый такой «тик» отзывается гулкими ударами колокола в твоей голове: бум-бум, бум-бум, бум-бум. От этих ретроспективных вспышек памяти невозможно заснуть.

В такие моменты мои воспоминания текут произвольно, словно «мягкие часы» на картине Дали. Они так противно липнут и тянутся, будто давно потерявший вкус бабл гам и всё, что мне остаётся - это либо их пережевать, либо выплюнуть, чтобы когда-нибудь вляпаться снова.

Снова и снова. Нервно при этом подёргиваясь. Как секундная стрелка сломанных часов. Тик-Тик. Тик-тик. Тик-тик, сука...

Сейчас я не замечаю времени, но это не значит, что я счастлив. Я просто забываю напоминать себе о нём - так много всего навалилось. Картинки вокруг меня постоянно меняются, наслаиваясь друг на друга, и я не успеваю их анализировать, но не перестаю при этом жадно набивать карманы своей памяти всевозможными жвачками в ярких обёртках, даже не представляя, насколько тяжело мне будет всё это переживать.

Летняя сессия встретила меня автоматной очередью, превратившей мою зачётку в пятёрочное решето, сквозь которое я, щурясь и довольно улыбаясь, смотрю на разгорающийся в небе шар. После прячу глаза за стёклами солнцезащитных очков и беззаботно ныряю в очередной июнь, что станет уже двадцать первым на моём счету, если верить календарю в телефоне.

Сейчас бы лениво попивать чай с лимоном и глядеть на календарь бумажный, аккуратно приклеенный к стене какой-нибудь маленькой кухни, но обстоятельства сложились таким образом, что из бумажного у меня лишь немного денег, а из кислого - только моя «мина», и я уставился ею в спину хозяйки, закрывающей на два замка дверь квартиры, которую я когда-то снимал.

За несколько дней до того, как я вывез из этой однушки всю свои вещи, кое-что произошло.

В этой самой комнате, что сейчас тоскливо пуста, на том самом ложе, которое мы когда-то делили с бывшей. Случилось то, ради чего люди и покупают такие большие кровати, когда съезжаются под одной крышей. А именно волшебство. Ну, наконец-то матрас продавился под тяжестью тел, сплетённых обоюдным желанием и страстью, а не отвращением и пиздежом. Хотя, я не уверен, что металлические пружины могут это различить. Как и люди, которые их сжимают. Но обо всём по порядку.

Ира поднялась ко мне в диджейку в чёрном облегающем платье и совсем пьяная. Я сразу подумал: "Как жаль, что выход отсюда только один и я не смогу исчезнуть незамеченным".

Она неловко уселась в стоявшее в углу кресло и вопросительно уставилась на меня.

В её глазах я отчётливо прочитал: «Ты чё, ахуел?». Уголки её губ медленно поползли вверх, и я уже приготовился услышать от неё это, но она выдала лишь: «Ик!»

Спустя несколько часов мы прижимались друг к другу, как слепые котята. От её дыхания плавилась кожа на моей шее. От её поцелуев закипала кровь в моих венах, заставляя меня входить в неё всё быстрее и резче. Я столько раз занимался любовью лишь телом, что сейчас, когда наши души делают это, я чувствую, как мы растворяемся, разлетаемся на части и вновь собираемся в единое целое. Вместе.

После этого я курил в открытое окно кухни и смотрел, как начинается утро. Она чуть слышно подошла ко мне сзади, обняла, прижавшись всем телом, и произнесла:

- Я тебя люблю…

Сквозь спину я чувствую, как стучит её сердце. Ещё здесь так тихо, что я слышу, как ходит секундная стрелка её маленьких наручных часов: «Тик-так. Тик-так. Тик-так».

Щелчком пальцев я отправил окурок в рассвет, а затем повернулся к ней:

- Будешь чай?

«Ничего умнее не мог сказать?»- послышалось в голове.

Лучше так, чем снова врать.

Короче говоря, мы стали встречаться. Точнее, я начал делать вид, что встречаюсь с ней.

Ира несколько раз пыталась поговорить со мной о том, что между нами происходит, но каждый раз я плавно съезжал с темы. Не знаю, что ей сказать, ведь я сам не могу до сих пор понять, что же на самом деле чувствую (кроме дикого сексуального желания, конечно). Я стараюсь быть учтивым, внимательным и максимально нежным. Не скажу, что мне для этого требуются большие усилия, ведь она мне действительно нравится. Даже более чем. Наверное... Просто каждый раз, слыша её «люблю», я начинаю нервничать и выдумывать разнообразную чушь, лишь бы, в порыве нахлынувших сантиментов, не сказать ей то же самое в ответ.

Сей факт заставляет меня признать, что закончившиеся отношения с бывшей сделали меня мудрее и будто ментально старше, ведь перестав говорить то, что от меня хотят услышать другие, я стал всё отчетливее слышать самого себя. Или мне всё это кажется?

«Похуй.»

Ладно.

С самого утра мы с Саней ковырялись в звуковом оборудовании «Эдэма», отключая и спуская с диджейки тяжеленные «усилки», эквалайзеры и прочую поебень. Раскручивали, пылесосили внутренности, закручивали, заботливо протирали тряпками и затаскивали обратно. Нами было принято решение заменить всю коммутацию, протянув новые звуковые кабели от колонок до диджейки, водрузив на них новые XLR-джеки.

Как выяснилось позже, самым сложным в нашем плане оказался пункт «взять у Димы денег на расходники», так как он совсем не хотел понимать, на какой такой хуй нам понадобилось разобрать в клубе всю акустику, да ещё и в этот прекрасный пятничный день. Пытаясь всё ему объяснить по телефону, выкурив несколько сигарет и выпив мой остывший кофе, Саня нервно нарезает круги по танцполу, в то время как я лежу на кожаном диване и пялюсь на металлическую «ферму» для световых приборов, свисающую с потолка.

Своим умом не инженера, но гуманитария, я пытаюсь понять: как они смогли всё это там закрепить? Как рассчитали вес этой хуёвины, не зная, сколько и чего будет на ней висеть? Хотя, к чему мне эта информация, ведь если всё это вдруг упадёт, единственное, что я смогу сделать, находясь в диджейке, так это отключить диско-шар, который кто-то неожиданно наденет себе на голову. Ещё можно будет немного «постробить», для эпичности. Но вряд ли это чем-то поможет.

Очень надеюсь, что специалист, рассчитавший предельную нагрузку данной конструкции, являлся человеком образованным и знающим предмет.

С другой стороны, мог бы тогда установить и хуергу какую-нибудь, которая позволяла бы нажатием одной копки опустить всю эту бандуру вниз, чтобы произвести необходимые манипуляции с оборудованием, а после поднять обратно. Тогда бы мне не пришлось лазить под потолком, словно монтажник-высотник, балансируя на убитой стремянке, подобно эквилибристу, удерживая при этом огромную колонку в руках.

«Нахуй оно нам надо, а?!»- постоянно звучит в голове голос нового «Я».

Но всё это действительно нужно, если я хочу качественный звук. А я хочу. Поэтому приходиться жертвовать собой ради того, чтобы каждый человек в клубе смог услышать «Pjanoo» от Eric Prydz, например, во всём его частотном великолепии и максимально широком диапазоне. Ведь высота качества звука прямо пропорциональна объему отдаваемой танцполом энергии. Наверное. Хуй его знает. Только что это придумал. Точнее, эта мысль посетила меня ещё у Купца, и сейчас я подготавливаю все технические аспекты, чтобы доказать или опровергнуть свою гипотезу.

Попробую повлиять звуками разной частоты на поведение людей на танцполе. Учитывая, что на диджейском пульте всего три «полосы»: от «низа» к «верхам», думаю, что данный эксперимент надолго не затянется, плюс, слишком сильно заморачиваться над всем этим я не хочу (хе-хе-хе).

Просто мне нужно кое-что для себя понять. Точнее, это уже и так ясно, что прибавив низких частот (увеличив давление басса), ты заставишь человека быстрее синхронизировать свой сердечный ритм со скоростью играющего трека, чем и заставишь его двигаться в нужном тебе темпе. Меня интересует другое: значение имеет конкретный трек, вокал или мелодия, либо всё дело в определённой частоте, которая и заставляет человека выйти на танцпол и развязать свой язык тела. Или, хотя бы, помогает ему быстрее расслабиться и раскрепоститься.

«Ничего себе ты нахуевертил!- смеётся новый «Я».- Просто играй музыку и всё. Не усложняй.»

Я бы хотел расслабиться, да. Но тогда зачем мысли такого плана вообще рождаются в моей черепной коробке? Думаю, именно для того, чтобы я их реализовал.

«Тик-так. Тик-так. Тик-так».

Пока я витал где-то под потолком, в клуб приехал Дима. Крутанув по сторонам своей мелированной башкой, он поздоровался с Саней, а после кивнул и мне. Рассматривая весь разобранный нами «звук», он сначала что-то тихо пробурчал, критикуя нашу неожиданную затею, но затем быстро повеселел, узнав, что «чем лучше звук - тем больше тёлок!» Весьма сомнительное заявление, конечно, но ведь его по-другому и не проймёшь.

- Ваня, только давай ты эту «долбёжку» свою будешь хотя бы после часа врубать, а?- умоляюще посмотрел на меня он. - Люди жалуются.

- Конечно, босс! Как скажешь!- улыбаясь, вру ему я.

- Я тут сайт заказал для нашего клуба,- вздохнув, продолжил он,- фотки там будем выкладывать с выходных, меню и прочую хуйню. Сейчас приедут люди, давайте вместе посмотрим, чего они там наделали, может у вас какие-то идеи будут.

- Сайт? Сайт - это хорошо,- говорит Саня,- давно пора. Мы ж нормальный клуб!

«Самый ахуительный просто, ага!»

- Базара нет, буду там свои сэты выкладывать, а то с вас хрен денег на «болванки» выпросишь!- произнёс я и посмотрел в сторону Димы.

- Ну, это же ваши «крутилки»...

- «Вертушки»...

- Ну «вертушки». Вы просили - я их вам купил. Мне что теперь и диски вам покупать?

- Ясно понятно,- завожусь я,- это такой же расходник, как и эти ебучие провода. Или ты думаешь, что чувак на завод свой собственный станок «тараканит», чтобы поработать? Давай этот вопрос решим уже, а!?

- На собрании поговорим об этом,- отрезал Дима и отошёл, ответив на телефонный звонок.

«Пёс сутулый!»

Через полчаса я валяюсь на полу и пытаюсь не умереть от смеха, наблюдая демонстрационную версию сайта для «Эдэма». На экране старенького ноутбука фотография Димы в очках на половину лица, ещё на нём какая-то, блять, шуба, а его правая рука выставлена вперёд, как на плакате «А ты записался?». Справа от него сияет надпись: «ночной клуб ЭДЭМ». Где между всем этим была хоть какая-то взаимосвязь, я понимал смутно. Но зато прекрасно осознавал, что праздник чествования величия Димы, самим же Димой, продолжается.

- Тут, короче, типа экран загрузки. Сейчас сам сайт загрузится,- гордо объясняет один из разработчиков.- Как ты и просил, твою фотку поставили сюда.

«Ахахаха, бляяя! Я ща сдохну!»

- Нормально, нормально! Парни, как вам?- обратился Дима к нам с Саней.

- А что это за полоса внизу?- едва сдерживая смех, спросил я, указав пальцем на монитор.

- Где? Эта? Это строка загрузки. Видишь, типа «loading», грузится сайт,- с умным видом ответил мне один из парней.

- А сюда можно что-то динамичное поставить? Ну, вот вместо этой полосы загрузки?- продолжаю я.

- Например?

- Давай вот здесь, справа, ворота нарисуем, ну, типа, «Эдэм» же, ворота рая, все дела,- сверкаю глазами и обращаюсь уже к шефу.- А вместо этой полосы, Дима, ТЫ! Такой с крыльями, как ангел, короче, летишь, типа, в рай! Сайт грузится, а ты такой летишь туда, крыльями машешь!

- АХАХАХАХ!- не выдержал Саня.

- Хм. А что, хорошая идея,- на полном серьёзе выдаёт Дима, а после обращается к разработчикам.- Можно так сделать, парни? Я доплачу...

Через несколько часов мне позвонила Ира, с новостью о том, что родители подарили ей автомобиль (только я прочитал это голосом Якубовича, м? - примеч. автора) и она горит желанием покатать меня на нём по местным развалинам. После сбора на себе эдэмовской пыли, мне нужно было принять душ и переодеться, поэтому я, решив убить двух зайцев сразу, согласился, попросив её отвезти меня домой, чтобы успеть собраться в клуб.

Синяя «Toyota Camry», с моей девушкой внутри, ждала меня возле «Эдэма» точно в то время, на которое мы и договорились. Я подошёл к авто со стороны водителя, присел на корточки и, облокотившись о дверь, уставился на Иру, не снимая улыбки с лица.

- Нормальная у тебя такая машинка! Прям под цвет туфель!- шутливо произнёс я.

- Ой, не говори! Это папа выбирал!

- Туфли?- говорю очень ласково.

- Ахах! Нет, же, глупенький, машину!- ответила она и поцеловала меня в нос.- Ты чего такой чумазый, как домовёнок?

- Это мой новый стиль,- отвечаю я, открывая заднюю дверь.

- Ты куда? Садись вперёд!

- Всегда мечтал, чтобы красивая девушка возила меня на машине, как короля!

- Ах, ты какой!

- Да, я такой!- сажусь на переднее сидение.- Трогай, ямщик!

Вернувшись с вечерней поездки по городу, я стою перед зеркалом в ванной и пытаюсь найти на своей голове седые волосы. Не то, чтобы мне было страшно. Нет. (Да.) Просто как-то непривычно. Я сам не так давно получил водительские права, но таким манёврам при перестроении меня в автошколе не учили и, временами, я так сильно вдавливался в своё сидение, что наверняка из него теперь можно сделать слепок моей спины. И, конечно же, я был пристёгнут, ибо того требует закон.

На самом деле, поездка была весёлой и я, как мог, поддерживал свою девушку. Включая «нейтралку» на светофорах, например. Было очень весело наблюдать за её реакцией, когда загорался «зелёный» и она нажимала педаль газа: машина ревела, но не двигалась с места. При этом Ира начинала испуганно смотреть по сторонам, после на меня, следом на приборную панель, не понимая, что происходит. Первые три раза это было очень смешно, не скрою.

Потом я нежно положил ей на колено свою ладонь и под хрип магнитолы мы медленно покатились по проспекту, обмениваясь новостями.

Проезжая мимо храма, я предложил ей заехать прикупить иконок, в ответ на это она лишь заливисто засмеялась.

Мне очень нравится, что она не обижается на мои шутки.

Хотя, я и не шутил вовсе.

«Тик-так. Тик-так. Тик-так».

Ладно.

Не скажу, что сегодня я хочу порвать танцпол. Весь день перетаскивая колонки и «усилки» с места на место, я настолько вымотался, что работать желания нет. Как и пересекаться с официанткой Катей. Ведь я же теперь несвободен, а утруждать себя какими-то объяснениями перед ней я вообще не планировал. На то есть две причины: первая - кто знает, чем всё закончится с Ирой. А Катя так похожа на пупса: когда её трахаешь сзади, она смешным голосом произносит: «Ма-ма, ма-ма». Это забавно. Необычно как-то. Пусть будет, на всякий случай.

А вторая, и самая главная причина - мне просто лень что-то кому-то объяснять. Поэтому постараюсь тактично Катю избегать.

- Чё ты, Ванёк, как сам?- отбивает мне «краба» Олежа.- Сессию закрыл?

- Нормально, братан. Да, отстрелялся. Ты чего как?

- Да тоже нормально. Мы деньгами скинулись, и нам почти все предметы проставили, мы ж на соревнования ездим от универа.

- Красавец, чё! Саню видел?

- Да, там чёт в диджейке ковыряется.

- Дима был?

- Был, уехал.

- Лады, пойду гляну, чего там кого.

- Давай, братух! А, это... Дай сигу!

Я поднялся к себе, и тут же моё нежелание играть свелось с фактом отсутствия половины работающего в клубе звука. Устранением этой проблемы и занимается в данный момент Саня.

- Пиздец, что-то где-то не так подключили,- быстро выпалил он и наклонился к стоящему на полу лимитеру.

- Провода, наверное,- отшутился я.

- По-любому! Вопрос только какие!

Я уж хотел было сказать: «чёрные», но понял, что лучше всего мне сейчас просто помолчать и не мешать. Поэтому я рухнул в своё кресло и закурил.

Коммутация акустических систем не имеет особой сложности, когда вся схема перед твоими глазами и провода не сплетаются в пучок, толщиной с берёзу. Колонки, лимитеры, компрессоры, эквалайзеры, усилители, ещё усилители (отдельно для «сабов»). Всё это коннектится друг с другом хрен пойми каким образом. Джек-джек, «папа»-«мама», вход-выход. В общем, куча нюансов, которые нужно соблюсти, дабы правильно подключить все элементы электрической цепи.

- Я не понимаю, блять! Всё проверил уже,- говорит Саня, подкуривая сигарету.- Может что с самим лимитером? Короче, надо всё снова отключать.

- Ага, нам Дима потом зарплату отключит,- отвечаю я,- пусть будет так, как есть. Работает же звук. Завтра всё посмотрим, братан. Начинать уже надо через полчаса.

- Походу придётся так. Только я «мастер» приберу на пульте, чтобы не спалить всё к хуям.

Вот так всегда - только соберешься всех порвать, то это не работает, то другое. На самом деле, в глубине души я рад, что случился этот казус со звуком. Настроения, чтоб  изобретать сегодня что-то новое, совсем нет. Но зато проверим новую гипотезу: «Влияние громкости звука на танцпол.»

Результаты эксперимента оказались следующими:

1) выявлено увеличение концентрации мата в лексиконе Димы, по отношению ко мне и Сане;

2) несколько раз отчётливо услышал с танцпола: «Выруби эту хуйню!»;

3) не напрягая уши, узнал несколько забавных историй от людей, сидящих за столиком, что был ближе всего к диджейке;

4) подслушал беседу танцовщиц «гоу-гоу», после которой у меня чуть не пропало желание с ними здороваться.

И много чего ещё из «услышал», что напрочь убило во мне желание не только сводить сегодня музло, но и в целом быть диджеем.

Несколько раз ко мне поднимался Олежа, чтобы узнать почему так тихо. На это я лишь молча разводил руками, а после вообще, воткнув какой-то «попсовый», двухчасовой микс, спустился в бар.

«Нахуй оно нам надо, а?!»- психует новый «Я».

«Надо. Подумаешь - звук. Завтра сделаете всё нормально. Бухни,»- пронеслось в голове.

Кстати, да, бухнуть у меня всегда настроение есть.

Ладно.

Сегодня в «Эдэме» очередное собрание знатоков клубной индустрии, на которое я опоздал, потому что вообще не хотел приходить.

По радостному лицу Сани я понял, что сегодня нас вряд ли будут хвалить. И оказался прав - штраф. Почти треть от недельной зарплаты. Я быстро свёл в уме дебет с кредитом и понял, что свой долг в бар я буду отдавать еще как минимум неделю.

- Какого хуя в пятницу был такой звук?- сходу начал Дима.- Ко мне люди подходили, жаловались.

- И что? Нормальный был звук,- отвечаю ему я.- Мелочи же.

- Люди уходили из-за этого,- пищит новый администратор Настя.- Ещё на музыку тоже жаловались.

«Хе-хе-хе!»

- Ну, бывают в жизни огорчения! А чего жалуются-то, я не пойму?- начинаю, уже в который раз.- Хотят слушать всякое говно - пусть слушают его дома!

- Да нормальная у нас музыка, чё вы начинаете?- защищает меня Олежа.

- Нормальная? Ты книгу жалоб открой, там половина записей про Ваню!- включается второй админ Юля.

- Популярный просто, вот и всё!- смеётся Саня.- Ты лучше про сайт им расскажи, Дим!

- Ладно, хватит! Кстати, да,- вальяжно произносит он,- позвольте представить - наши новые сотрудники Сергей и Николай, будут заниматься нашим сайтом.

- Ахуенный, кстати, сайт!- подмигиваю я Диме.

- И если что кому надо по графике, дизайну - тоже обращайтесь,- говорит Коля.- Афиши там, флаера.

На самом деле, подобные собрания ничем не отличаются друг от друга. Сначала обсуждают меня, потом охранников, затем работу официантов, не успевающих менять пепельницы. И всё это происходит в несмолкаемом галдеже, от которого начинает болеть голова. По итогу, после таких брифингов ничего особенного в клубе не меняется, но ощущение, что мы куда-то движемся, всё-таки есть.

Я вышел на воздух и присел на скамейку, прямиком под лучи заходящего солнца. Через пару минут ко мне подошёл Гриша, младший брат Димы. Высокий, худой, чуть сгорбленный, но добрый человек. Несколько раз мы бухали с ним на втором этаже «Эдэма».

- Чё, Ванёк, достали тебя уже, да?- улыбаясь, начал он.

- Да нормально! Я уже привык!

- Не обращай внимания! Я знаю, что Дима тебя очень ценит, так что не парься!

«Заебись инсайд!»

- На лето какие планы у тебя?- продолжил Гриша уже более серьёзно.

- Планы… На лето... Если честно, никаких особых планов у меня нет,- ответил я и затянулся «парламентом».- Отдыхать. Бухать. Как обычно, короче.

- В общем, я тут базу отдыха снял на сезон, курортная зона, озеро. Там бар сейчас делаю, магазин, все дела. Есть кое-какие мысли на счёт опэн-эйров... Как ты смотришь на то, чтобы там поиграть, м? По деньгам не обижу...

Человек - это секундная стрелка часов, что пересекает циферблат жизни. Настало время придать её движению смысл.

«Тик-так. Тик-так. Тик-так.»

P.S. Трек в ваш плейлист: SOCRAT - Сон

Глава 11. «Купец.»

Май 2008.

- Ну, чего там дальше-то было? Пришёл ты в парк, и?- спрашиваю я Жеку, удобно развалившись на заднем сидении его «девятки».

- А?! Аа, точно. Вот, короче,- продолжает сбивчиво он. - Пришёл, я, значит, в парк. А мой класс уже весь разбрёлся по нему, как стадо коров. Хрен знает, где их теперь ловить - темно ж. Вот.

А тут слышу я, значит, голос знакомый. Хуяк, по сторонам - на лавочке Лёха сидит. Ну, это одноклассник мой, короче, Артём его знает. Вот. Ну, и понимаю, короче, что он талый, прям в говно! Почти как я! А сидит он там, пацаны, нихуя не один!

- Ну, и с кем, ёб твою мать, он там сидит?- подключается Тёма с переднего пассажирского.

- Вокруг него пять тёлок, понял! Пять! Выпускницы тоже! Только из другой школы, походу. Я их раньше не видел просто. Такие, прям, «пау-пау»: чулочки, все дела!

- Прям пять? А как ты в темноте-то их сосчитал?- улыбаясь, интересуюсь я.- Ты что, в очках ночного видения был? Ахахах!

- Ахахах! Под «шмурдяком» он местным был! Ахахах! А от него не то, что в темноте начнёшь видеть, будущее начнёшь предсказывать!- смеётся Артём.

- Ахахаха!

- При чём тут шмурдяк? Бля, да я их потом посчитал уже, когда подошёл, заебали!

- Ну, так получается, что ты к ним всё-таки подошёл или чё?- весело продолжает Тёма, жестикулируя.- Так и говори: «Подошёл туда, там пять тёлок»! Так долго рассказываешь, пиздец!

- Да погоди ты! Я ж хочу атмосферу передать!- чуть обиженно отвечает ему Жека и тянется к «торпеде», на которой лежит пачка «Kent».

- Хуесферу!- выдаёт Тёма и движением руки просит у него сигарету.

- Юльку я искал, Юльку! С параллельного.

- Юлька... Юлька... Подруга Седого, что ли?

- Ага.

- Хуясе ты тип! У них же там любовь-морковь, все дела!

- Ага! Великая любовь, прямо до самого гроба!- Жека подкурил сигу чёрным «фёдором».- Мы с ней всю последнюю четверть в школе тайно мутили и всё такое.

- Бля, я Седому это расскажу, он тебе ноги переломает! Ахаха!- Тёму явно всё это очень забавляет.

- Да я ему сам переломаю, братан, как нехуй делать!- добавив хрипотцы своему голосу, парирует Жека.- Тем более - это когда было-то, вспомни! Года четыре назад?

- Что было?- отвечает Артём.

- Наш выпускной в школе.

- Да больше уже...

- Тем более... Ну, это всё похуй, пацаны, на самом деле! Я ж не об этом вообще начал,- стряхивая пепел в открытое окно, декларирует Жека.- Подхожу я такой, короче, чтобы узнать, где мне Юльку найти, понял. А он сидит такой, типуля, прикиньте, король, блять, а вокруг него пять тёлок! Пять, пацаны! И прям щебечут все такие, смеются, прикиньте! Ахах! А Лёха - это такой, короче, как этот... Как его там, блять?! Ну, этот...

- Пидор?!Ахахах!- взрывается Артём.

- Ахахахах!

- Да нет же! Какой пидор?! Тот тип, что по балконам лазил и тёлок драл всю дорогу!

- Казанова, что ли?- блещу эрудицией я.

- Да, точняк! Казанова! Из башки вылетело, просто... Так вот. Короче, Лёха, типа, наш местный Казанова тогда был. Хрен знает, что в нём тёлки находили такого, но он всегда был в центре их внимания, козёл.

- Ахаха! Ну, дальше-то что? Ты можешь уже ближе к сути, Казанова хуев?- выдыхая табачный дым, весело говорит Тёма.

- Так ты не перебивай меня, и я расскажу нормально, ёбаный в рот!- Жека начинает злиться, но продолжает.- Ну, и я такой, короче, выплываю из кустов, типа: «Тыры-пыры/растапыры, хуй-муй/хуй-жуй, девчонки, как сами, вся хуйня!» Они мне там чёт хрюкнули в ответ, а я в это время падаю рядом с Лёхой. Он пиздец как рад меня видеть, короче, и, типа, такой: «Это Жека - мой дружбан! Прошу любить и жаловать!» В таком духе.

- Давай лучше музыку врубим! Ты задрал уже так долго эту хуйню рассказывать, братан!- перебивает Жеку Артём.- Ванёк, у тебя ж есть диск с собой?

- Yes,- отвечаю я и несильно хлопаю себя по карману куртки, где лежит «болванка» с музлом, которое я записал специально для Купца.

- Ты чего такой нетерпеливый-то, а?!- в голосе Жеки звучат нотки обиды,- я ему, значит, тут историю ахуительную рассказываю! А он ещё и выёбывается сидит! Хрен я тебе, что расскажу больше, понял?!

- Да ладно тебе, Жек! Рассказывай дальше, мне вот интересно, что там было,- поддерживаю его я.- Тём, пусть закончит!

- Да без «бэ», чё...

- Ну, так вот, короче... Так.. Ээм... Бля, с мысли меня сбил своим пиздежом,- закинув обе руки на руль, произносит Жека,- так...А! Он такой, типа: «Это Жека, всё такое!» А они, прикиньте: «хи-хи», такие, и начинают, по очереди: «Наташа, Наташа, Наташа, Наташа, Наташа!»

- Тебя заело, что ли?

- Пять Наташ, заебал! Прикиньте! Пять тёлок и все Наташи!

- Ахаха!

- Ну, это, конечно, ахуеть какая интересная история, братан! Только при чём тут Купец?- после небольшой паузы, с невозмутимым лицом задаёт вопрос Артём.

- В смысле?

- В карамысле! Я Ваньку начал рассказывать про Купца, ты меня перебил и начал нести эту свою поебень про каких-то Наташ. Вот я тебя и спрашиваю: причём здесь Купец?

- Как это причём? У него же сестру Наташей зовут! Вот я и вспомнил! Ахуенная, кстати, тёлка!

В белой «девятке», припаркованной возле небольшого магазина, воцарилась абсолютная тишина, что начала уже смешиваться с тихим треском, расплывающегося в улыбке, Жекиного лица,  который перекидывал, развернувшись в пол-оборота, свой весёлый взгляд с меня на Артёма и обратно, пытаясь уловить нашу реакцию.

- Я, конечно, дружище, всегда знал, что ты отбитый,- прервал это молчание Тёма.- Но ты, один хуй, не перестаёшь меня удивлять!

И мы разразились громким смехом, который напомнил мне тот самый променад с моими пацанами и наш коллективный «ржём» над всем подряд, от этого мне стало немного грустно. Просто многое с тех пор изменилось: моё место жительства и люди, что меня окружают. Да и сам я теперь чувствую себя как-то иначе. Но внутренние ощущения пока достаточно смутные - хочется только фестивалить и трахаться.

Я полностью сменил свой круг общения, быстро влившись в компанию своего брата, так как переехал к нему до момента, пока не найду себе квартиру. Произошло это почти сразу после того, как бывшая исчезла из моей жизни.

О прошлом мне напоминают лишь ключи от нашей маленькой однушки, изредка побрякивающие в моём кармане.

Хозяйка дала мне две недели на то, чтобы освободить хату. Я молча предоставил бывшей право первичного очищения занимаемой площади от своего хлама, так как желания случайно пересечься с ней на лестничной площадке у меня совсем не было. Плюс, я ещё не нашёл места, куда передислоцировать всё нажитое непосильным трудом. Точнее, я ещё даже и не начинал искать. Да, и в целом, мне абсолютно похуй, где территориально располагаются ненужные мне вещи, ведь сейчас у меня есть другие, более важные задачи - фестивалить и трахаться.

Я не выходил на связь с бывшей с того самого момента, как озвучил ей своё решение. Но почему-то я твёрдо уверен, что она поняла меня правильно и уже давным-давно покинула нашу серую девятиэтажку, уехав на внедорожнике Алексея в закат, прихватив с собой кучу своих ебучих тряпок. И кота. Вот кота жалко. Хотя, нет. Тоже похуй.

Никаких внутренних переживаний или душевных терзаний по поводу разрыва с бывшей я не испытываю. И этот факт одновременно и радует, и пугает меня.

Ладно.

- Мдааа! Ну, ты, Жека, конечно, тот ещё кадр,- начал Артём.- Но смех смехом, а время уже пять. Заводи, хули, погнали, заберём Тоху, а потом до Купца.

- Легко,- весело отозвался Жека и повернул ключ в замке зажигания.- Ванёк, чё там, давай музло новое врубим?

Я протянул ему маленький бумажный конверт с диском, взамен получил сигарету, подкурил её и снова откинулся на спинку сидения.

Когда наше авто плавно тронулось с места и колонки начали выдавать «Heads Will Roll» от Yeah Yeah Yeahs, в ремиксе от A-Track, Артём неожиданно спросил:

- Так, а Лёха-то чем сейчас занимается?

Жека задумчиво промолчал, а после некоторой паузы серьёзным голосом произнёс:

- Умер в прошлом году...«Ханкой» передознулся...

- Мда уж... Навали ещё громкости, чё ты?!

- Ща…

Следующие шесть минут, в нашей машине звучал только плотный басс.

Я мысленно прикидывал, как это - трахать сразу пятерых Наташ, а после думал о том, какого это - умереть от передозировки кайфом. Типа, ты умираешь о того, что тебе очень хорошо. Или не очень, раз ты умер... Но, как не крути - это страшно.

Почти так же страшно, как зайти в свою «аську» и прочитать там сообщения от Иры. Но, как и в случае с бывшей, мне не очень-то хочется показываться ей на глаза, пусть даже и виртуально.

И я снова делаю то, что умею лучше всего - забиваю хуй и просто исчезаю, растворяясь в окружающем меня пространстве, словно дым, который я выпускаю сейчас из своих лёгких.

- «Kent» - залупа какая-то. «Парлик» намного круче,- вдруг произнёс я.

- Да не было там «парлика», пришлось это брать!

Да и хуй с ним.

- Так ты Юлю-то нашёл или нет?- тушу окурок в пепельнице и вопросительно смотрю на Жеку.

- Не, я тогда проводил одну из тех Наташ, заблевал ей весь подъезд, а потом пошёл домой.

- Ну, ты и ловелас, конечно, братан!

- А то!- усмехнулся Жека и крутанул регулятор громкости магнитолы вправо.- Казанова!

***

Когда я впервые услышал про Купца, в моей голове всплыл образ Оффенбаха из «Республики Ш.К.И.Д.» - книги, которую я очень любил перечитывать в детстве. И, стоит признать, представлял я его себе именно так, как описали мне его «тёзку» Пантелеев и Белых: «крупный, волосы тёмные, плечи широкие». Но, как оказалось, ничего общего, кроме погремухи, у них не было. Возможно, Олежа Купцов, в тайне от всех, тоже имел какое-то особое, длинное имя, типа «Олег Карл-Мария Эрнст Готфрид Генрих Дитрих Кауфман фон Купцов», но доказательств этому нет. Зато в моей личной коллекции ебальников для персонажей из книг, теперь есть ещё один новый ебальник. Ура.

Купец был хорошим знакомым Артёма, что автоматически сделало его хорошим знакомым и для Жеки, а после, и для моего брата тоже. С последним Олег начал общаться наиболее близко после того, как узнал, что его младший брат, то есть я - действующий диджей в одном из лучших клубов города, и увидел во мне поставщика свежего музыкального материала. Именно на этой почве, как я предполагаю, он и горит желанием со мной познакомиться.

Учитывая, что брат владел почти всей моей музыкальной коллекцией и мог легко подкинуть Купцу новых треков, я не понимал, в чём смысл этого знакомства, но делал вид, что мне это интересно. И мне действительно стало это интересно после того, как пацаны рассказали мне, что Купец - это сумасшедший фанат «хауса», включая все его возможные ответвления. И всё, что его интересует в этой жизни, так это слушать хорошую клубную музыку.

- Он просто прикуривает пару «плюх»,- говорит мне брат, пока мы едем к Олегу.- Потом садится на диван, включает свою супер аудиосистему и слушает!

- Ахах! Бля! Вот так просто сидит и слушает, что ли?

- Ага! Может так несколько часов просидеть!

Ахуеть! Я должен увидеть, как под моё музло просто сидят! Да и вообще просто сидят под «клубняк»! Обычно, подобную музыку включают для каких-то динамичных моментов: в машине, при уборке квартиры или в наушниках, когда куда-то очень спешишь. То есть, этот «вайб» и ритмика низких частот, априори заставит твоё тело пульсировать в такт! Как при этом сидеть, не двигаясь? Хуй его знает.

Ладно.

- Вот тут у меня колонки. Я их сюда и сюда воткнул,- спустя какое-то время говорит мне Купец, с нескрываемой гордостью демонстрируя свою аудиосистему.- Мне перепаяли «усилок», плюс, я в этой и этой ещё сам «серединки» «перемотал». Тут «пищалки» «троили» немного, я их в ремонт отдал, поэтому не обращай внимания на то, что «верхушка» не вся звучит так, как надо. А вот «сабики» у меня хорошие.

- И сколько у тебя тут?

- Ну, тут получается две по «50», эти два по «100», ну, и четыре по «25», вроде. Но я ж говорю, что «усилок» перепаян, контакты все почищены, провода хорошие, переходники почти все «джеки», так что, по-любому, больше номинала. А так, навскидку - где-то полкиловатта, наверное.

- Нихуя себе!- не скрывая изумления, произнёс я.- А соседи как реагируют?

- Да они привыкли уже!

А мне нравится этот парень!

- Ну, хули, давай тогда заценим новый тречок!- улыбаясь, протягиваю Купцу свой диск.- Втыкай третий. Мне интересно, как у тебя низкие-средние и средние-высокие звучат!

- Сейчас послушаем. У меня, если честно, сейчас проблемы с качественной музыкой, чтобы можно было местных бабок прокачать нормально!- засмеялся он и, попятившись назад,

по-хозяйски рухнул на диван, нажав при этом кнопку «play» на маленьком пульте.

Serge Devant feat. Hadley - Addicted (Original Mix) высветилось на экране.

Я обратил внимание на то, что весь звук был выставлен с учётом расположения основного слушателя и выставлен он был весьма профессионально. Я медленно перемещаюсь по небольшому залу однокомнатной квартиры и осторожно наблюдаю за поведением Купца.

- Этот трек очень хорошо сведён,- обратился я к нему,- им можно проверить, насколько правильно выстроен твой эквалайзер. Это нужно, чтоб треки, которые сделаны ещё лучше, играли просто ахуеть как круто!

- Да, ништяк! Ну, трек неплохой, но я чуть подинамичнее люблю! Пожёстче!

Я бросил взгляд на стоящего у окна брата. Он мне коварно улыбнулся, а я ещё коварнее улыбнулся ему в ответ и снова обратился к Купцу:

- Короче, сейчас чуть прибавь «низ», плюс низкие-высокие. «Серединку» можешь ещё наболтать, процентов на десять. «Верх» вроде норм.

- Так. Ща. Погоди, открою. Средние, да?

- Средние. Можешь ещё эти две полосы поднять вверх. Вот эти...- уверенно говорю ему я, указывая на экран телевизора, по которому расплылось главное меню многоканального эквалайзера.- Так нормально, да.

- Готово.

- Ну, тогда втыкай пятый трек.

Kid Cudi & Crookers - Day'n'Nite (Original Mix).

С кухни вернулись Жека и Артём.

- О, этот трек ваще ахуенный!- выкрикнул Жека, но его голос растворился в плотном потоке звука, заполнившим собой всю комнату.- Ванёк, мне тоже запиши его в тачку!

«Ок!»- киваю ему я.

«Вверх!- машу уже Купцу рукой.- Делай ещё громче!»

Когда я был маленький, отец взял меня с собой в командировку. Мы шли по одной из центральных улиц города Иркутск, и я, увидев палатку с мороженым, выклянчил одно фруктовое. Мы прошли несколько улиц, и я захотел ещё. Отец посмотрел на меня, улыбнулся и мы пошли обратно, чтобы купить два.

Я вспомнил это потому, что уверен, в тот момент у меня были точно такие же большие, святящиеся от счастья глаза, прямо как у Купца сейчас. И если тогда мне даже не пришлось топать ногами, как обычно это делают дети, чтобы получить желаемое, то Олежа, будто метроном, отбивает такт ступнями обеих ног.

Корпус его тела лишь немного покачивается из стороны в сторону, а в остальном он чем-то напоминает мне «Сына человеческого» из-под кисти Магритта: руки по швам, только вместо яблока - круглое, улыбающееся лицо, а на голове копна тёмно-русых волос вместо котелка.

Чуть позже я спросил его, почему он практически не двигается, хотя, по всем признакам видно, что он хочет танцевать. Купец ответил мне, что просто не умеет этого делать.

- Я чёт всегда обламывался, знаешь,- откровенно признался мне он,- в школе ещё или в лагере летом. Все танцуют, а я нет. Стеснялся пиздец сильно. Вот у меня это и осталось до сих пор. Просто слушаю, короче! Мне норм! Треки, кстати, ахуенные! Спасибо за диск!

- Нет проблем! Потом ещё запишу, если нормальное что-то появится!- пожав ему руку, ответил я,- а ты давай, залетай ко мне в клуб! Заценишь звук нормальный!

- Бля, было бы ништяк!- ответил он и я увидел в его глазах так хорошо знакомую мне искру. Ту искру, которую я как будто бы забыл и давно потерял. Потушил, накрыв колпаком из каких-то ебучих сантиментов.

Ведь и мои глаза когда-то точно так же горели! В «Клетке», например. Почему я вдруг решил, что достиг предела своих диджейских возможностей? Нихуя подобного.

Всю дорогу домой я думал лишь об «Эдэме» и о том, что мне необходимо сделать для того, чтобы стать одним большим приёмником той самой энергии и впитывать все вибрации целиком, вырвав из своей груди этот разъём из миллиона маленьких чёрных точек .

Правда, я ещё не совсем понимаю, каким именно образом я всё это сделаю, но встреча с Купцом навела меня на мысль, что человек накапливает энергию постоянно, не обязательно только на танцполе. И отдаёт он её с такой же периодичностью. Только вот кому, если его энергетический канат не подключен к сотням других таких же?

Вот этот мужчина, например, сидящий сейчас за баром с кислым лицом, тоже накапливает энергию. И я должен найти какой-то универсальный способ, чтобы заставить его отдать всю её мне. Необходимо сделать каждого человека в клубе участником всего этого энергетического обмена, даже если он и не планирует выходить на танцпол. Подключить его к общей энергетической системе удалённо, без использования ебучих нитей, а после выжать до последней капли, будто это последний чайный пакетик в камере смертников.

Вдобавок ко всему, огромную роль также играет качество материала, который я воспроизвожу. И это не только высокий уровень битрейта, но и техническое состояние оборудования. Эти сраные «пищалки» постоянно горят, значит, что-то не так в коммутации, усилителях, лимитере, компрессоре, либо эквалайзере. Нужно звать Саню и ковыряться, ковыряться, ковыряться... Ещё раз спасибо Купцу за наводку.

На ровном месте я получил огромный запал мотивации и желания что-то делать. Сейчас мне хочется как можно быстрее вернуться к своим «пионерам» и начать уже что-то придумывать, дабы реализовать свою идею фикс.

Каждый присутствующий в клубе человек танцует!

Просто один это активно демонстрирует, а другой, наоборот, очень хорошо скрывает.

Ну, что ж, я снова беру в свои руки тот самый мяч...

P.S. Трек в ваш плейлист: Sub Focus - Solar system