flaviadelus

давайте, пожалуйста, жить.

не стараться,

не думать о жизни,

не пробовать выжить,

давайте, пожалуйста, жить.

песни, танцы -

не самое главное даже,

не книжки,

давайте смеяться лишь искренне, честно,

и врать тоже можно, краснея и нет -

вот только не скучно,

вот только не пресно,

чтоб чувствовать жизнь наяву и во сне,

и знать, что живёшь, и пугаться такому,

и слышать, как в небе текут облака,

наивно и нежно,

и быть невесомей,

чем пух тополиный, взмывая в закат,

и быть тяжелее огромного дома,

одними глазами пугая людей,

не важно, важнее - быть с жизнью знакомым,

любить, ненавидеть ее и балдеть,

коснуться, отпрянуть, вздохнуть, раствориться,

смотреть через радужные витражи,

следить за летящей над городом птицей.

мы все ещё дети.

нам нравится жить.

Сегодня пасмурность накрыла

Людей, идущих чередом.

Летела птица белокрыла,

Тащила в клюве чей-то дом.

Я так смотрю, а это мой!

Родная дверь, родные окна,

И крыша под дождем намокла...

Мне захотелось вдруг домой.

Спешу, бегу, лечу за птицей,

Хочу я отобрать свой дом,

Но, как бы мне не торопиться,

Она все время за углом.

Что за напасть, мой дом украли!

И где мне жить теперь? Беда!

В тоске, в невиданной печали

Пошёл, не зная сам, куда.

Плетусь. В душе с чего-то пусто,

Ну как с чего-то — дома ж нет.

Ни холодильника, ни люстры,

И не на чем накрыть обед.

В груди стучало глухо сердце.

Я напрочь обо всем забыл.

Мне не на что и опереться,

И негде мне набраться сил...

А после злюсь. Ну как так можно?!

Какая наглость! Беспредел!

Нет-нет, я вылезу из кожи,

Найду, куда мой дом летел!

И вдруг... Стою перед калиткой.

А впереди - тропа и дверь...

Мой дом родной - как на открытке.

И как глазам своим тут верь?

Зашёл. Все было как в тумане.

Какую птицу видел я?

Здоров я вроде бы, не пьяный,

Но думал, что лишён жилья.

Я сел на стул. Вздохнул устало.

Подумал: «Как же хорошо!»

Спасибо той, что дом украла,

За то, что я себя нашёл.

бог мертв.

его тело

закопано на олимпе.

его отпевали ра и будда.

до земли расстелили ковёр.

он умер от гриппа.

у младенца христа - простуда.

бог умер две тысячи лет назад,

может, немного больше.

за ним скончался иисус.

потом родился новый - в польше.

в небе рыдала гроза

и смерть сломала косу,

когда и тот умер.

в сумме, боги очень болезненны и слабы.

знаешь, им

сколачивает гробы

весь ершалаим.

до нашего времени дожил один,

верьте или не верьте.

мы носим его у себя в груди.

это бог смерти.