Ключ
Я бы хотела в стихах рассказать, как старик Бог срывает виноград, как надменно смеется при этом себе в рукав. Но ты в это время набиваешь в трубку такой крепкий табак, что губы у меня дрожат. И меня наполняет молчание.
Хотела бы написать в стихах о природных катаклизмах, о голоде или войне, но почему то всюду незримо стоишь ты, а мне от того больнее вдвойне.
И мне бы от тебя такого в коротких фразах, длинных платьях, на высоких каблуках - во всем, что ты так любишь и ценишь, сбежать на свой риск и страх.
Переиначить, сделать тебя верлибром. Не анапестом, дольником, ямбом. Сделать гулящей рифмой, отсутствующим ритмом, просто словесным потоком. А потом не узнать.
Открывать заново, как Америку, как тайну, как дверь в тайную комнату, ведущую в театр. Где одна пьеса, где один актер. И тот постоянно скалится, смотря на тебя в упор. Играет так плохо, фальшиво.
До этого ты видел эту постановку. Верил каждому слову, находил логос, а сейчас утратил связующую нить, потерял суть. Осталось только немного вопросов.
Как отсюда выйти?
Кому оставить ключ?
1.05.17
