Ключ. Комната I
Яркий солнечный луч бил через окно прямо на кровать. Воздух, липкий и густой, застыл без движения. Зеркало пускало зайчика на корпус гитары, который отражал его в монитор компьютера. За окном скрипели цикады.
Вдруг истошно запищало. Моё тело, изнемогавшее в жарком сне на кровати, подскочило, обнаружив миру лохматую бороду и заспанные глаза.
-А… что такое… - забормотал я.
-Пора вставать! Пора вставать! – кричал противный электронный голос в перерывах между писком.
-Да заткнись ты уже… встаю я. Лучше музыку поставь. Случайный порядок давай. Да погромче.
Писк прекратился. Колонки, стоявшие по краям от монитора, моргнули индикаторами, и зазвучало лёгкое кантри. Шлёпнув ногами по полу, я поплёлся в ванную. Из зеркала на меня смотрело лохматое чудище с красными глазами. Поплескав в лицо водичкой, я попытался пригладить волосы. Безрезультатно. Ладно, так сойдёт.
Подвывая музыке, я вернулся в комнату. Дверь закрылась.
-Боб, что у нас на сегодня? – спросил я, натянув футболку, и теперь прыгал на одной ноге, пытаясь попасть другой в штанину джинсов.
-Встреча с N… в 11-00, потом сеанс в кино в 14-50. И всё, до вечера никаких записей, - приглушённый голос, казалось, исходил откуда-то издалека.
-Ты где есть вообще? Потише сделай, - музыка притихла.
-Предположительно, под подушкой, - услышал я из-под подушки.
Я скинул её на пол и извлёк на свет массивные часы-компьютер. Я назвал его Бобом в честь Боба Марли. Никаких общих черт, просто помутнение разума в отдельно взятое мгновение. Застегнув Боба на запястье, я взял гитару, накинул ремень на плечо и встал перед зеркалом в героическую позу с высоко поднятым грифом. Покачивая головой в такт музыке, я подбирал на ходу аккорды. Получалось не очень, но кого это волнует?
-А теперь все вместе! – крикнул я и, подняв приветственно руки, качал головой и топал ногой, выкрикивая текст песни.
-До встречи с N… осталось 20 минут.
-Ох, ё! Чего ж ты молчишь!? Вырубай музыку!
Гитара тут же была прислонена к кровати, я подбежал к двери и дёрнул ручку. Вопреки ожиданиям, дверь открываться отказалась. Что это было? Я недоверчиво глянул на дверь, подёргал ещё, но без видимого результата. Тогда я дёрнул изо всех сил, выгнувшись назад и уперев ногу в стену.
-Да что за… - я отошёл от двери и непонимающе уставился на неё. Дверь молчала, а Боб ехидно (насколько это возможно для ИИ) ляпнул:
-Заперто, очевидно.
Я наклонился к ручке двери, осмотрел всё внимательно и обнаружил под ней замочную скважину. Потыкать в неё пальцем? Умно.
-Да как так-то, здесь отродясь замка не было!
-Зарегистрирована замочная скважина. Замок цилиндрового типа. Заперт, - подсказал Боб.
-И откуда оно тут? – я всё-таки поковырял её ногтем.
-Нет информации.
-Чтоб тебя… Боб, звонок N…!
-Нет сигнала сотовой сети.
-Ещё лучше, - я отошёл к кровати, сел на неё и уставился в дверь. Кажется, я схожу с ума.
Цикады скрипели.
-Входящее сообщение. Номер не определён. Читать? – подал голос Боб.
-Читай! – а что ещё делать?
-Живая музыка хранит ответы.
-…всё?
-Да.
-Бред какой-то.
Рука автоматически потянулась к гитаре. Бессмысленно перебирая струны, я сверлил взглядом дверь. Что-то блеснуло в розетке гитары, под струнами. Подняв бровь, я перевернул гитару, потряс. На колени упала свёрнутая бумажка. Что бы это могло быть?
-Это ещё что… - пробормотал я, разворачивая записку. – «Взгляни на себя…» - дальше запись обрывалась, явно разрезанная пополам.
Я осмотрел свои руки, ноги, чувствуя себя последним кретином. Затем подошёл к зеркалу, чтобы рассмотреть себя получше – вдруг что пропустил? - и увидел торчащий из-за рамы уголок ещё одной бумажки. Развернув её, прочёл:
-«…кем ты был и кем ты стал». Что? Что ещё за чушь? Кем я был?..
Боб ответил:
-Вы были: ребёнком, учеником, студентом, скрипачом.
-Спасибо, кэп. И кем же я стал, по-твоему?
-Сейчас вы: работник ООО «Город-Телеком», гитарист, певец…
-Так, так, стоп. Что там было в сообщении? Про музыку?
-Живая музыка хранит ответы.
Скрипачом, говоришь. Не люблю загадки, он тут, кажется, есть смысл.
-Ну-ка, ну-ка…
Я бросился к стулу, поставил его рядом со шкафом, залез и снял чехол со скрипкой. Сдул с него пыль, и, спрыгнув на пол (привет соседям!), открыл его на кровати. Привет, дорогая, давно не виделись. Бережно достав скрипку, я осмотрел её и отложил в сторону. Так же внимательно рассмотрел смычок. Ничего. Проверим кармашки. Куски канифоли, старые струны, ключ на кольце. Ключ? Откуда?
-Интересное дело, откуда бы…
Ну что, будем пробовать. Я подошёл к двери, вставил ключ в скважину. Вроде подходит… Щёлк – замок открылся. Уже неплохо. Я потянул дверь на себя, заглянул в проём и немного ошалел.
Вдруг истошно запищало. Моё тело, изнемогавшее в жарком сне на кровати, подскочило, обнаружив миру лохматую бороду и заспанные глаза.
-А… что такое… - забормотал я.
-Пора вставать! Пора вставать! – кричал противный электронный голос в перерывах между писком.
-Да заткнись ты уже… встаю я. Лучше музыку поставь. Случайный порядок давай. Да погромче.
Писк прекратился. Колонки, стоявшие по краям от монитора, моргнули индикаторами, и зазвучало лёгкое кантри. Шлёпнув ногами по полу, я поплёлся в ванную. Из зеркала на меня смотрело лохматое чудище с красными глазами. Поплескав в лицо водичкой, я попытался пригладить волосы. Безрезультатно. Ладно, так сойдёт.
Подвывая музыке, я вернулся в комнату. Дверь закрылась.
-Боб, что у нас на сегодня? – спросил я, натянув футболку, и теперь прыгал на одной ноге, пытаясь попасть другой в штанину джинсов.
-Встреча с N… в 11-00, потом сеанс в кино в 14-50. И всё, до вечера никаких записей, - приглушённый голос, казалось, исходил откуда-то издалека.
-Ты где есть вообще? Потише сделай, - музыка притихла.
-Предположительно, под подушкой, - услышал я из-под подушки.
Я скинул её на пол и извлёк на свет массивные часы-компьютер. Я назвал его Бобом в честь Боба Марли. Никаких общих черт, просто помутнение разума в отдельно взятое мгновение. Застегнув Боба на запястье, я взял гитару, накинул ремень на плечо и встал перед зеркалом в героическую позу с высоко поднятым грифом. Покачивая головой в такт музыке, я подбирал на ходу аккорды. Получалось не очень, но кого это волнует?
-А теперь все вместе! – крикнул я и, подняв приветственно руки, качал головой и топал ногой, выкрикивая текст песни.
-До встречи с N… осталось 20 минут.
-Ох, ё! Чего ж ты молчишь!? Вырубай музыку!
Гитара тут же была прислонена к кровати, я подбежал к двери и дёрнул ручку. Вопреки ожиданиям, дверь открываться отказалась. Что это было? Я недоверчиво глянул на дверь, подёргал ещё, но без видимого результата. Тогда я дёрнул изо всех сил, выгнувшись назад и уперев ногу в стену.
-Да что за… - я отошёл от двери и непонимающе уставился на неё. Дверь молчала, а Боб ехидно (насколько это возможно для ИИ) ляпнул:
-Заперто, очевидно.
Я наклонился к ручке двери, осмотрел всё внимательно и обнаружил под ней замочную скважину. Потыкать в неё пальцем? Умно.
-Да как так-то, здесь отродясь замка не было!
-Зарегистрирована замочная скважина. Замок цилиндрового типа. Заперт, - подсказал Боб.
-И откуда оно тут? – я всё-таки поковырял её ногтем.
-Нет информации.
-Чтоб тебя… Боб, звонок N…!
-Нет сигнала сотовой сети.
-Ещё лучше, - я отошёл к кровати, сел на неё и уставился в дверь. Кажется, я схожу с ума.
Цикады скрипели.
-Входящее сообщение. Номер не определён. Читать? – подал голос Боб.
-Читай! – а что ещё делать?
-Живая музыка хранит ответы.
-…всё?
-Да.
-Бред какой-то.
Рука автоматически потянулась к гитаре. Бессмысленно перебирая струны, я сверлил взглядом дверь. Что-то блеснуло в розетке гитары, под струнами. Подняв бровь, я перевернул гитару, потряс. На колени упала свёрнутая бумажка. Что бы это могло быть?
-Это ещё что… - пробормотал я, разворачивая записку. – «Взгляни на себя…» - дальше запись обрывалась, явно разрезанная пополам.
Я осмотрел свои руки, ноги, чувствуя себя последним кретином. Затем подошёл к зеркалу, чтобы рассмотреть себя получше – вдруг что пропустил? - и увидел торчащий из-за рамы уголок ещё одной бумажки. Развернув её, прочёл:
-«…кем ты был и кем ты стал». Что? Что ещё за чушь? Кем я был?..
Боб ответил:
-Вы были: ребёнком, учеником, студентом, скрипачом.
-Спасибо, кэп. И кем же я стал, по-твоему?
-Сейчас вы: работник ООО «Город-Телеком», гитарист, певец…
-Так, так, стоп. Что там было в сообщении? Про музыку?
-Живая музыка хранит ответы.
Скрипачом, говоришь. Не люблю загадки, он тут, кажется, есть смысл.
-Ну-ка, ну-ка…
Я бросился к стулу, поставил его рядом со шкафом, залез и снял чехол со скрипкой. Сдул с него пыль, и, спрыгнув на пол (привет соседям!), открыл его на кровати. Привет, дорогая, давно не виделись. Бережно достав скрипку, я осмотрел её и отложил в сторону. Так же внимательно рассмотрел смычок. Ничего. Проверим кармашки. Куски канифоли, старые струны, ключ на кольце. Ключ? Откуда?
-Интересное дело, откуда бы…
Ну что, будем пробовать. Я подошёл к двери, вставил ключ в скважину. Вроде подходит… Щёлк – замок открылся. Уже неплохо. Я потянул дверь на себя, заглянул в проём и немного ошалел.
Отлично! Жги ещё!
Интересно, что будет дальше)