И все-таки, я люблю готовить
Приспичило, мне, знаете ли, готовкой заняться. Вероятно, толчком поступило то, что днем у меня фоном шли видосы ютубовские вроде Обломова и прочих кулинарных блоггеров. Решила делать яйца по-шотландски и какие-то картофельные бомбочки с беконом и сыром. Сходили в магазин с мамой, купили недостающих ингредиентов, притащили домой. Мама ушла заниматься цветами, я осталась на кухне. Разложила перед собой компоненты будущего блюда и медленно, вдумчиво начала готовить. Сначала все шло очень гладко: духовка для бомбочек на 200, пока греется, я варю яйца для — неожиданно-то как! — яиц, пока идут те самые жуткие 4 минуты после кипения, я мою картошку, ну и так далее. Все как по маслу, что, кстати, напрягало немного. Через часа полтора, все что должно было быть в духовке уже даже приготовилось, и я, чтобы не тратить три литра масла во фритюрнице, решила сделать ее бюджетный аналог — кастрюлька с 1л на плиту. Поставила. Чтобы не бездельничать, пока масло закипает, я стала формировать те самые шарики: яйцо в мешочек завернуть в лепешку из фарша, потом в панировку, в сырое яйцо и снова в панировку. То и дело подглядывала под крышку — не закипело ли? Нет, даже не думало. Минут через 10, стала формировать из идеальных по форме шаров чуть более идеальные по форме шары, все так же поглядывая в кастрюльку. Масло спокойненько стояло, не шевелясь, не кипя, не бурля и вообще, нагло и неподвижно глядя на меня со всем своим маслячьим ехидством. Что ж, мне было не к спеху. Протерла все поверхности мыльной губкой, влажной губкой, сухой тряпочкой. Посмотрела на масло. Выдраила плиту, пол. Посмотрела на масло. Выкинула все ненужное. Посмотрела на масло. Помыла посуду. Посмотрела на масло, бурча на всю квартиру, что сейчас уже я кипеть буду, а не оно. Мама предложила поесть то, что можно. Я посмотрела на масло. На сороковой с небольшим минуте от стояния маслица на шестерке (самый сильный «огонь» на нашей индукционной плите) мы с мамой сидели за столом и ели «бомбочки». Идя делать кофе маме и чай себе, я даже не взглянула на масло, но мысленно показала ему средний палец — теперь-то оно никуда не денется. Минут через пятнадцать, доев, мы подошли к плите. Переглянулись. Мама открыла крышку. Масло, как ни в чем не бывало, спокойненько себе было налито в кастрюльку, и если бы не тепло, которое оно излучало, можно было вполне решить, что его только-только налили и оно комнатной температуры. Мама, уточнив, что именно я хотела в масле жарить, подцепила шумовкой один шарик, и, полная решимости, непоколебимости и твердости в деянии опустила его в масло.
Вот скажите, вы знаете, что происходит со сгущенным молоком или же медом, когда вы опускаете в него тяжелое? Ну, блинчик там, сложенный вчетверо, или вареник, под давлением вилки, сырник, под давлением уже пальцев? Эта вкусная сладкая густота приподнимается вокруг вдавленного в нее предмета — Архимед, здарова! — и очень плавно растекается вокруг, сливаясь с уровнем меда/сгущенки. А теперь увеличьте, пожалуйста, скорость давления и вес. Или же оставь все как есть, разведите сгущенку водой (или не извращайтесь, и возьми просто ультрапастеризованное молоко «Домик в деревне», «Пармалат», «Обычное молоко, блин» 3.2%), и заснимите все на слоумо. И, пока вся эта красота будет происходить, благодарите всех богов, что опыт проводится не на диване, а, скажем, на столе, застланном предварительно пищевой пленкой: молоко разольется. В данном случае, вареником на вилке был мясной шарик с яйцом, вилкой — масса, умноженная на скорость, с которой мама опускала его, молоко — кипящим маслом, а столом, бережно застеленным пленочкой — плита. Начисто почти мной вымытая полчаса назад. И знаете, плеска не было слышно даже не из-за плавности введения инородного тела в жидкость, а из-за шипения, от которого уже привыкшая к разного вида шумам в нашем доме собака довольно быстро ретировалась как можно дальше от места действия. Белый масляный пар повалил в комнату, мы с мамой ошарашено глядели на кастрюльку, друг на друга, на пар, на плиту, залитую маслом, которое до сих пор продолжало вытекать на нее... Первой очнулась мама, ставшая вычерпывать ложкой масло из сего филиала одного из тех самых котлов в аду для кого-то там лично приготовленных. Я стала промокать лужи масла на плите салфеточкой, что, правда, ситуацию спасало несильно. Поняв всю тщетность наших занятий, мама отрешенно задала сакральный вопрос:
— А не пора ли их достать? Тут вон покоричневело уже все как уже...
— Да у них — в ролике, то есть, ютубовском, — там все тоже было коричневым, это нормально.
Мама поднимает шумовку, показывая просто иссиня-черный шар идеальной формы (все-таки, я молодец), и тихонько так спрашивает:
— Вот такое?
Дикий ржач оглашает всю квартиру. Шар вытащен, положен в миску, мы стоим, все еще посмеиваясь, оглядываем квартиру, заволоченную жирным белым туманом, я (кажется, я, хотя может быть и мама) иду открывать балконную дверь, окно, входную дверь.
В интернете пишут, что температура кипения рафинированного масла 227 градусов по Цельсию. Фигня все это. У нас было 266.5 — ради интереса замерили — и ничегошеньки ровным счетом не произошло. Вообще. Ну, до тех пор, пока шар не опустили. Хотя, так обычно пишут те, кто ничего в чем-то не понимают, и они просто рукожопы. Пусть так :')
