Слишком человек, чтобы быть Человеком
Ты, чьего имени я не знаю, толкнувший девушку, которая шла впереди тебя. Толкнувший так, что она чуть не влетела в стену, зацепившись о дорожную сумку идущей перед ней женщины. Представь на минуту, что это твоя беременная девушка. Что это она возвращалась домой, а какой-то двухметровый парень свалил ее с ног и даже не обернулся, не говоря об извинениях. Представь, что она неудачно упала и сильнее допустимого ушибла живот. Представь, что скорая не приехала вовремя. Не спасли. Представь, что твой ребёнок никогда не вдохнет просто потому, что какой-то двухметровый амбал слишком спешил, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, глядящий волком за свободное место в общественном транспорте. Представь, что это твоей седой Матери не уступили в проклятом троллейбусе. Матери, которая пахала для того, чтобы ты был жив и ни в чем не нуждался, чтобы тебе было, что жрать, Матери, которая не спала ночей ради того, чтобы ты был здоров. Что это твоя больная Мать с вечно скачущим давлением и стабильно кружащейся головой, дрожащими руками и ноющими костями, еле стоит в этой давке просто потому, что точно такой, как ты сидит прямо перед ней, уткнувшись глаза в спинку чужого сидения. Он слишком устал, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, прошедший мимо, когда заметил потасовку, услышал женские крики. Представь на минуту, что это на теле твоей сестры появляются кровоподтеки. Что это твоя сестра, быть может, еще ребенок, не смогла убежать и это ее изнасиловали за углом, рядом с вонючей горой мусора. Это твою сестру изнасиловали, сломали пару ребер и оставили подыхать в грязи. И это твоя сестра видела, как кто-то проходит мимо и звала на помощь, до последнего верила, что ещё не конец, что ей помогут. Это твоя сестра ни разу в жизни еще не кричала так громко, по звериному, потому что это было последней верой. Она кричала, а человек, проходивший мимо, втянул голову поглубже в ворот и пошел своей дорогой. Может, даже сжал кулак в кармане - ведь ему жаль, но он ничего не может сделать - вдруг, это семейные разборки, а он слишком труслив, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, поднявший руку на ребёнка. Я знаю, что тебе его не жаль...сейчас не жаль. Ты зол, ведь ребёнок не слушался и ты хотел ограничиться затрещиной, а теперь ты сжимаешь ворот футболки своего сына и смотришь в его глаза, уже абсолютно сухие, красные, в левом глазу лопнул от удара сосуд. Ты, ты знаешь о чём думает сейчас твой ребенок? Он не верит в Бога. Потому что если бы Бог был, он не допустил бы такого... ни за что бы не допустил. Твой сын не верит в Бога, но с каждым твоим прикосновением к его телу, он отчаянно повторяет, как молитву: "Пусть это скорее закончится! Пожалуйста! Пусть это закончится!" Ему страшно и он молчит, терпит и ждёт, пока в тебе закончится злость и ты швырнёшь его на пол, или кровать. Швырнёшь и пойдёшь курить. А твой ребёнок вырастет духовным калекой и всю свою жизнь будет тебя ненавидеть, ведь ты был слишком раздражён, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, бросивший своего ребёнка... Представь, что ты вдруг начал слышать его мысли... Знаешь, как часто он думает, жив ли ты? Где ты? А главное - почему ты его бросил? За что? Твой ребёнок не может понять, что же с ним не так, чем он так не угодил тебе? В чём он виноват? Твой ребёнок считает себя уродом, потому что ты бросил его, тебе было противно на него смотреть. И каждый день. Каждый чёртов день он ждёт, что вдруг зазвонит телефон и на другом конце провода будет именно твой голос, что когда-нибудь ты придёшь и усадишь его на колени, и поправишь растрепанные волосы, и, непременно, заметишь разбитую коленку, и отругаешь его за двойку, накажешь... сделаешь хоть что-то, чтобы просто быть. Тебе всё равно. Ты слишком нуждался в свободных вечерах, чтобы быть Человеком....
И самое страшное - что это лишь мизерная часть того, что можно сказать о тебе.
Ты, чьего имени я не знаю, думаешь, что я ничем не лучше, потому что я слишком человек, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, глядящий волком за свободное место в общественном транспорте. Представь, что это твоей седой Матери не уступили в проклятом троллейбусе. Матери, которая пахала для того, чтобы ты был жив и ни в чем не нуждался, чтобы тебе было, что жрать, Матери, которая не спала ночей ради того, чтобы ты был здоров. Что это твоя больная Мать с вечно скачущим давлением и стабильно кружащейся головой, дрожащими руками и ноющими костями, еле стоит в этой давке просто потому, что точно такой, как ты сидит прямо перед ней, уткнувшись глаза в спинку чужого сидения. Он слишком устал, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, прошедший мимо, когда заметил потасовку, услышал женские крики. Представь на минуту, что это на теле твоей сестры появляются кровоподтеки. Что это твоя сестра, быть может, еще ребенок, не смогла убежать и это ее изнасиловали за углом, рядом с вонючей горой мусора. Это твою сестру изнасиловали, сломали пару ребер и оставили подыхать в грязи. И это твоя сестра видела, как кто-то проходит мимо и звала на помощь, до последнего верила, что ещё не конец, что ей помогут. Это твоя сестра ни разу в жизни еще не кричала так громко, по звериному, потому что это было последней верой. Она кричала, а человек, проходивший мимо, втянул голову поглубже в ворот и пошел своей дорогой. Может, даже сжал кулак в кармане - ведь ему жаль, но он ничего не может сделать - вдруг, это семейные разборки, а он слишком труслив, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, поднявший руку на ребёнка. Я знаю, что тебе его не жаль...сейчас не жаль. Ты зол, ведь ребёнок не слушался и ты хотел ограничиться затрещиной, а теперь ты сжимаешь ворот футболки своего сына и смотришь в его глаза, уже абсолютно сухие, красные, в левом глазу лопнул от удара сосуд. Ты, ты знаешь о чём думает сейчас твой ребенок? Он не верит в Бога. Потому что если бы Бог был, он не допустил бы такого... ни за что бы не допустил. Твой сын не верит в Бога, но с каждым твоим прикосновением к его телу, он отчаянно повторяет, как молитву: "Пусть это скорее закончится! Пожалуйста! Пусть это закончится!" Ему страшно и он молчит, терпит и ждёт, пока в тебе закончится злость и ты швырнёшь его на пол, или кровать. Швырнёшь и пойдёшь курить. А твой ребёнок вырастет духовным калекой и всю свою жизнь будет тебя ненавидеть, ведь ты был слишком раздражён, чтобы быть Человеком.
Ты, чьего имени я не знаю, бросивший своего ребёнка... Представь, что ты вдруг начал слышать его мысли... Знаешь, как часто он думает, жив ли ты? Где ты? А главное - почему ты его бросил? За что? Твой ребёнок не может понять, что же с ним не так, чем он так не угодил тебе? В чём он виноват? Твой ребёнок считает себя уродом, потому что ты бросил его, тебе было противно на него смотреть. И каждый день. Каждый чёртов день он ждёт, что вдруг зазвонит телефон и на другом конце провода будет именно твой голос, что когда-нибудь ты придёшь и усадишь его на колени, и поправишь растрепанные волосы, и, непременно, заметишь разбитую коленку, и отругаешь его за двойку, накажешь... сделаешь хоть что-то, чтобы просто быть. Тебе всё равно. Ты слишком нуждался в свободных вечерах, чтобы быть Человеком....
И самое страшное - что это лишь мизерная часть того, что можно сказать о тебе.
Ты, чьего имени я не знаю, думаешь, что я ничем не лучше, потому что я слишком человек, чтобы быть Человеком.