Тихая охота
Сон на заданную тему, вызванный прочтением Пикабу, за минуту до пробуждения.
Настала грибная пора.
Манулы идут на охоту.
А мы, не проснувшись, с утра,
шагаем с трудом на работу.
Летит самолёт сквозь грозу.
Спешат на вокзал электрички.
А где-то в осеннем лесу
манул собирает лисички.
Торопятся в школу ребята.
Кого-то печалит разлука.
Манул собирает опята,
и жарит на масле и с луком.
Вот ветер холодный задул.
А дождик к окошку прилип.
"Э-э, kurwa", - подумал манул,
заметив вдали польский гриб.
Шагает за груздем манул,
что пахарь за плугом по пашне.
А в небе летает бюльбюль.
Манул засыпает уставший.
Жуёт модератор шашлык.
Грызёт капибара салат.
Манул же к маслятам привык,
и каждой свинушечке рад.
Растёт у пенька шампиньон,
привычный к лесной темноте.
А рифма? Конечно, бульон,
что варит манул на плите.
А кто-то листок повернул
на третье сентября.
Вальяжно ступает манул,
он не волнуется зря.
Бежит по прибрежью Мосул*.
А ветер берёзы согнул.
Вино варит старый гуцул.
Грибы собирает манул.
Читатель, чуток потерпи
Манулу чужды заботы.
Манул собирает грибы.
Манул очень любит охоту.
Мосул - бурая гиена в пустыне Намиб.