Здравствуйте!⁠⁠

Вы знаете... тут такое дело..

Я не умею писать статьи. Вот вообще не умею. Ни образования, ни работ соответствующих у меня не имеется. Мало того с грамматикой и орфографией у меня тоже значительные проблемы. Тем не менее, писать я обязательно буду, просто потому, что хочется.

Это знаете ли, как пение в дУше. Единицы красиво это делают, но кого это останавливает? Правда же?

Что же мне остается? Я могу с вами познакомится для начала. Так ведь?

Мой ник все видят, но я его продублирую —mamStiflers.

Здравствуйте)

Почему такой ник? А нравится мне этот персонаж. Кто это? Для людей покаления 80-90ых можно не вдаваться в подробности, для остальных — кратенько: это достаточно горячая дама, мечта многих друзей ее молодого сына. Есть в этом образе нечто притягательное... Хороша же чертовка)

А у меня что? Совершенно не примечательная офисная работа, семья, друзья, детей нет, есть кошка,заняться особо то и нечем. Жизнь в принципе совершенно среднестатистичекая... Но у меня очень быстрый и скачущий ум. Правда) По манере моего письма, я думаю, это заметно. Так о чем я... Да, о сренестатистической жизни.. Люблю я стихами порой баловаться. Изредка пишу, куда чаще читаю. Есть замечательный автор - Александр Попов. И у него имеется не менее замечательное стихотворение. Рискну поделиться, оно лучше меня объяснит.

ТЕТРАДЬ.

Жил человек на тихой улице — 
обычный, «среднестатистический». 
Среди народонаселения 
страны — ничтожное ничто. 
Стоял в троллейбусе, ссутулившись 
в бегучих бликах электрических, 
и дочке к совершеннолетию 
копил на новое пальто.

А с ним делила жизнь привычную 
его стареющая женщина. 
Счастливый (как когда-то верили) 
лет сто назад их случай свёл. 
Однажды, телевизор выключив, 
он загрустил. И в кухню вечером 
ушёл. Закрыл плотнее двери, и 
с тетрадью сел за старый стол.

И написал он, что створоженный 
закат навис тугими гроздьями, 
что тучи по небу развешены 
тяжёлым стираным бельём… 
Что не должно быть чувств поношенных, — 
Висящих в кладовой на гвоздике, 
и что в любви шальные трещины — 
не отрицание её!

…Она спала. Сиянье лунное 
ей сны начитывало шёпотом. 
Скользнув сквозь стон паркета в комнату, 
он положил на стол тетрадь. 
С утра прочла она. Задумалась. 
Но, потонув в домашних хлопотах, 
его тетрадь уже не вспомнила.

…А он не стал напоминать.

И вот знаете. Я не хочу, чтоб «не напоминать».

Поэтому напоминаю! Я не умею писать, но буду!)