Здравствуйте!
Вы знаете... тут такое дело..
Я не умею писать статьи. Вот вообще не умею. Ни образования, ни работ соответствующих у меня не имеется. Мало того с грамматикой и орфографией у меня тоже значительные проблемы. Тем не менее, писать я обязательно буду, просто потому, что хочется.
Это знаете ли, как пение в дУше. Единицы красиво это делают, но кого это останавливает? Правда же?
Что же мне остается? Я могу с вами познакомится для начала. Так ведь?
Мой ник все видят, но я его продублирую —mamStiflers.
Здравствуйте)
Почему такой ник? А нравится мне этот персонаж. Кто это? Для людей покаления 80-90ых можно не вдаваться в подробности, для остальных — кратенько: это достаточно горячая дама, мечта многих друзей ее молодого сына. Есть в этом образе нечто притягательное... Хороша же чертовка)
А у меня что? Совершенно не примечательная офисная работа, семья, друзья, детей нет, есть кошка,заняться особо то и нечем. Жизнь в принципе совершенно среднестатистичекая... Но у меня очень быстрый и скачущий ум. Правда) По манере моего письма, я думаю, это заметно. Так о чем я... Да, о сренестатистической жизни.. Люблю я стихами порой баловаться. Изредка пишу, куда чаще читаю. Есть замечательный автор - Александр Попов. И у него имеется не менее замечательное стихотворение. Рискну поделиться, оно лучше меня объяснит.
ТЕТРАДЬ.
Жил человек на тихой улице —
обычный, «среднестатистический».
Среди народонаселения
страны — ничтожное ничто.
Стоял в троллейбусе, ссутулившись
в бегучих бликах электрических,
и дочке к совершеннолетию
копил на новое пальто.
А с ним делила жизнь привычную
его стареющая женщина.
Счастливый (как когда-то верили)
лет сто назад их случай свёл.
Однажды, телевизор выключив,
он загрустил. И в кухню вечером
ушёл. Закрыл плотнее двери, и
с тетрадью сел за старый стол.
И написал он, что створоженный
закат навис тугими гроздьями,
что тучи по небу развешены
тяжёлым стираным бельём…
Что не должно быть чувств поношенных, —
Висящих в кладовой на гвоздике,
и что в любви шальные трещины —
не отрицание её!
…Она спала. Сиянье лунное
ей сны начитывало шёпотом.
Скользнув сквозь стон паркета в комнату,
он положил на стол тетрадь.
С утра прочла она. Задумалась.
Но, потонув в домашних хлопотах,
его тетрадь уже не вспомнила.
…А он не стал напоминать.
И вот знаете. Я не хочу, чтоб «не напоминать».
Поэтому напоминаю! Я не умею писать, но буду!)