"Вы все хотите моей смерти"
- Вы все хотите моей смерти! – заявляет она, глядя мне в глаза с такой ненавистью, что становится просто страшно. Кожа на лице похожа на пергамент. Пергамент, обтягивающий кости. Живыми выглядят лишь глаза – хитрые, умные и злые. – Я всё знаю. Знаю, зачем ты пришёл. Давай, делай своё дело.
Ненавижу такие дни. Очень хочется курить. Да и от выпивки бы я не отказался, но присасываться к фляжке сейчас – не лучшая идея.
- Делай! Ах, если бы тут был мой сын, он бы показал тебе!.. Он бы спас меня! Сволочь! Урод! Подонок! – к моему лицу тянутся старые скрюченные пальцы с обломанными ногтями, но здоровяк, осмотрительно вставший у неё за спиной оттаскивает от меня эту фурию, скручивает в два счёта и уводит с глаз долой.
- Убивают! Помогите! – кричит она на весь коридор. – Дайте мне моего сына! Верните мне его! Дайте увидеть!..
- Всё будет хорошо, - произносит за моей спиной приятный женский голос. На плечо ложится мягкая ладонь.
- Нет, - к чёрту приличия, я достаю дрожащими руками фляжку, скручиваю крышку и опустошаю двумя глотками. – Не будет.
Алкогольная пелена скрывает от меня громилу в белом халате и хрупкую фигурку, всё ещё дёргающуюся в его руках.
- До встречи, мам.
