У каждой квартиры свой характер
Вчера почему-то вспоминала свою холостяцкую квартиру)
Почему-то - это когда о чем-то думаешь, а мысли плавно переключаются, как повороты на реке.
И ты словно на лодке плывешь и не знаешь, что там будет, за этим поворотом. Что там твоему взору откроется.
Иногда удивительно получается, когда начинала думать об одном, а потом нечаянно попала в водоворот. С головой ухнула. Вот это да.
И вчера так произошло. Не помню, о чем я начала думать, но плавно перешла к воспоминаниям о своей холостяцкой квартире.
Немного поскучала по своей холостяцкой кухне. Она у меня была очень. Ну, просто очень. Там был такой кухонный шкаф, мм. Не один шкаф. Сейчас это просто называется кухня.
В моей квартире была кухня, которую сделал мой отец. Один. Своими руками. Массивная. Из дерева. Не из дсп. Отполированная лаком.
И стол был большой, квадратный, покрытый скатертью. Не клеенкой. А скатертью. Нежно - оранжевой в большую белую клетку.
И подсвечники на стене. И на стеклянной двери я нарисовала натюрморт. А лампу на потолке покрасила в розовый цвет.
Вечерами мы с подружками сидели на моей офигенной кухне в приглушенном свете за большим столом со скатертью в белую клетку.
Пили вино. Говорили о жизни. Мечтали. Смеялись. Плакали.
А с другой стороны... Не было в той моей квартире теплоты, что ли. Как-то я даже ее немного боялась.
Словно квартира существовала отдельно от меня, а я - от нее. Просто временно нам пришлось соседствовать.
Я приходила в эту квартиру на краю микрорайона, приезжая из шумного центра города, и меня оглушала тишина.
Я включала телевизор. Делала звук погромче. Не важно, что там идет. Лишь бы говорили.
Потому что, попадая в свою квартиру, я как будто попадала в свое одиночество и свои страхи.
Да, это была моя квартира. Новая квартира. В новом доме. И кухня в этой квартире была антуражная и атмосферная. И двери расписаны красками.
Но на стенах лежал незримый отпечаток моей неуютности, бессонницы и ночных кошмаров.
А квартира, в которой я живу сейчас - это мой дом. Я ее так и называю: мой дом. Мой.
Это старый дом. А я когда-то, когда у меня еще своей квартиры не было, мечтала жить именно в таком вот старом доме. В квартире старой планировки. Что-то меня в этом цепляло, манило зайти внутрь и остаться подольше.
Да, я люблю свою старую квартиру в старом доме. Я люблю сад у дома. Я знаю тут всех соседей. И мне в этом доме и в этой квартире тепло. Душевно тепло.
И когда я остаюсь тут одна, на стенах лежит отпечаток уютных вечеров и семейных посиделок.
И кухня тут тоже знатная. Почти комната, а не кухня. И подсвечник на стене. Тот подсвечник, из той жизни. Но в этой квартире он преображается и перестает быть суровым.
Я поменяла, в свое время, много квартир. Если подумать, у каждой квартиры есть свой дух и даже характер. В некоторых я была, как в гостях. С некоторыми мы не сошлись характерами.
А с этой квартирой мы дружим. Да.
Иногда прям накрывает. Стою и оглядываюсь, разглядываю все заново, опять влюбляюсь)
Это мой дом. Мой. И я его люблю.