Прости⁠⁠

Держа последний раз твою руку,

Говорю я лишь жалкое слово: «прости».

Ты не услышишь его,

Ты не почувствуешь руку мою,

Но все же я говорю.

Прости за то, какая я дура.

Прости, что вела себя сухо.

Прости, что даже котенька мура

Дарила больше тепла и уюта.

Прости, что не дала ту «микстуру»,

Спасшую бы тебя от «простуды».

Но лучше бы я дала тебе руку,

Что убила бы ту сонную мухуаа ваш,

Поглотившую в бесконечные сны бесшумно мамулю.

Прости, что была я черства,

Я не знала, что ты не дойдешь до конца.

Я не знала, что такое бывает,

Что мир бывает жесток и суров.

Прости, что не дала тебе сильные крылья,

Что оторвали б от этих оков.

Прости, что дала я надежду,

Но сама же в ней глубоко и увязла.

Прости, что не оправдала тех слов я.

Прости, ведь я все же люблю,

Просто боюсь своих чувств я,

Показать их, как сильно люблю…

Просто выплеск эмоции по поводу ухода моей мамы из жизни, скоро год, как ее нет, а до сих пор не верится. Чувство вины не отпускает, а воспоминания гложат душу. Да, нет рифмы, да, может где то пунктуационные или орфографические ошибки, но я не претендую на место поэта. Это просто крик души, требующий отклика.