Про творческий кризис⁠⁠

Не щипайте белых лошадей

Как мед в горшке, заканчивалось лето.
Последний луч за тучкою погас.
И грустно ржал в курятнике поэта
Уже на треть ощипанный Пегас...

Он так любил гулять речною поймой,
Ничьих границ и правил не поправ,
И все же был злодейски ночью пойман,
Когда дремал, наевшись сочных трав.

Теперь сидит, прикованный к насесту.
Клюет зерно и сохнет на корню.
Под страхом смерти, к месту и не к месту,
Нести пытаясь всякую херню.

Скрипит во тьме разбитая калитка,
Поля окрест туманны и тихи.
Он все, что знал, сказал уже, под пыткой,
И протокол оформлен как стихи.

Наступит завтра, и писака бравый
Опять придет щипать его с утра.
Эх, правды нет! И даже боже правый
На этот раз трагически не прав…

© Азачем