Придумывать сны
– Лапа за лапой. Осторожно. Карниз узкий, а вниз лучше не глядеть. Тебе лучше не глядеть. А я могу. Я вообще что хочу могу. Аж до утра. И немножко потом – ну, пока они не проснутся.
Идём. Тут недалеко. Вот, если хочешь, окно. Мальчик спит. Давай к нему зайдём? Свет даже не выключил. Книжка на подушке, радость моя. Что бы ему такого... придумать. Я тебя зачем с собой взял? Придумай сон ребенку!
И ржёт. Я не могу. Когда ко мне в окно преспокойно залезает здоровый пушистый кот, этакая смесь Бегемота, Чешира и всех моих кошмаров сразу, и, лыбясь свозь подкрученные усы, как ни в чем не бывало зовет придумывать людям сны – я тогда схожу с ума и отказываюсь что-нибудь понимать. Пойти, конечно, не отказался. Дурак, что ли. Иду.
Сон – это же сложно. Вот какой ему? Я сам в детстве смотрел, как ухожу жить в Африку. И ещё – дверь в стеклянную комнату с книгами в стене кухни. Сколько потом наяву искал – комнаты в стене не было, – но я как-то не заморачивался. Потом, думал, появится. Дождался. Появилась.
– Ну, ты придумал? Комнату? Кота? Ладно. Ты – сегодня гость, а завтра, – щурится, – кто завтра-то будешь?
Не придумал еще? Я придумаю.
Идем.
Друг мой, это, знаешь ли, дело сложное – людям сны придумывать. Но ты справишься. Я же тоже хочу выходной. Вот и устроил себе – зашел к перовому неспящему и завербовал в помощники. У тебя неплохо получается. Сюда еще заверни – учительница.
Давай ей про лес, она любит. Тихо-спокойно, птицы на руки прилетают, тень под деревьями. Хороший сон, я б сам такой смотрел.
Я зачем-то закрываю глаза и начинаю придумывать. Представляю лес с деревьями, кроны которых смыкаются куполом над головой. Влажный мох под ногами. Какую-то мелкую птицу, свистящую с ветки. В орнитологии никогда не смыслил, но это же сон, всё можно. Сон! Что-то взрывается у меня в голове, и я еще сильнее зажмуриваюсь от вспышки. Сон! Всё! Можно!
Тропинки моего леса заворачиваются узлами, отделяются от земли и начинают танцевать в воздухе – длинные земляные полосы, похожие на воздушных змеев. На ближайшем кусте появляется гроздь лиловых ягод – на каждой любопытный мышиный нос с усами. Сразу дюжина полосатых котов начинает за ними охоту. Корни куста сдергивают друг с друга землю, как дама снимает перчатку с пальцев. Одновременно начинают двигаться все деревья, моя маленькая птица взлетает – и в ее свисте я узнаю ликующий мотив «Jingle Bells». Мой будильник. Кот закрывает сенсорный экран тяжелой лапой, едва я успеваю открыть глаза. Фыркает в усы, смотрит на меня синими глазищами. А потом начинает ржать, совершенно по-человечески.
– Хорош помощничек. Попросили сон выдумать – вот вам, пожалуйста! Со-он, всё как полагается, всё можно.
Он убирает лапу с замолчавшего телефона, спрыгивает с кровати и, обернувшись, говорит:
– Главное ты понял. Всё можно! Тогда, когда это – сон!
И уходит. В моё окно на восьмом этаже.
Через несколько мгновений я слышу с улицы хриплый голос:
– Десять дней у меня отпуск! Пока сам справишься!
Я хватаюсь за лицо, чтобы проверить, не появились ли на нём кошачьи усы. Почему-то это тревожит меня сейчас больше всего.