Последний заказ⁠⁠

Город спал, укутанный в осенний туман. Сергей, водитель с пятнадцатилетним стажем, прикурил третью сигарету за час. Смену он брал только ночную — меньше пробок, меньше болтовни. Но сегодня было тихо даже для полуночи. "Еще одна поездка, и домой", — подумал он, свернув к вокзалу.
Там ее и увидел.
Женщина в белом плаще стояла под фонарем, лицо скрывал капюшон. Рука, поднятая для остановки, была бледной, почти фарфоровой. Сергей притормозил, задняя дверь тихо хлопнула.
— Куда? — спросил он, не оборачиваясь.
— На кладбище, — ответил хриплый голос.
Он хотел отказаться. Но палец уже стучал по навигатору. Маршрут пролегал через промзону — темные склады, разбитые дороги. Сергей крякнул, прикидывая цену.
— Три тыщи, — заломил он цену как минимум в два раза выше чем выдало бы приложение.
— Поехали, — прошелестело из-под капюшона.
Пассажирка неподвижно сидела за спиной. В зеркале — только черная пустота под капюшоном.
— Холодно вам? — пробормотал он, включая печку.
Ответа не последовало. Радио зашипело, выплюнув обрывки фраз: «…погиб в ДТП… тело не найдено…». Сергей вырубил его. В груди заныло — так всегда, когда вспоминал ту аварию. Полтора десятка лет назад он выжил чудом, а его Ласточка разлетелась вдребезги о грузовик.
— Вы… давно за рулем? — внезапно спросила женщина.
— Вечность, — усмехнулся он.
— А после смерти тоже водите?
Сергей резко нажал на тормоз. Машину занесло.
— Что за глупости?! — обернулся он.
На заднем сиденье никого не было.
Сердце колотилось, как молот. "Всё пиздец, глюки… Не выспался" — пытался убедить себя. Но неожиданно обнаружил что уже незнамо сколько стоит недалеко от кладбищенских врат.
Он рванул с места. Фары выхватывали из тьмы обвалившиеся заборы, ржавые ворота. Наконец, навигатор объявил: "Точка назначения достигнута". Перед ним возвышались чугунные ворота кладбища.
— Нахуй, похуй — прошипел Сергей, судорожно выжимая сцепление, от чего мотор захлебнувшись заглох. — К черту всё это!
Но что-то белело подле решетки врат. Он пригляделся подсветив фонариком — детская игрушка, заяц с оторванным ухом. Такая же была у его дочки… в последний день.
Ледяной ветер донес шепот:
— Папа?
Сергей вышел озираясь. Женщина в белом стояла в трех шагах, капюшон сброшен. Лицо — хоть и повзрослевшие, но сходство с его Лизой, погибшей в той аварии было несомненным. Вот только глаза были пустыми, словно у манекена, да багровый рубец украшал белоснежную шею.
— Ты обещал забрать меня из школы, — сказала она. — Почему ты не приехал?
Сергей отшатнулся. Ноги подкосились. В ушах звенело: он помнил, как вылез из искорёженный машины, как бежал за помощью…
— Но…, но ты же погибла, — прошептал он.
— Нет, — девушка указала на кладбище. — Ты умер тогда. А я ждала.
За ее спиной поплыл туман, открывая ряды могил. На ближайшей камне фото: его лицо, дата.
— Пора, папа, — Лиза протянула руку.
Сергей взглянул на свои ладони. Сквозь кожу просвечивал асфальт.
Вдалеке завыла сирена. Полицейская машина мчалась к кладбищу, но Сергей уже не слышал. Его пальцы растворились в воздухе, как сигаретный дым.

P.s. "С другими моими произведениями можно ознакомиться вот тут http://author.today/u/kutris