Понты⁠⁠

Знаешь. Я разных людей встречал. С разными разговаривал. Вот бывает сидит напротив внушительный такой старец. По годам стар, да сила в руках и глазах плещется словно. Вещи правильные говорит, смотри жестко и прямо в душу тебе будто.
Ты съеживаешься под взглядом этих глаз светло-голубых. Седина эта еще прибавляет сто очков во внушительности.
И вот все тут правильно. Мужик знает чего говорит, жизни повидал, горя и радости ковшом зачерпнул и выпил. Мудрость веков будто под этими веками.
И все, с кем про него говоришь - они того же мнения. Так же его видят, ну герой постаревший, жесткий и правильный. И боятся все его злить.
А потом как-то так случается, что настроение у тебя в говне, ни говорить ни слушать не хочется. А этот статный, сильный, умный высокий и мускулистый мужик все пиздит тебе и пиздит свои нотации в уши. И ты в сердцах его нахуй отправляешь.
Скукоживается все внутри по началу, ждешь чего-то страшного, когда осознал чего ляпнул.
А оно не происходит.
Он просто повышает голос и гневно так, басовито, выдает: "Юра!".
А ты ему, "Иди нахуй, сказал!", уже расслабившись. Просто проверяя еще разок, правильно ли понял.
А он затыкается и куда-то пропадает его этот огонь в глазах, и плечи скукоживаются.
А ты завидуешь.
Человек всю жизнь на понтах выживает.
И ведь получается, блять.