Освенцим. Часть 1. Рассвет.
Все окутано туманом, на скамейке спит бездомный, прислонившись спиной к старой кирпичной кладке. Моя дорога лежит через парк, так быстрее. Странно, я в этом городе всего два дня, но все слишком просто и знакомо, остается только включить музыку и постараться не замочить кеды в росе и расплывшейся земле. Прыжок через лужу, еще один. Слишком сильный туман. А вот и вокзал, даже в столь раннее утро там кипит жизнь. Хотите 10 бубликов за 3 злотых? Или может хлебную косичку. Каждый второй пытается стрелять сигареты или просить пару центов на дорогу, потому что потерял кошелек. Но мне пора внутрь. Слишком туманно. Шелест переговоров летит по залу, но нет того обычного ощущения утренней дремы, как на других вокзалах. Скорее монотонность, все тот же туман, что и внутри. На табло мигают строчки отправлений. Ближайший автобус до Освенцима через 20 минут, все как я и планировала, пора к кассе.
- Один билет до Освенцима, пожалуйста.
- Билетов нет.
- А на рейс через 40 минут?
- Билетов нет.
- А на сколько есть билеты?
- Билетов нет, идите к водителю. Следующий.
Что ж, слишком долгий путь позади, чтобы уйти. Автобус уходит с шестой платформы. Значит мне пора. На нижнем ярусе вокзала тумана нет. Нет и голосов. Даже дама в лотке с кренделями и бубликами сидит очень тихо и также тихо наливает редким покупателям утренний кофе.
Но где же шестая платформа? Круг по ярусу. Еще один. А вот она, знака было не видно. Не видно из-за людей. Они сидят на поребриках, на сумках, на чемоданах, на асфальте. Стоят группами и в одиночку, опираясь на колонну со знаком. Тихо переговариваются и пьют кофе. Запах кофе столь силен, что не ощущается ничего боле. Пытаюсь узнать про очередь, говорят, что очереди нет. На табло все так же светодиоды отсчитывают время до отправления. Пока можно осмотреть потенциальных попутчиков. Большая часть из них похожи на меня: на ногах кеды, за плечами рюкзак, наушники на шее, неизменный кофе в руках и взгляд, сочетающий интерес и усталость. Пожалуй, это из-за слишком туманного утра. Но вот пара, они уже в возрасте, явно супруги, в ногах мужчины бордовый чемодан с наклейкой Модлина, видимо, едут домой. А вон та дама, с деловым портфелем и в юбке в лучших традициях Советского Союза без конца протирает очки платком. Интересно, что привело на эту платформу того пожилого господина в ковбойской шляпе и таких же ботинках? На всех остальных платформах едва ли наберется хотя бы треть от количества, ждущих рейс до Освенцима.
Каждый, выезжающий с подземной парковки автобус, сопровождается тщательным вглядыванием в табличку и вздохом разочарования. Но вот, вот и он. Это даже не автобус, типичная наша междугородняя маршрутка, не счесть, сколько раз я на таких ездила. В ней 14 мест. Нас больше 30. Водитель подъезжает, на возмущенные восклики немецких студентов говорит, что каждый четный рейс осуществляется микроавтобусом. И зовет в салон пассажиров с билетами, остальных отгоняет от дверей. Все 14 мест заняты. Прошу водителя продать мне билет, на что он беспрерывно повторяет, что сидений больше нет. Расстроенная толпа отходит от маршрутки. Один из немцев говорит: «А я могу стоять!». Водитель спокойно кивает и продает билет. Меньше, чем за минуту, все 6 стоячих мест в проходе заняты. Это были три шумных немца, бородатый француз, итальянка Лив и я. Мы поехали.