Метро 3022 Game Over
Не знаю, что на меня нашло, но, словно очнувшись из анабиоза, я вдруг решил продолжить заброшенный (зря!) проект. В надежде на дополнительный стимул я решил результат каждого приступа графоманства вываливать сюда. Предыдущий и первый сеанс был встречен не восторженно, но пару поклонников нашел )). Да и рыцари свежего, как-то пропустили. Хотя, возможно была нехилая битва плюсов и минусов... Не знаю.
Это роман-пародия на цикл романов и всех (+/- 50 шт.) фанфиков "Метро 2033". Да, в предыдущем и, собственно, первом посту на эту тему, забыл указать изначальное название - "Game Over". Очень не уверен, точнее, уверен процентов на 70%, что в какой-то момент заброшу это все к черту, поэтому и сунулся с этим "богатством" сюда, как пытающийся бросить курить человек кричит об этом во всех соцсетях. Честно говоря, друзья, то, что я пишу, мне нравится. Знаю, поймут не все. Да. Их комменты либо вгонят меня в депрессию (А вот хрен вам!), либо вдохновят еще сильнее. Разве что в другом месте публиковаться начну. Но, скорее всего, все будет выглядеть прозаичнее. Мне тупо надоест, я буду занят работой, халтурами, домом и чем-нибудь еще и... прощай хорошее (потенциально) произведение.
Потенциально - потому что... это, по сути, черновик. Я выпил немного пива, забил, что завтра рано вставать, и решил написать хоть строчку. Весь мой стимул - это моя прихоть. Так и с "Бахусом" было. Слил неплохую в общем-то книгу (только доработать) в никуда.
Итак, (открываем очередную банку пива) продолжаем.
Глава 2 Истина где-то рядом (продолжение)
- И вот ведь в чем проблема, - уже серьезно проговорил я, - КАК я попал в вашу реальность, КАК я загрузился в тело в этого вашего гы-гы, Мартынки?
- Не смей! – прошипела Фатинья, - смешного нет здесь ничего!
- Ясно. Но имена у вас… Мягко говоря, непривычные для моих времени и места. Прости, Фатинья… Гы-гы!
- Да пошел ты в нютонову трещину, шлюхоброд!
Айболитыч поиграл желваками. Даже очки зашевелились.
- Прости еще раз, Фатя. Я больше не буду. И вообще – я больной, относитесь ко мне соответствующе! Дайте уже сказать! Я человек, из другого времени, явно из другой реальности, параллельной вселенной, если хотите. Прошу сохранить мое присутствие здесь в тайне, ибо только оставаясь инкогнито, я, возможно, сумею вернуть все на круги своя.
- И Мартынку тоже? – моментально среагировала Фатя.
- Не знаю, увы, но рад, что ты наконец-то приняла ситуацию. Я – Михаил. Миша. Мишка, все эти имена приемлемы. Мир? – я протянул эскулапам руки – Фатьке правую, Айболитычу левую. Нет, я не мстительный, просто они так сидели по отношению ко мне.
- Тревога! - Заорал ворвавшийся шкет, - Нютоны пришли, картошу мнякают! Всех на подмогу! Отче сказал! Живо, живо!
Шкет был худой как кочерга и такой же чумазый. Белки его вытаращенных глаз добавили света помещению.
Айболитыч убрал в карман изолентовые очки и резко поднялся, просто загляденье, прям, ведьмак какой! Возраст и подвижность.
Фатя тоже вскочила, видимо, частенько подобное происходит, отработано все уже.
Я посмотрел на свои непожатые руки и тоже вскочил, просто за компанию. «Кто не скачет тот москаль», пронеслось в голове. В глазах потемнело, но ненадолго. В углу палаты заметил охапку средневекового оружия, схватил самый огромный меч. А как иначе нам, попаданцам, без огромного меча?
- Брось меч, идиот, - заорал Айболитыч, - его чем сильнее рубишь, тем он тверже становится. Это же нютон! Шпагу хватай, шпагу!
О, шпага – это мое! Крапива не даст соврать! Три-четыре сезона усиленных тренировок в деревне у бабки с дедом сделали меня мастером арматурной шпаги и врагом крапивы номер один. Теперь она меня даже через обувь жалит.
Я бросил меч и, порывшись в железе, достал позолоченную усеянную самоцветами рапиру. Странно, что сразу не заметил. Все что я хотел, – это биться с какими-то нютонами, будто в крови это у меня. Словно я только и делал что уничтожал несчастных нютонов. Пришла пора узнать, что это такое.
Мы выбежали на платформу. Ну как, платформу… Представьте себе трехэтажные карточные домики из гипсокартона, связанные друг с другом жердями, штангами от строительных лесов, ремнями безопасности и чем-то похожим, надеюсь, на глину.
- Куда? – крикнул я, обращаясь к Айболитычу
- Вон туда! – ткнул Айболитыч пальцем. Там картошины долы, и энти гады их топают! Убивать их надо! Я грю, множить их на нуль! Кроме того, - задрал доктор узловатый палец в потолок, - они являются отличным, я бы сказал, лучшим удобрением! Ну… когда умрут, конечно… Ну, бегим уже, а то без нас затычут!
Я, чувствуя себя лабораторной мышью, метнулся за внезапно раздвоившимся в плане психики Айболитычем в гипсокартоновый лабиринт. Метров через пятьдесят, что, как по мне, многовато для половины станции метро, но вполне нормально, скажем, для Мегатонны, мы выскочили на перрон. Перрон – это то место, где по утрам, путем коленно-локтевых поединков, пришедшие к цивилизации москвичи, научились выстраиваться в очередь еще до прихода поезда, дабы нежелающие ехать стоя, могли пожертвовать очередными тремя-шестью минутами ради возможности вздремнуть по дороге на работу.
Та часть станции, где в мое время, пришедшие к цивилизации москвичи по утрам становились в очередь еще до прихода поезда была засыпана… Э-э… Да дерьмом она была засыпана! Дерьмом вперемешку с объедками, гнилыми грибами и овощами, другим биоразлагаемым мусором и снова дерьмом. Поскользнувшись на этом счастье, и с трудом удержав равновесие (спасибо рапире, может, ей имя дать?), я внезапно осознал, что позабыл обуться. Да чего уж там, я, блин, и одеться забыл - кальсоны без пуговиц на ширинке да белая косоворотка без всяких узоров, солдатское нижнее зимнее белье. Ни дать, ни взять – белый конь и рыцарь в одном лице!
На том месте, где должны были расти рельсы, была проложена картошка. Собирать урожай рановато – только цвести некоторые кусты начали, тем понятнее желание аборигенов защищать свою завтрашнюю пищу. У входов (выходов?) в туннели стояли вооруженные колющим оружием жители.
Да боже ж мой! Эти, так называемые, нютоны, походили на личинки майского жука, крали их называли. Только большие. Ужасненькая жесть!