Ложь⁠⁠

Поэзия это миф,
Поэзия это яд -
Я будто шальной комдив
Из букв боевой отряд
Раскинул, построил в ряд.
И шлемы на них горят,
Огонь источает взгляд.
Их копий ежи торчат
Им, кажется, нет преград -
Они разорят твой град
Из старых больных солдат.
Пусть лучше царя наряд
Несут, и ведут меня в сад,
Где девы мнут виноград,
И головы преклонят
Пускай мудрецы твои...
Но сказку порушит тролль

Поэзия это миф,

Поэзия это боль.

И яд в руках подлеца:

Поэт разорвет котят,
Чтоб так надорвать сердца.
Подлец говорит - "ты - царь,
Тебе не хватает дворца".
И лезет на твой алтарь
И ловит тебя на живца
И хвалит тебя. Фигляр.
Ты чувствуешь силу бойца
И, радуя продавца,
Ты, совесть свою, как овца,
В объятия подлеца
Бросаешь, едва вкусив
Рифмованного холодца
С такогож как ты глупца.
И только впитаешь яд
Поэта-писаки-лжеца
Подлец говорит - "ты - тварь,
Люби меня словно творца"
И вот уж тебя едят,
Ты подан ему на стол.
Поэзия это яд,
Поэзия это боль.
Поэзия это это грязь,
Поэзия это миф,
Когда осознать боясь
Насколько твой дух ленив,
Что ты узнаешь лишь трех,
Кто умер давным давно -
"Вот Пушкин - он, да, не плох,
А все что сейчас - говно".
И так разграничив мир:
Что смог ты понять, что нет,
Пометишь своим клеймом
"Вот тута хуйня", "тут бред".
И если тавром своим
Поэзию назовешь -
Отвечу что это миф,
Поэзия это ложь.