Лабиринт памяти⁠⁠

Пролог: Осколки

Голографическое изображение жертвы зависло в воздухе, её застывшая улыбка словно насмехалась надо мной. Молодая, красивая, успешная… Что толкнуло её в бездну, к коду тринадцать? В вычищенных до стерильного блеска воспоминаниях не было ни боли, ни отчаяния. Лишь пугающая пустота, словно кто-то вырвал из книги жизни последние страницы, оставив после себя лишь фантомную улыбку на безжизненном лице.
Пронзительный писк коммуникатора резанул по нервам, вырвав меня из кошмара, который с навязчивой регулярностью преследовал меня последние три года. Три года как я очнулся в больнице с дырой в памяти, размером с целую жизнь.
— Детектив Рэй, код тринадцать, район Старый город, — бодро отрапортовал женский голос из динамика, словно речь шла о доставке пиццы, а не о чьей-то трагедии.
Старый город… Лабиринт узких улочек, где прошлое тесно переплеталось с настоящим, где за вычурными фасадами старинных домов скрывались тайные лаборатории, торгующие запретными воспоминаниями. Именно там в этом оплоте контрастов, в последнее время стало слишком много кода тринадцать.
Я с трудом проглотил горькие таблетки, пытаясь заглушить головную боль, вечного спутника моей амнезии. Три года я бродил по лабиринту собственной памяти, тщетно пытаясь найти выход. Кто я? Кем я был? Врачи разводили руками, коллеги смотрели с брезгливой жалостью словно на живой труп. Только старый инспектор Морган, с его вечно красным носом и прокуренным голосом, не чурался меня.
— В мире стертых воспоминаний ты как дома, Артур, — сказал он мне однажды, похлопывая по плечу. — Привыкай. Тут каждый второй ходит со стертой памятью. Забыть что-то неприятное? Обратился в клинику — и готов. Чистый лист. Новая жизнь.
И он был прав. В мире где воспоминания можно купить, продать или просто стереть, отдел Воспоминаний — последний оплот реальности. Мы словно мусорщики на свалке памяти, пытаемся собрать осколки правды, склеить разбитое зеркало чужого «я».
Я накинул тяжелый плащ, чувствуя знакомую тяжесть кобуры на поясе. Погружение… Сегодня мне предстояло нырнуть в мутную воду чужого сознания, найти ответ на вопрос, который не давал мне покоя: что скрывается за загадочной улыбкой жертв кода тринадцать? И почему на запястье каждой жертвы вытатуирован этот странный символ, который я никогда раньше не видел?
Глава 1. Зазеркалье

Старый город встретил меня пеленой удушливого смога, пропитанного запахом жареных каштанов и дешевого машинного масла. Узкие улочки зажатые между высокими, мрачными зданиями, казались черными расселинами в теле мегаполиса. В воздухе висела взвесь голографических реклам мерцающих яркими кричащими цветами.
Место происшествия находилось в глухом переулке, в тени полуразрушенного каменного здания которому судя по виду было не меньше пары веков. Полицейские кордоны отсекали зевак, которые толпились у входа в переулок, жадно обсуждая подробности трагедии. Я предъявил свой жетон полицейскому, который охранял проход, и он неохотно пропустил меня, бросив на меня тяжелый взгляд.
— Еще один любитель покопаться в чужих мозгах, — пробормотал он себе под нос.
Я не стал обращать внимания на его слова. Полицейские всегда с недоверием относились к детективам отдела Воспоминаний. Для них мы были не более чем вуайеристами рыскающими в чужом белье.
В переулке было темно и сыро. Тело молодой женщины лежало на грязном асфальте, накрытое белым полотном. Рядом суетились криминалисты в защитных комбинезонах, собирая образцы и делая фотографии. Старый инспектор Морган, опираясь на свою трость, наблюдал за их работой, его лицо было хмурым и сосредоточенным.
— Артур, рад тебя видеть, — пробасил он, не отрывая взгляда от тела. — Наша красавица — Клара Вальмонт, известная художница, работала в жанре виртуальной реальности. Успешная, богатая, знаменитая. И вдруг — бац! — код тринадцать.
Я присел на корточки рядом с телом, внимательно разглядывая лицо мертвой женщины. Её черные волосы были разбросаны по асфальту, словно воронье крыло. На бледном лице застыла та самая загадочная улыбка, которая не давала мне покоя уже неделю. На запястье — уже знакомый мне символ: круг перечеркнутый зигзагообразной линией.
— Что говорят её воспоминания? — спросил я, доставая из кармана плаща нейроинтерфейс — небольшое устройство, похожее на стильную флешку. — Есть что-нибудь необычное?
Морган тяжело вздохнул, потирая подбородок.
— Её нейрочип полностью очищен. Никаких записей, никаких воспоминаний. Чистый лист. Как будто она родилась за пять минут до смерти.
Я нахмурился. Это было слишком подозрительно. Стереть все воспоминания — очень дорогая процедура, доступная лишь немногим. Зачем это было нужно успешной художнице? И что означал этот странный символ на её запястье?
— Ну что ж, посмотрим, что скажет её зазеркалье, — пробормотал я, вставляя нейроинтерфейс в специальный разъем на виске. — Приготовь нейросканер, Морган. Похоже, нам предстоит увлекательное путешествие.
P.S.
— Зазеркалье… — произнес я, записывая это слово в блокнот. — Звучит поэтично. Как отражение в кривом зеркале.
Артур скептически усмехнулся, потирая усталый лоб.
— Поэтичного тут мало. Это всего лишь остаточный след воспоминаний, который остаётся в нейронах даже после полной очистки нейрочипа. Как отпечатки пальцев на стекле, которые можно обнаружить с помощью специального оборудования.
— И что же можно увидеть в этом "зазеркалье"?
— Оно не даёт полной картины, это лишь обрывки образов, эмоций, сенсорных ощущений. Иногда это лишь путает, создаёт ещё больше вопросов. Но иногда даже эти крохи информации могут пролить свет на то, что кто-то очень хотел скрыть.
— Звучит интригующе. Значит у нас есть шанс узнать, что же произошло с Кларой Вальмонт, несмотря на то, что её нейрочип чист?
Артур взглянул на меня с прищуром.
— Шанс всегда есть. Но и риск тоже. Зазеркалье — это опасное место. Там можно легко потеряться, утонуть в чужих страхах и заблуждениях.
— Но вы же не боитесь, детектив Рэй? — спросил я, не скрывая улыбки.
Артур ничего не ответил, лишь мрачно посмотрел на меня и отвернулся.