БЗБ: будни злого библиотекаря 1
Добрый день, пикабутяне!
Я уже достаточно долго читаю "Пикабу", но никогда не писала сама; так, хихикала...
А тут произошло глобальное (с моей точки зрения) событие: я уволилась из школы (20+лет работы) и, сидя дома, решила описать некоторые интересные истории из моей школьной жизни. Будет много идиотизма: как детишечек, так и родителей и посредственного начальства (по моей теории, есть начальство непосредственное (директор), а есть - посредственное (во всех смыслах этого слова...).
Слабонервных, яж-матерей (отцов; ребёнков и др.) прошу не читать - взрыв мозга (вернее, того, что вы им заменяете) гарантирован.
Всем прочим - велком! Вас ждёт моральный треш, он же - работа в школьной библиотеке...
Итак: история первая. Как всегда, всё начинается, так сказать, ab ovo - от яйца...
В злобных девяностых я, тогда ещё студентка института культуры славного городу Хабаровска, пришла в школу. Тогда ещё существовал такой хитрый финт ушами, как двухмодульное обучение: суть в том, что отучившись по профилю в училище (сейчас их окрещивают колледжами или филиалами институтов) с хорошим дипломом, можно было поступить заочно в институт на третий курс. Таким образом, образование становилось высшим, ты можешь работать и зарабатывать опыт попутно с дипломом.
Итак - я библиотекарь, прошло уже месяцев пять с моего устройства на работу, прихожу я, значит, к девяти, пытаюсь открыть дверь (ключ, зараза, заедал), как вдруг из-за угла вылетает тело! Нет, не так - ТЕЛО!
Эдакий "Афанасий - восемь на семь" в спортивном костюме а-ля "Абибас", и на бегу начинает вещать что-то вроде: "Пжалста-пжалста- меня-счас-порвут!..". Хмыкаю про себя, мол, порвёшь такого, как же, открываю дверь и пропускаю внутрь "жаждущего знаний".
Пока снимала куртку, говорю: "Какая книга нужна?", чтобы, так сказать, сразу же озаботится поиском...
Ответ убил на месте (я аж куртейку выронила): "Ну, это... Обломова. "Луч света в тёмном царстве"...".
Поднимаю деталь гардероба, вешаю на плечики, одновременно пытаясь уместить в голове неудобьсказуемую интимную связь двух столпов русской литературы - Ивана и Николая Александрычей (Гончарова и Добролюбова). Не умещается, блин!..
Поэтому, вертаюсь к читателю и уточняю: "Какая конкретно книга вам нужна, юноша?". "Юноша", морща лоб, пытается вспомнить, потом выдыхает (вспомнил!) и счастливо произносит: "Ну, это... там ещё про чувака одного... Он на диване лежал, пока его жена топилась!..".
Я падаю лицом в стол (уже успела сесть за кафедру) и начинаю дико ржать!.. Мой мозг выдаёт фантастичные версии нового шедевра "Александрычей", к которому присоединился и Александр Николаич (Островский, если кто не в курсе)... А мозг у меня развитый!..
Чел стоит надо мной и периодически выдаёт междометия: "Ну, это... чо вы так?.. Я ж ничо?" и другой словесный мусор.
Проржавшись, вытерев слёзы и немного глубоко подышав (чтобы не заржать снова - говорят, помогает...), я всё-таки смогла объяснить "Афанасию" его ошибку, уточнив, какая именно книга из трёх ему требуется.
Чел оказался адекватным, поржал, сказал, что "Гроза" Островского, получил вожделенный томик и смылся, одарив на прощание фразой: "Ну, вы, это... не говорите никому, что я так ляпнул!.."...
Слово своё я сдержала: имени "Афанасия" не называла никому (а потом и забылось со временем), но историю о "чуваке на диване" знали все литераторы и особо вменяемые ученики...
На этом пока всё, как соберусь, выдам новую "тру стори"...
С уважением, ваш Злой Библиотекарь.
