Бусины

Джордан поднял взгляд на серое небо и в который раз спросил себя, что он здесь делает в субботнее утро. Холодало. Пахло прелой листвой и сыростью. Справа на газоне что-то неспешно выискивала одинокая ворона. Джордан вздохнул и махнул рукой - давай!

- Итак, мы с вами находимся в небольшом, романтическом городке Тримери... – начал Джордан, привычно перекрикивая людской гомон.

- Тримбери...

- Что? - Джордан в раздражении обернулся к оператору.

- Тримбери, шеф!

- Черт!

- И... Поправьте петличку, цепляет за воротник.

- Итак, мы с вами находимся в небольшом, романтическом городке Тримбери, известном, в первую очередь своим спортивным колледжем, выпустившем в свет звезду мировой величины, восьмикратного чемпиона мира по бегу Кевина Марани.

Джордан неспешно шествовал вдоль трибун, глядя прямо в камеру.

- Сегодня нашему прославленному бегуну исполнилось бы сто лет и в честь этого события с минуты на минуту начнется грандиознейший забег, собравший спортсменов с пяти континентов. Пока же дорожки заняты студентами колледжа, готовыми подхватить знамя, поднятое их знаменитым соотечественником. А сейчас мы передаём слово Силесте Бауман, ведущей репортаж непосредственно с трибун стадиона.

Джордан красивым римским жестом выбросил руку в сторону амфитеатра, затем сложил крест из предплечий, показывая оператору финал съемки, и неспешно закурил. Небо принялось сыпать вниз мелкую водяную крошку.

В принципе, работа Джордана на сегодня была закончена, но бус был выделен один на всех, а эти означало, что шататься ему по этому захолустью ещё, как минимум, полтора часа. Конечно, можно было забраться в тепло салона и потупить в ленте соцсетей, но после Силесты там всегда подолгу висело дикое сочетание запаха сигаретного дыма и сладкого парфюма. Джордан поморщился, кряхтя перебрался через парапет и тяжело опустился в одно из влажных от измороси, потертых пластиковых кресел, давно потерявших свой первоначальный цвет.

Оператор, какое-то время покрутившись внизу, также предпочел свежий воздух удушью автобуса, и поднялся наверх.

- Шеф, обрати внимание на вон того чувака в красной футболке, - Майк ткнул пальцем в правый край поля.

Джордан, собравшийся было отстёгивать микрофон, замер с открытым ртом.

Фигурка, на которую указал оператор, неслась над беговой дорожкой, как снаряд. Нет, как что-то гораздо живее и гармоничнее снаряда. Так бегают древние африканские воины во время охоты или даже какие-нибудь дикие гепарды.

- Знаешь что, - скомандовал Джордан, - а подними-ка над ним дрон.

- Любезный, - Джордан не слишком культурно защелкал пальцами, привлекая внимание сидящего по диагонали мордатого местного, - скажите, что это за человек, одетый в красное, несётся, как торпеда?

Краснолицый мужчина посмотрел по направлению пальца.

- А! Это местный дурачок Алекс Бутч. Его и в колледже держат только потому, что он тянет всю команду.

- Это что же, - Джордан пересчитал бегунов на дорожках, - он обгоняет всех почти на круг?

- Вообще-то на два с лишним круга, - пожал плечами мордатый, - и, похоже, снова идёт на рекорд.

Джордан поднял брови.

- Майк, у тебя дрон с динамиком?

- Да, шеф!

- Будь добр, пристройся за плечом у этого Бутча.

Зрение Джордана уже не позволяло видеть крохотной технологической пташки, догонавшей бегуна, но к моменту, когда оператор поднял большой палец вверх, он уже выстроил в голове просьбу к спортсмену не исчезать после окончания забега, а подойти для интервью. Он любил контрасты. Гениальный бегун - идиот, шикарный фон для всего мероприятия. Классика!

- Господин Бутч, Алекс! - осторожно начал он свою негромкую речь и тут же замолчал, потому что студент вместо того, чтобы просто повернуть голову к дрону, остановится, как вкопанный. Без перехода, без замедления, бац. Словно в стену.

- Прошу прощения, - продолжил Джордан, как только поборол замешательство, - вы можете продолжить участие в соревновании. Я только хотел попросить вас потом подойти к трибуне. Вот он я, машу рукой. Сектор D

Человек в красном повернул голову, нашел глазами Джордана и неспешно, по диагонали, направился к нему, забыв про все остальное.

- Что он делает? - взволнованно пробубнил под нос Джордан и принялся выбираться из кресла.

- Я же говорю, идиот, - с готовностью отозвался сосед.

Алекс Бутч был рыжим. И конопатым. Его походка была отнюдь не так гармонична, как бег, но все ж таки в движениях оставалось что-то очень природное, дикое.

- Что вы наделали? Вы же бросили соревнования! - Джордан начал кричать, когда Бутч был ещё на подходе.

Молодой человек обернулся на бегущую толпу и пожал плечами.

- Почему? - Джордан протянул руку для приветствия.

- Что?

- Почему вы прекратили бег? Бросили гонку и пришли. Почему?

- Ну... Вы живой.

Джордан обернулся на оператора, но тот пялился в видоискатель.

- Что?

- Живой! А живой человек всегда важнее события. Или, как это... мероприятия...

- Или идеи? - Джордану стал любопытен этот персонаж и он сделал приглашающий на трибуны жест, а Майклу показал продолжать съёмку.

- Вы знаете, с какой скоростью вы бежали?

- Нет.

- А за сколько вы преодолеваете полумарафон?

- Эм-м-м-м. Нет.

- Хорошо. Знаете, какой рекорд был у Кевина Марани?

- Кто это?

Джордан хохотнул, но вдруг понял, что его собеседник не шутит и резко заткнулся.

- Восьмикратный чемпион мира по бегу. Его имя выбито на входе в ваш колледж. И вообще, все это, - Джордан покрутил в воздухе пальцем, - сегодня из-за него.

Взгляд Алекса Бутча был чист и свеж.

- Вы с лёгкостью обогнали всех своих соперников. А смогли бы обогнать самого Марани?

Бутч на мгновение нахмурился и кивнул головой на беговые дорожки.

- Он тут?

- Нет. Он умер.

- Тогда нет!

- Почему? Вы же уже показывали лучший результат.

- Тогда мне придется бежать к нему в прошлое. А это слишком быстро.

Джордан заморгал и придвинулся поближе.

- Сможешь пояснить?

- Да, это легко! Струны всех, кто сейчас бежит натянуты параллельно. Вон, видите, отсюда и до сюда. С ними все понятно. Вон, там сейчас Джон споткнется...

Джордан бросил взгляд на поле и увидел, что один из бегунов зацепился за собственную ногу и лишь огромным усилием не грохнулся наземь.

- Ты видишь струны?

- Ну да! Все, что мне нужно, это двигать свою бусину из прошлого в настоящее очень быстро. Быстрее, чем они. Вж-ж-жик!

- Эмммм...

- А струна мертвых уходит в прошлое. Я не могу бежать настолько быстро. Ой, простите! - Алекс сорвался с места и бросился к идущему в их направлении мужчине в бейсболке. Видимо, тренеру.

- Ну и кто тут из нас идиот? - недовольно буркнул Джордан круглолицему мужику и, все ещё пребывая в недоумении, принялся отстёгивать петличку.

Сообщество фантастов

7.5K постов10.7K подписчиков

Добавить пост

Правила сообщества

Всегда приветствуется здоровая критика, будем уважать друг друга и помогать добиться совершенства в этом нелегком пути писателя. За флуд и выкрики типа "афтар убейся" можно улететь в бан. Для авторов: не приветствуются посты со сплошной стеной текста, обилием грамматических, пунктуационных и орфографических ошибок. Любой текст должно быть приятно читать.


Если выкладываете серию постов или произведение состоит из нескольких частей, то добавляйте тэг с названием произведения и тэг "продолжение следует". Так же обязательно ставьте тэг "ещё пишется", если произведение не окончено, дабы читатели понимали, что ожидание новой части может затянуться.


Полезная информация для всех авторов:

http://pikabu.ru/story/v_pomoshch_posteram_4252172