Утро. Вокзал. Перрон
Он........
На улице не многолюдно. не только, потому что поезд, с которого он сошел приехал с соседнего городка, и эти городки находятся всего в пятистах милях друг от друга. А потому что был воскресный день. Он понял воротник и пошел по лужам в сторону одинокого такси......
"На улице, хоть и был конец августа, стояла погода напоминающая конец осени и начало зимы. Для западного региона страны, это было нормально. Люди на улице были одеты по разному: кто то по осеннему, а кто то даже по зимнему."
"На восьмой" - сказал он таксисту, усаживаясь на заднее сиденье авто. Из багажа у него был лишь старый потертый временем и жизнью портфель..... да, когда то он был черного цвета. Купил его он по очень выгодной цене, на распродаже, при открытии очередного магазина..... ну да ладно, сейчас не об этом.....
По радио играла медленная и тихая музыка. Шел мелкий моросящий дождь, дворники на лобовом стекле лениво смахивали капли дождя. "Вот я и прибыл сюда" - подумал с горечью на душе он. Осознавая что данный городишка был самым любимым из всех, в котором ему приходилось побывать. Именно этот город мог понять его, как никто другой на этой земле.....
Он держал весь запад в страхе! За его спиной были три города, которых он поставил на колени перед собой. А этот город он оставил по пути домой .....
"На закуску" - про себя, с ухмылкой подумал он.
Перед ним стоял не большой город..... город на белом холме.... Актобе