tmtd

- Вот тебе приказ, распишись. Вот распоряжение и накладные. Едешь в Моздок, машина уже загружена. Командировочные не положены - метнешься одним днём. Васька водилой, Ренат старший машины, ты сопровождаешь. Развеешься заодно, - нежданно-негаданно объявляет начальник в пятничное утро. "Ага, как же. – думаю, - Развеешься. По такой погоде. 8 утра, а китель майор-то уже снял... "

В тени +40, на солнце "чуть-чуть" больше, а внутри армейского тягача, с тяжелым рёвом ползущего по залитой солнцем дороге, так вообще бесплатная сауна...
Оглушающий шум в кабине "Урагана" стихает - мы подъезжаем к милицейскому посту… Круглорожий прапорщик с красными щеками ехидно-презрительно смотрит на "зеленых"…

- Ну, всё… Хана! - поворачивается ко мне Ренат, - я эту рожу помню, на той неделе этот гад нас тут 10 часов продержал, к каждой букве придирался, всю душу измотал! – бормочет он, тоскливо грызя ногти, пока мент неспешно и вальяжно, с нескрываемым чувством превосходства движется в нашем направлении...
"Ну вот японский же городовой, а! Ну спасибо, ну удружил майор. Развеешься?! Да такими темпами повезет, если к воскресенью вернусь…"
Для меня все это внове, но перспектива околачиваться в разогретой, как духовка, кабине даже лишний час совершенно не радует, не говоря уж о десяти... Спешно перебираю варианты:
- А разве мы ему обязаны отчитываться?
- Ну… Не то что бы обязаны, но он вроде бы как должен номера с оружия себе записать…
- А что нам будет, если мы ему стволы не засветим?
- Да ничего… Ведомства-то разные… Даже не знаю, какой толк им с наших номеров!
- Ну так?

Мой вопрос повисает в воздухе, и я решаюсь: "авось, пронесет!"
- Автомат убери под сиденье, - негромко командую водиле, и выпрыгиваю из кабины.
Старательно корча скучающую физиономию и разминая затекшие ноги "провожу внешний осмотр техники". Прапор тут же обращает на меня внимание:
- Давно едем?
- А ты как думаешь?! На этой каракатице и 10 километров - это давно! - сердито отвечаю. – Будь она неладна! Из-за этой гробины столько суеты!
- А что суетится-то? Едешь себе потихонечку, - издевается прапор
- Ну, да... Тебе нас не понять, - с ехидцей киваю я на новенькую патрульную "восьмерку".
Прием срабатывает безотказно: Прапор взвивается, и обиженно - возмущенно начинает рассказывать, что он "в армии и не на таких накатался!"
- Вот-вот… И мы сегодня на нем весь день катаемся, - поддакиваю я, направляя разговор в нужное русло.
- Так а что вы там везете?
- Гроб Металлический Закрытый, 3-го поколения - ухмыляюсь я, но глядя на непонимающе исказившуюся рожу тут же поясняю, - ГМЗ-3,она же ГМЗ-шка, она же гусеничный минный заградитель… Что, не видел никогда? Пойди, полюбуйся… Ну и два ящика мин учебных к нему, - добавляю уже вслед.
- Во дура-то! - уважительно бурчит мент, с понятным восторгом разглядывая 38-ми тонную "дуру", прочно сидящую на хребте "Урагана"
- А ты думал! - подтверждаю я
- А что за ящик между гусениц?
- Да там два… Говорю же - мины к нему, учебные…- как можно более небрежно и лениво отвечаю
- Точно учебные? -недоверчиво переспрашивает
- Да я все понимаю, служба у тебя такая - не верить на слово… А ты проверь, вот там, на правом боку ящика надпись - "учебные". Проползи вон туда, между ящиком и гусеницей - оттуда видно будет!
- Да ну… Что ж я, своим пацанам - и не поверю?! - поежившись от такой перспективы и опасливо поглядывая на наше сооружение, машет рукой:
- Проезжайте!
- Спасибо! - улыбаюсь я в ответ, и быстренько забираюсь в кабину
- Стой! - тут же вспомнив что-то, кричит он мне вслед
"Вот блин! Не успели" - думаю я, но высовываюсь в окно:
- Ась?
- А оружие?
- Какое?! Чего тут беречь-то? Меня?
- Что, вот так совсем ничего? - карабкаясь на подножку, засовывая любопытный нос в кабину
- Ну так это же тебе не танк какой, а простая инженерная машина - отвечаю ему, "неловко" роняя куртку с сиденья на лежащий на полу кабины ПКТ, прикрывая его тем самым от нескромного взгляда, пытающегося осмотреть кабину. В принципе, мог бы так и не стараться… Все равно, заглянув с солнца на дно мрачной кабины тягача, он вряд ли бы узнал в черной железке на полу штатный пулемет - но я все же перестраховался…
- Проезжай… Счастливого пути! - лениво козырнул патрульный, после того, как неловко слез с подножки.
Взревев двигателем, "Ураган" тяжело дергается с места, и продолжает свой путь, за шумом мотора скрывая наш радостный хохот.

август, 1997

Сегодня я уже могу думать о чем-то еще, кроме этих перепуганных глазенок на окровавленной мордашке в зеркале заднего вида… А вчера, тупо и методично оттирая её кровь с рук, сиденья, обшивки я видел только эти глаза с расширенными зрачками и слышал её «помогите» из разбитых, на глазах распухающих губ…
Все было как обычно, только вот дорога отвратительно скользкая из-за крупного, по осеннему холодного дождя… На заправке, где я обычно заправляюсь, почему-то вдруг оказался «технический перерыв» (бензовоз пришел) а ждать полчаса совершенно не хотелось, и я решил быстренько съездить на другую, за углом… Метрах в ста впереди- какое-то мельтешение, суета, и вдруг- «Икарус» поперек дороги, перекрывая обе полосы… Скорость невелика, все тормозят, и начинают его объезжать, кто во что горазд, кто по встречной –через двойную сплошную, кто по обочине, костеря на чем свет нерадивого «водилу». Объезжаю его и я, разумеется, справа, по обочине («Нива я или хто?!») и вижу водителя этого самого автобуса, отчаянно размахивающего руками всем проезжающим… Еще не вполне понимая, в чем дело, притормаживаю и… у носа автобуса на мокром грязном асфальте – окровавленная девчушка, совсем еще ребенок…Тяжко заныло под ложечкой и ослабли колени… Как тогда, когда у меня загорелся двигатель… Впрочем -кто это чувствовал – тот знает… Это ни с чем не перепутать… Резко торможу, задняя, «газ» - и он бежит ко мне, держа на руках ЭТО… Вот когда я впервые пожалел что у «Нивы» нет еще пары дверей… С трудом протиснувшись к заднему сиденью, он аккуратно убрал руки… «Помогите» - шепчет она с надеждой… Блин!!! Какие-то люди что-то говорили, шум, суета, кто-то кинул на переднее сиденье её вещи –рюкзачек, мобильник и зонтик…Какой-то оболтус, тыча мне какую-то свою корочку, требовал ручку, дабы «записать номер злостного нарушителя» а я уже думал лишь о том, как быстрее попасть на станцию скорой помощи… Когда он в третий раз за полминуты захотел ручку – я уже не сдержавшись, разразился матерной тирадой, уточняющей, куда ему пойти, зачем, и в каких отношениях я состоял со всей его родней по материнской линии до 7-го колена. «О ребенке думай, @$#%$!!!» - в бешенстве захлопнул я дверку перед его носом в ответ на его непонимающую физиономию…Газу!!! – но ментовская «дэу» перекрывает мне дорогу… К счастью, этот «представитель закона» оказался куда более сообразительным, чем предыдущий… «Давай в скорую!» - ору я ему, и он, не задавая лишних вопросов, включает мигалки с сиреной и «рвет» в нужном направлении… Мигая аварийкой, пристраиваюсь ему вслед, и набирая скорость понемногу прихожу в себя… Поднимаю глаза – и вижу мутнеющий взор…
- Не спи! Смотри на меня! Говори со мной! Как зовут? *потеряет сознание – не верну, я ж не медик какой*
- ммм
- Как?
- И… Инна.
- Чудно… И сколько тебе лет? *блин, и о чем же её еще-то спросить?!*
- ммм
- НЕ СПИ!!! Сколько?
- Четырнадцать…
- Потерпи, скоро приедем… Сейчас все будет хорошо! *я надеюсь…*
- У меня тут… зубы и лицо…
- Вижу! Все вижу! Врачу сейчас расскажешь.. Что еще болит? Голова, грудь, живот, ноги-руки? *открытых переломов нет, а там кто знает, выглядит она хреново (одежда, чехол мобильного, чехол cd-плеера разорваны лохмами, видимо, об асфальт, кровь повсюду, передние зубы кажется, выбиты, бровь рассечена, губы разбиты)*
- Не болит…
- Хорошо, что не болит… *чего ж хорошего, твою мать… В горячке значит, ничего не чувствует*
- ммм
- Не спи! Сюда смотри!!! СЮДА!!! *БЛИИИИИИИИИИИН!!!*
И тут, как ангел с небес –на встречу «скорая»! Мент резко сворачивает на его полосу, я мигаю фарами, сигналю и…
Сдав ребенка врачам, медленно опускаю голову на руль… Тяжко… «Неужели для меня все закончилось… Интересно, как там она?»- думаю я, тщательно оттирая чужую кровь, начиная с рук… Тошнит… Ужас, какой я стал впечатлительный… Весь оставшийся день не могу думать ни о чем, кроме её глаз… Не выдерживаю, к вечеру иду на «скорую». Но наша медицина все ставит на свои места: «А мы откуда знаем, как она себя чувствует? Куда перевели? А зачем это
вам? А кем вы ей доводитесь? Никем? Ууууу… У нас правила, вы знаете ли…» И никакие уговоры не помогают…
Интересно, как она себя чувствует? Жива ли? А может быть, все совсем не так страшно, как мне показалось, отмыли-смазали зеленкой и отпустили домой? И она давно уже сидит дома – потирая ушибы, но улыбаясь своим страхам, и этому молящему «помогите» из разбитых в кровь губ…
Среда, 27 Апреля 2005 г.